– No puedes hacerme esto… no puedes… enseñarme a volar como has hecho y luego cortarme las alas…
– Tus alas no desaparecerán, solo yo.
– Pero…
– Adiós, Angie…
Dió media vuelta y empezó a caminar. Angie lo observó alejarse por el sendero, caminar por entre los árboles caóticos y escarpar por entre las piedras rayadas por el sol, mientras en sus ojos una sonrisa se desfiguraba, como un retrato reflejada en el agua que ha de turbiarse, transformándose dulcemente en una lágrima húmeda, áspera flr de las penas pasadas y la melancolía, negro ramo de espinas sin flor, alegre cantar de la desdicha y la muerte.

Echó a correr tras él, no podía dejarlo marchar. Era su guía, su tren, su… amor. Las viejas, llorosas, observaban como el cielo abierto no dejaba luz a aquella princesa que había de internarse a solas en el bosque.
Al perderse de vista la niña, les recorrió un escalofrío al ver como una bandada de cuervos alzaba su vuelo, a lo lejos.