¿Qué estas siendo?.
¿Dónde está tu naturaleza
naciendo?.
Continua dolencia la tuya
que navega entre la duda
del ser o no ser mujer.
¿Qué es tu ser?.
Una equivocación profunda
de radical insomnio.
Un binomio
de mujer que infunda
motivos vanos de momio
transformado en inmunda
procesión.
La posesión
de una tremebunda
y falsa ilusión.
¿Qué estás siendo en tu marginada
poesía de mariposa alada
que quema su vuelo aislado
junto al lado
de la vida transmutada?.
No, vana poeta, no confundas
las horas con los minutos
que para contar difuntos
basta y sobra con las tumbas.
Rumbas
de versos disjuntos.
Así sólo poetizan los hirsutos
pensamientos de la nada.
Deja ya la manada
de tus héroes moribundos
que hay otros vivos mundos
que sirven en la alborada
para dar calor al alma
con la llama
en los profundos
silencios de la noche calma.