Nos metieron el calzador como si de un taladro se tratase, porque nuestras botas no podían entrar en sus pensamientos y así, de esta manera, Río de Janeiro nos arrebató el 2016. Dos mil dieciséis razones les dimos para pensar. ¿De qué nos valió?. Dicen que ni el Rey de España ni el anciano Samaranch pudieron evitar el robo. La decisión de los jueces no fue precisamente salomónica. ¡Y a eso lo llaman Democracia!.
Olvidemos ya el ayer…

Pues mira que el Hugo Sánchez promete meterles “caña” al Barcelona Club de Fútbol del dichoso Señor Laporta. ¡Tiembla Laporta que viene el Almería!. ¡Qué quizás suceda lo de las natillas de Ronaldinho!. ¡Qué tiempos aquellos del flan Potax!.

¡Qué tiempos aquellos!. Pero, en fin, hoy lo que se lleva es lo “laight”. Nos birlaron haciendo piruetas en el aire. ¡Así… así vence el Barsa! (según dice mi colega Eduardo Inda). ¡Yo me equivoqué al citar 1956!. No. No me equivoqué… lo que sucede es que la jugada fue casi perfecta pero fallamos ante el gol. Nadie está satisfecho con esta soledad amarga de saberse los segundos pero más se perdió en Trafalgar y no sucede nada. >No nos vamos a perder la Autoestima por ello. ¡Menos natillas y más potajes!.

Nadal, el tenista en crisis, confía en que los telediarios de Tokio den un homenaje a nuestra Esperanza Aguirre (la segunda de abordo en el Gobierno español)- Pero nuestro tiempo comienza otra vez de cero. Para mis colegas de profesión es muy importante las rotaciones. Algo así como si el olimpismo fuese una noria…

Bien. Mercedes y su hija están llorando. ¿Pero quién es esta Mercedes que yo no conozco?. Que me dicen que es la mujer de Raúl. ¿Qué Mercedes Coghen es la mujer de Raúl?. Esperad un momento que voy a investigar… ¡^Pues no!. ¡Mercedes Coghen era la delegada de nuestro COI en Copenhague!.

Sigamos con nuestra materia. Nos queda la huella del “Txingurri”. ¡Y vuelvo a recordar a mi equipo de chapas, el Español de Barcelona!. No. Todavía no puedo olvidar el robo de la Copa Fiocchi. Por eso refugio a mi memoria en aquel caballo del Hipódromo de la Zarzuela de Madrid. Que fue gracias a “Cerros Verdes” por lo que soy periodista. Es cierto que había un caballo llamado “Cerros Verdes” y por eso empecé a escribir un periódico infantil. El caso es que, ahora, por los cerros verdes de mi España, los jóvenes y las jovencitas hacen –mountain bike. Y es que no nos hemos perdido entre la niebla.

Amor con Amor se paga y por eso TVE guarda silencio en este amanecer del sábado día 3 de septiembre de 2009 después de Jesucristo. En mi ventana sigue habiendo gorriones que beben agua. Y resulta que me parce que Castillo (quizás me confunda otra vez) es el jugador negrito de mi Athletic Club de Bilbao. En fútbol sin fronteras todo `puede ocurrir ahora que se lleva lo “light”. Fútbol “laigth” y “glamour” enlatado. A años luz de aquella época de Luisito Suárez y la ropa pegada al cuerpo…y aquella célebre victoria por 2-1 frente a la URSS. Fue la primera vez que España ganó la Copa de Europa de profesionales y aún recuerdo, de memoria, la alineación: Iríbar; Rivilla, Olivella, Calleja; Zoco, Fusté; Amancio Pereda, Marcelino, Suárez y Lapetra. Decían que eran demasiados centrocampistas para poder ganar. ¿Pero y la estrategia?. Se olvidaron, los que opinaban así, de la estrategia de Villalonga.

En otro orden de cosas y volviendo al olimpismo, ya dijo Platón (en la Grecia Clásica) aquello de: “los amigos se convierten con frecuencia en ladrones de nuestro tiempo”. ¡Será que Platiní (ahora que recuerdo a Platón), sigue llorando!. Señor Platini: Europa comienza en el Estrecho de Gibraltar. Para que lo sepa. Y por eso el Real Murcia Club de Fútbol está en Europa.

Empiezo a recordar a Goyoaga, Blume, Ocaña y Emiliano. Sí. Estoy hablando de Hípica, Gimnasia, Ciclismo y Baloncesto. Yo soy así. Un bohemio metido a deportista. ¡Qué le vamos a hacer!. Pero no soporto a los enemigos de la Bondad.

¡Ya estamos con las luchas fratricidas otra vez!- ¡Que no escarmentamos!. Ahora es la lucha entre el Hércules y el Elche (y a la espera está el Alicante!. ¡Dios mío lo que hay que ver!. Que los del –Elche quieren venganza y los del Hércules también. ¡Pues así nos luce el pelo en Alicante!.

Ahora resulta que tenemos a un pequeño Aimar en la Sub-20. ¿Aymar?. ¿El argentino Aymar?. Pues que sepa que no van a clasificar para el Mundial de Sudáfrica. Fútbol es fútbol y los siento por Messi y por el Kun Agúero. ¡Están ya las guitarras de los payadores iniciando cantos a la desgracia!. Y todo por decir que Maradona es Dios… la lengua… la lengua (como dice mi Maestro Krister) puede servir para edificar o para destruir. Todo depende de la humildad o la vanidad de los hombres de este Mundo.

Y Cesc Fábregas sigue erre que erre con su negocio de botas del “Tiki-Taka”. Manolo el del Bombo no para de reír. Y Obama, el excelso Obama, se ha vuelto a su madriguera como un conejo con las orejas gachas, También lo siento por el Conejo Saviola. Todo es cuestión Shakesperiana: “Ser o no ser humildes”.

Y de pronto sale el mats-ball del Sol. Buttton, Barrichello y nuestro Alonso, dispuestos a batallar. ¡Caballeros!. En ciertas batallas 3 son ya una multitud. Así que Barrichello está de sobra. Lo siento por Brasil.

¿Por qué eras del Atleti, papá?. Solo me contesta el Silencio… mientras recuerdo aquella delantera de lujo que tuvo el Zaragoza: Canario-Santos-Marcelino-Villa y Lapetra.

Buenos días a todos y todas.