cuando es tiempo de escribir me pregunte ; y alli una voz me respondio con otra pregunta, cuando es tiempo para amar, asi comprendi no hay tiempo para amar o escribir solo la persona precisa para vivir
no se como ocurrio un dia no eras nada, y al otro dian te converteiste en todo no se como ocurrio ; luz, profundidad oscuridad, sonrisa , bellesa y amor todo sucedió a la vez
El género literario que mejor representa a los cambios producidos en la nación irlandesa durante el siglo XX es la novela. Dentro de la panorámica novelística de la Irlanda actual hay grandes escritores y escritoras. Una de estas últimas es Eilis Dillon de cuya producción novelística destaco la titulada “The Bitter Glass” (traducida al español como “El vaso amargo”). He tenido ocasión de leerla.
The Bitter Glass (El vaso amargo) de Eilis Dillon está situada en el occidente de Irlanda, en la temperatura calurosa del verano de 1922, cuando se inicia la guerra civil irlandesa (1922-1923) que opuso a los “estatalistas libres” contra los republicanos que aceptaban la partición de Irlanda salida del Tratado de 1921. Los que defendían la Irlanda Unida se enfrentaron a ellos. Lo que sucedió fue tan amargo (de ahí el título de la novela) como lo han sido todas las guerras civiles habidas en el mundo. Durante ella el gobierno del Estado Libre de Irlanda autorizó la ejecución de republicanos comprometidos con su causa.
Habia una vez una niña perdida en un bosque. No estaba segura de donde se encontraba, y el camino recorrido hasta entonces no habia sido nada agradable. Comenzo bien, ya que aun no conocia las plantas ni los animales de aquel bosque. Sin embargo, poco a poco se fue dando cuenta qeu las flores mas hermosas eran las mas peligrosas, y que de un mmomento a otro podia tropezar y caer.
Estas experiencias poco gratas evitaban que la niña siguiera adelante. Se encontraba en un claro, y definitivamente tenia que continuar; aun no llegaba a su destino final. Sin embargo, ninguno de los caminos en los que see dividia el sendero parecian convenzerla, ni siquiera motivarle. El viaje aun era largo, pero ya no tenia fuerzas para continuar. Veia la luz del sol a lo lejos, entre los arboles, pero no sabia como alcanzarla, ni estaba segura que fuese aquella luz la que indicaba su destino. Por momentos soñaba que un principe azul iba a rescatarla, pero, ¿como la encontraria el, si ni siquiera ella misma sabia donde estaba?
EL Sr. De la Torre dispone de un elegante despacho muy luminoso en el piso 34 de la torre Picasso de Madrid
Es socio de una multinacional, con mayoría de acciones, gracias al fallecimiento de su suegro, su estatura no sobrepasa el 1,60 y una opulenta barriga cervecera concentra por si misma gran parte de sus grasas, pelo negro engominado con una incipiente calva a modo de monje que tapa con un peluquín de los caros, caspa a mansalva adorna su elegante traje echo a medida,.
Aun a pesar de la tripa cervecera, esta no es una de sus bebidas preferidas, su pasión es el whisky caro, que como si fuera parte de su indumentaria, siempre le acompaña a lo largo del día, en el interior de una elegante petaca de plata.
Me refiero al renacer diario. A esa esperanza intuitiva de que nos quedan 24 horas por delante para vencer a la muerte. Desde este punto de vista, desde esa esperanza diaria, desde la fiel certeza de nuestro cuerpo hecho vida, la pregunta es si hemos vencido a la muerte temporalmente por haber llegado a la antesala diaria. ¿Dónde está la línea concebida entre las vivencias que nos esperan en el futuro de esas 24 horas y nuestro nombre plasmado en la existencia?. Todo puede ser sólo un sueño. Un sueño deslindado de la muerte en donde buscamos ser un ser con espejos donde mirarnos a través de nuestra vital permanencia en este mundo al que llegamos como flor sencilla cada día y luego nos enredamos en el diálogo con las cosas que nos rodean.
EL Sr. De la Torre dispone de un elegante despacho muy luminoso en el piso 34 de la torre Picasso de Madrid
Es socio de una multinacional, con mayoría de acciones, gracias al fallecimiento de su suegro, su estatura no sobrepasa el 1,60 y una opulenta barriga cervecera concentra por si misma gran parte de sus grasas, pelo negro engominado con una incipiente calva a modo de monje que tapa con un peluquín de los caros, caspa a mansalva adorna su elegante traje echo a medida,.
Aun a pesar de la tripa cervecera, esta, no es una de sus bebidas preferidas, su pasión es el whisky caro, que como si fuera parte de su indumentaria, siempre le acompaña a lo largo del día, en el interior de una elegante petaca de plata. La rellena en uno de sus múltiples encierros en el despacho, donde esta terminantemente prohibido interrumpir a no ser por su fiel secretaria, una rubia de 23 años que gasta una 110 de sujetador le saca dos cabezas a su jefe y en otro tiempo era bailarina de club de alterne.