Soy la sombra que ciñe tu silueta
bajo la luz de la luna,
aquella que te acompaña
durante las noches vacías,
cuando el sentimiento de melancolía es tal
que hasta los muertos necesitan
alguien con quien hablar.

Por qué gastar hojas en blanco
si podemos escribirnos sobre la piel,
para qué clavarnos agujas
que aún sin estas podemos sentir placer,
sólo hay que abrir la mente
explorar nuestros sentidos,
cristalicemos nuestras almas
y hagamos compañía a las estrellas
aquellas que yacen entrecortadas
en el fondo del lago.

En las motas de polvo hay números
y bajo la cáscara de sortilegios de cada uno de ellos
el yugo de tu sonrisa, materia.

Era una nocturna hora, blancas cortinas susurrando.
Grillos taponando el silencio
y Girasoles albinos durmiendo sobre mi regazo (saliva de la luna).
Todo lo importante acontece cuando pestañeo.

Nada sé de la vida, deja vú astronómico,
me pego a tu cuerpo como un agujero.

En las motas de polvo hay números
y bajo la cáscara de sortilegios de cada uno de ellos
el yugo de tu sonrisa, materia.