El viento desplega
su milèsima ronda
de alaridos y lamentos.
Infinitos horizontes ,
ocasos dolorosos
recogen,
como en un sagrado manto
su sutil y quebrado llanto.

Mueren las albas presurosas.
Descienden ,
vencidas las horas.

Traslùcidos rios de pena
traen pàlidas lunas,
yertos callados,
arboles mustios.

Eterno viento,
brama, corre,
trae la bruma
sin primavera.

Ya sabemos amigo viento
que tu canto
està poblado de lamentos.