La muerte es de febrero, y la lluvia ya no de abril
De marzo, es para vos y me lo decís con un film
Lo es de mí, cumpleaños infeliz, corazón desborda
Lo seco y lo reseco; se ve que vive, que aun brota.

Tendrá que ser así, que yo dije que mejor, que sí
Pero no es verdad, que va a ser, desangrar y vivir
No es por mí, non san valentín; dices no fuimos eso
Por tí yo soy, por ti me doy; y miento y me digo ileso.

De motel, velada, amigos, de lunfardo disonante
De crepar de tanta chuca, de follar con tanta ruca
De desvivir la vida o malvivirla o de ya no preferirla
Me he vuelto a extrañarte, en el orden de la casa
En la piel de mi piel y en, porqué esto no me pasa.

De este desquicio, me asfixio y vuelvo al vicio…
De pensarte, de soñarte, de nombrarte y bajarte
Por compararte como más a tí y menos al arte
De vivirte y esculpirte y escribirte poesía gris
Por irte y hoy he de pedirte me ames vis a vis.