la infelicidad es una marea negra
un viscoso chapapote
que inexorable despacito pero con decisiçon
va subiendote por loas venas, matando todos
los bellos colores de aquel arcoiris que alguna
vez tu expiritu fue capaz de intuir y emanarlo
para poder contemplar su belleza, extasiado el espititu
todo pierde su color, va carcomiendo poco a poco
poro a poro, vena a vena
arteria a arteria, musculos, nervios, tendones
todo se oscurece convirtiendose en podedumbre
Como un templo caído, en mi pecho se acumula escombro
entre nudos de alambre que, al respirar, dañan las entrañas.
Plásticos arrugados por una fiebre que no cesa de quemar
y el humo continua existiendo, no se extinguirán las llamas.
Sobre tantos deshechos habré de construir un nuevo mundo
levantando altos pilares asentados en la sangre petroleada;
amarilla piel seca, plagada de manchas será nueva máscara
y la frente calva, abrasada, volverá a mirar hacia el futuro.
Y la tarde cae mientras se abre paso en la hoja blanca de mi diario. ¿Para qué se abre paso?. Para dejar grabado un pensamiento hermético y cerrado sin palabra alguna. Porque a veces los diarios de quienes escribimos esta clase de textos se quedan ausentes de sonidos fónicos, ya que la tarde cae pesadamente sobre nosotros y nos hace meditar lo que apenas somos en medio del enjambre social. ¿Qué somos nosotros y nosotras en esta colmena humana?. Unos puntos sincréticos de los cuales se irradia un sinfin de palabras o silencios fónicos que transcribimos a la pantalla del Vorem para vernos fotografiados más allá de la materia. Es el espíritu de la literatura libre. Y paseo por la ciudad de Murcia bajo unas ligeras gotas de lluvia que mojan la parte externa de mi personalidad. Si. La parte externa. Porque la parte interna la tengo inmersa en esta tarde que cae mientras se abre paso en la hoja blanca de mi diario. Esta noche tendré materia para escribir. Seguro. Porque unas gotas de lluvia que nos mojan externamente siempre tienen su reflejo en nuestras almas…
Escribo de noche a pesar de que la luna tiene las
manos frias,navego a solas por la habitación,una
oscuridad brillando en la claridad,que la claridad
no logra comprender la soledad que me envuelve,
el silencio llora silencio y en sus ramas cuelgo la
melancolia,detrás de mi nada,hay otra nada,
siempre detrás del siempre,hay un tiempo que
corre y que se acaba.La desnudez de mi alma con-
templa desde el filo de los abismos,una vida consu-
mida en la tristeza,mis sucios ropajes esconden el
dolor de lo perdido,mi mundo fué un sueño que un
El deseo, en esta hora, es la compañía
de un ruido para evitar ausencias.
Se transforma el barrio de esta vida
en un boulevard lleno de blues.
No es ahora, precisamente,
una noche para estar solo bajo la luna.
Transparente locura esta
que me lanza a volar suspendido.
Caigo a la libertad en cada pulso
de tus pechos hechos caricias.
Sobre la niebla de tus labios
la locura me despoja de los sentidos.
Esta sentada frente a una iglesia la tarde perfumada de cerezos y magnolias,
Ver pasar la gente no le es raro ya que lleva tiempo mirando sin punto fijo, su mente
siempre pensando en lo que vendra, recuerdos la atormenta de tristeza que se
refleja en sus ojos lagrimosos y mirada cabizbaja sin embargo al acercarme a ella
su voz es dulce sus palabras con sentido te llenan de energia; le pregunto que hase
sentada sola y me contesta: ver pasar el tiempo para que el tiempo no pase sobre mi
porque tengo una tristeza muy grande asentada en mi alma.