Sólo tú eres mi mágica conciencia
mi Todo, mi Nada, mi existencia…
y envuelto en tu insigne encanto
me llenas de perpetua consistencia
con tus ojos, con tu risa, con tu llanto.
Sólo tú con tu leve persistencia
le traes a mi cuerpo la esencia
de tu bello y saludable canto
mientras llenas de eterna ciencia
mi alma con tu suave manto.
¿Qué tienes tú que mi amistad procuras…?
Benditos aquellos que encuentran en su desierto interior la verdad de su existencia. El sueño de la razón produce mónstruos…y Goya lo sabía. Mis mónstruos pasan por no saber de modos de vida, de ansiedad constante, de botellón de fin de semana, de encerrados en casa jugando a la play estasión. ¡Todo porque la vida los lleva en su tumulto! Y tú…peregrino a Compostela…¿Qué has hallado en tu camino? Finis Terrae…¿y qué más da? Pues da lo mismo. Es el camino que empieza y acaba. Ningún Papa es capaz de dejar de ser humano. Ningún papa es mujer. Ningún Papa da la mano a los miserables que mueren sin Compostela ni Santo…¡La noche abarca con su manto a cuantos saben de desiertos y osadías!
¡Otro día vendrá…y Dios con todos!
¡Si tú supieras de qué vá este inmenso marasmo!
Un hombre en mitad de la llanura.
Armadura hecha añicos.
Caballero de una España Hidalga.
Todo apunta hacia tu origen, y tu locura
es la única razón para que los demás seamos cuerdos.
¡Cuerdos en el el día de hoy, ayer y mañana!
¡Que todos digan tu nombre!
Y el que no…se lo harán decir.
Las filas de inmigrantes ante los centros de la Seguridad Social son un penoso panorama de nuestro tiempo. El respeto y la consideración que todos merecemos, nos obliga a ser especialmente cuidadosos con los más desamparados.
Ayer mismo por la tarde,
en una desapacible jornada lluviosa,
viendo la interminable y ordenada cola,
donde se apiñaban los inmigrantes
para regularizar su situación,
con niños de corta edad
en brazos de sus madres,
pensé que ante nuestros ojos
estaba el Tercer Mundo más notorio,…
¡Shisss! Casi nada resuena entre las paredes vaticanas. Siempre ha sido como ÉL deseaba. Un silencio que ahoga el pisar paulatino del Viajero de los Mundos. Papeles y libros viejos. Verdades como Templos…¿Dónde está el Padre? Nada reclama su presencia sino la ceremonia de ingreso en la larga lista de los “fumatos”. El cielo reclama su paso firme, su hidalguía a la española. ¿Dónde dirá lo que su pluma escribe a fuego? ¿Dónde será para ser? La Alemania Madre reclama en su seno al hijo que donó a la Madre Iglesia. ¡Esta vez el Silencio ha sido su lema! Nada que decir que no sea necesario. Sobriedad y aliño en las bambalinas. Los purpurados nada temen, pues las llaves de Pedro están bajo la almohada del Canciller de HIerro. ¡Shisss…! Nadie perturbe los labios cerrados de un Pontífice electo, pues es de rigor esperar su primera encíclica….”Silens…silentis”.