Sé que vivo cómoda en la burbuja donde me alegro del amor y la compañía; pero también tengo dolor del dolor ajeno cuando leo sobre las hambres que devoran a millones de humanos africanos o cuando pienso en esas mujeres siempre sometidas al tormento de la vejación. No me puedo arrepentir de vivir en mi romance donde un amoroso murmullo de besos me envuelve día a día. No me puedo arrepentir de haber nacido y sentirme feliz leyendo los poemas machadianos. Sé que soy feliz viviendo en mi burbuja pero sufro también el sufrimiento íntimo de aquellos que no poseen ese escondite donde yo juego con mis mariposas.