Yo abriré mis ojos en el alba del mañana o nunca más volveré a ser un yo en esta periferia de mis ojos. Como un aliento vivo he de seguir existiendo en las ondas solícitas del vivir o me habré hundido en la esponjosa nube de la inmateria. La verdad de mi cuerpo será, una vez más, el presente de mi pretérito imperfecto o se habrá perfeccionado ya del todo el pasajero vaivén de mi presencia.

Por eso hoy os digo, alba o nunca, que ahora estoy latiendo en el instante efímero de este sueño hasta que despierte, en alguna ocasión, sumido en el inconsciente mundo de lo etéreo.

Yo abriré mis ojos en el alba del mañana o nunca más volveré a ser un yo en esta periferia de mis ojos. Como un aliento vivo he de seguir una vez más existiendo en las ondas solícitas del vivir o me abré fundido en la esponjosa nube de la inmateria. La verdad de mi cuerpo será, una vez más, el presente de mi pretérito imperfecto o se habrá perfeccionado ya de todo el pasajero vaivén de mi presencia.

Por eso yo hoy os digo, alba o nunca, que ahora estoy latiendo en el instante efímero de este sueño hasta que despierte, en alguna ocasión, sumido en el inconsciente mundo de lo etéreo.