Tú dibujas corazones en mi pecho. con tus dedos cálidos, y luego les das vida con tus besos de rojos labios. Roja vida que elevan a los corazones dibujados haciéndoles salir y expandirse por todos los rincones de la habitación dónde van dejando la indeleble huella de tus esencias de mujer. Sólo el barómetro del amor puede entenderlo…
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Los Palacios de los Duendes (versión propia del cuento El Palacio de la mentira)
En el mundo mágico de las Hadas y los Gnomos, en medio del Bosque de los Sueños y la Ficción, hay dos clases de Duendes: los Duendes de la Verdad y los Duendes de la Mentira. Y el caso es que ambos grupos de Duendes viven muy cerca los unos de los otros (a veces se les confunde incluso) en sus respectivos Palacios bien diferentes.
El Palacio de los Duendes de la Verdad se va construyendo a través de los niños que dicen verdades. Cuando un niño cuenta una verdad se va colocando un ladrillo en el Palacio de los Duendes de la Verdad.
Los Palacios de los Duendes (versión propia del cuento El Palacio de la mentira)
En el mundo mágico de las Hadas y los Gnomos, en medio del Bosque de los Sueños y la Ficción, hay dos clases de Duendes: los Duendes de la Verdad y los Duendes de la Mentira. Y el caso es que ambos grupos de Duendes viven muy cerca los unos de los otros (a veces se les confunde incluso) en sus respectivos Palacios bien diferentes.
El Palacio de los Duendes de la Verdad se va construyendo a través de los niños que dicen verdades. Cuando un niño cuenta una verdad se va colocando un ladrillo en el Palacio de los Duendes de la Verdad.
¿Qué está pasando en México?
El grito de alerta se puede escuchar en el mundo entero. La grave situación que vive hoy México es debido al brote de un virus porcino que produce una gripe mucho más contagiosa que la famosa gripe avial de pasados años. En México ya se han contabilizado 152 muertos y un total de casi 2.000 ingresados en hospitales con síntomas de la enfermedad que es terriblemente contagiosa a través de la respiración. Por eso los habitantes de México caminan por las desérticas calles con mascarillas puestas. Ya se están dando casos también en otros muy variados países (Estados Unidos, Brasil, Costa Rica, Colombia, Guatemala, España, Líbano, Francia, Reino Unido, España, Nueva Zelanda e Israel entre otros más).
Vivo aquí…
Vivo aquí… en este círculo de sugestivo panorama hirviente que, a la vez que volcán de las pasiones, es un verde valle lleno de silencio. Y entre el ruido de los coches atravesando las autopistas de los corazones humanos me adhiero a las sustancia que aguarda tras los juncales para servir de perfilada silueta a las horas del tiempo sosegado.
Vivo aquí… en unos pocos metros de distancia de la enorme cantidad de kilómetros andados… y me siento junto a la floresta de mis estaciones para dar un beso a las hojas de los naranjos en flor.
El par de zapatos (minirelato)
Encontró un par de zapatos en una parada del bus. Se los puso. Se sintió cómodo. Pensó que acababa de entrar en el interior de otra persona desconocida y que ahora comenzaba a comprender a aquel ser humano… pero no se daba cuenta de que aquellos zapatos eran los suyos mismos, que se los había quitado hacía un par de minutos porque le dolían los pies mientras esperaba al bus. En el fondo, sin saberlo, seguía siendo egoísta…
Haiku de un acróstico (haiku de HOY)
En lo violeta de tu sonrisa
Érase una oreja…
Érase una oreja cortada a un toro bravo que, casi igual que la oreja de Van Gogh, se paseaba por el redondel del coso taurino de Las Ventas de Madrid, de la mano de Paco Molina, el torero triunfador de la tarde.
El torero saludaba mientras salía a hombros por la puerta grande de Las Ventas…
Despacio… muy lenta y despacio… la noche iba cayendo sobre el recinto taurino. El eco de un mugido animal era recogido por un grupo de ángeles en el cielo.
Bellezas en la ópera.
“Los impulsos estéticos de cada época son complejos y es una torpeza reducirlos a un estereotipo. En el arte y en el pensamiento del siglo XVIII convivían factores tan enfrentados como la exquisita frivolidad decorativa del rococó, la admiración “racionalista” por la serena elegancia de la Antigüedad grecolatina y también la importante atención al lado más obscuro de las pasiones que palpitaban en el tempestuoso Sturm und Drang” (Hasta aquí lo que escribe Antonio Díaz Bautista en su columna “Lunes de Música” del diario La Verdad.
En lo hondo de tu cuerpo estoy
Trípode (pensamiento)
Del árbol caído…
Es famosa la frase popular que dice: “Del árbol caído todos hacen leña”. Esto, que es ya cruel en sí mismo, traspasado a los seres humanos ya no es sólo un acto cruel sino también un acto inhumano a todas luces.
El filósofo y catedrático de metafísica Ángel Gabilondo, explica en su ensayo titulado “Alguien con quien hablar” que “efectivamente, puede ser que lo ocurrido no sea aceptable en absoluto, pero comprender es saber que el otro es algo más que ese hecho lamentable”.
Un corazón vacío pesa demasiado.
El escritor Jaime Fernández Garrido, de Ourense, narra en uno de sus libros una historia basada en un hecho totalmente verídico y real que, por la trascendencia que tuvo, se hizo noticia en el mundo entero. La historia real (aunque parezca ciencia ficción) es la siguiente:
“Era de noche. Una mujer permanecía de pie, sola en medio de un gran temporal de lluvia y frío, con su coche averiado en una de las carreteras del estado de Alabama, en los Estados Unidos. Completamente mojada, desesperada y casi enferma, esta mujer de raza negra hacía señales a los coches que pasaban para que pudieran socorrerla, pero parecía no importarle a nadie. Era al principio de los años 60. De repente, un joven blanco paró para ayudarla.
Golfo de sombra
Y mármol. Y onix. Y verso. Y esmalte. (A Venus)
Hoy el viento tiene frío
A la hora de empezar
A la hora de empezar estas líneas que “volarán” por los espacios del Internet hasta llegar a destinos muy lejanos, me suenan los actos de renovar preguntas para reforzar lo que de comunicativo tiene la página.
No es verdad que estemos desinformados ni que el mundo se está diluyendo como auguran los agoreros. Al contrario, el Siglo XXI se ha disparado. Salen chorros de letras de las manos “amateurs” que lanzan sus destellos de palabras con sangre propia y sin intermediarios.
Una espesa bruma cubre los barrios humildes de los chavales y chavalas que entonan sus melodías a través de los dedos tecleando las letras del computador.
Un hombre
Teniendo todo para estar
cubierto de pulsos en movimiento,
un hombre empieza en sí mismo
pasando por la avidez de su enigma
y teniendo que hacerse tenacidad
desdoblando las tierras en dos mitades.
Un hombre es un dibujo melancólico
que alguien trazó en su pensamiento
y unos labios de la nada inacabada
le dieron vida en una noche extraña.
Pecado (pensamiento)
Las Torres: de Braulio a Alfonso pasando por Andreíta (Segunda Parte)
Las Torres: de Braulio a Fernando Pasando por Andreíta (segunda Parte)
Vuelvo al “Padrino” a las 2 de la tarde. La cerveza Mahou está fresca, tan fresca como la tarde que se ha vuelto gris y amenaza lluvia. La pelea entre la escultural Andreíta y el machista Braulio ha terminado. Hay paz en el bar…
Me entero de que Rafa Nadal ha vencido al ruso Davidenko por 6-3 y 6-2 y jugará la final del Torneo Conde Godó de Tenis con el también español Ferrer, que ha batido al chileno González. Pero estoy aquí sólo para tomarme un par de cervezas con Braulio (el machista) y Fernando (el poeta) mientras vemos en la pantalla del televisor el Gran Prix de Bahrein de Fórmula 1.
….en un punto lejano llamado horizonte…
Era grande el sueño entre la niebla, algo así como una luna dejando huellas acrecentadas en un prado que estaba mirando al cielo desde su cálida siesta y se contemplaba la dichosa esperanza de los mirlos bebiendo en el aire sus fantasías. En la bahía !bendita bahía! los cinco círculos del planeta jugaban con la blanca vela de mi barca que, hechizada por los cantos de las sirenas marinas, me invitaba a ir a la mar… a la mar… a la alta mar… hasta llegar a fusionarme en un punto lejano llamado horizonte…
¿De qué se ríen las gaviotas?. En esta noche mágica las gaviotas han aprendido del humor hechizador de las sirenas marinas.
Las Torres: de Braulio a Alfonso pasando por Andreíta.
Las Torres: de Braulio a Fernando Pasando por Andreíta.
Mañana de domingo. Día para el descanso… pero mi mente busca relajarase en las interioridades del Bar El Padrino, mientras las flores están abiertas y coloridas por el paseo del barrio.
Entro en El Padrino y me sale a reciior Andreíta, la escultural portorriqueña. Me sirve el café con un poco de anis… al fondo hay tres jóvenes que juegan billar y en la gran pantalla de la pared de enfrente están proyectando el partido de tenis entre nuestro Rafa Nadal y el rudo Nicolay Davidenko. Miro el resultado, El balear ha ganado el primer set por 6-3 y ahorta va ganando por 1-0..
Forma y Fondo (pensamiento)
La Poesía: Arma Poderosa
Decía el escritor español Azorín que “lo que parece fácil es lo más difícil; lo más trabajado”. En el juego/jugo de la vida el esfuerzo sereno de los poetas es su armonía. Da igual el tema que estemos tocando, la poesía es un arma poderosa en esos instantes.
El poeta vasco-español Celaya escribió un poema titulado “La poesía es un arma cargada de futuro”. Es un buen título para quienes nos gusta escribir poemas de vez en cuando. Lo importante es que Jorge Guillén (poeta vallisoletano) decía: “El mundo está bien hecho”. Quizás sea verdad y nos estemos quejando de gana…
Mirada (pensamiento nocturno)
Todo era nuevo
Todo era nuevo en las mentas boreales
del verde esmeralda y el rojo amapola;
todo era nuevo y, a la vez, trapecio de fuego
entre los frutos de los dramas abiertos.
Todo era nuevo en un desbrozar misterios
en la junga rojiverde de este siglo
y, en medio de las colinas ardientes,
todo era nuevo en los párpados de luz.
Niños y libros (por Maruja Torres en El País) – Día del Libro –
Me ha emocionado la columna escrita por Maruja Torres en el diario madrileño El País de hoy, 23 de abril de 2009, Día del Libro. Por eso la transcribo textualmente para todos vosotros y vosotras.
“De entre los muchos placeres que comporta el privilegio de vivir una jornada como la de hoy desde el otro lado del mostrador, desde el punto de vista de quien escribe, quizás el más exquisito sea el de observar a los niños.
Vivo en Sant Jordi desde que era cría,y sin duda en esas actitudes a veces tímidas, a veces chulescas (la gracia chula de no querer confesarse intimidados), me veo a mí misma en su situacón, y al hacerlo recuerdo una de las mejores aventuras que me deparó mi niñez: aprender muy pronto a comprender el sentido de las palabras que contienen los libros.
Te oyen, te escuchan, te sienten…
Te oyen las abiertas casas que tienen seres humanos escuchando…te oyen el hablar de tus días cuando vuelves de la enorme cadencia que es este vivir de la literaria conversación con las horas. Te oyen nombrando tus encuentros y desencuentros con los minutos secretos de tu alma.
Todos escuchan tu entender este boscoso laberinto de ideas y pensamientos. Y escuchan tu abrir el silencio para decir que existes. Todos oyen y escuchan lo que cabe dentro de tu universo humano.
!Bravo por Marsé!
Siempre me encantó leer las obras del escritor hispanocatalán Juan Marsé; el eterno candidato al Premio Cervantes que hoy, por fin, lo ha alcanzado. Siempre supe, desde muy joven, que Juan Marsé estaba llamado a ser luminaria de la Literatura Española. Nunca olvidaré los momentos felices que pasé leyendo “Encerrados con un solo juguete”, “Últimas tardes con Teresa”, “Si te dicen que caí”, “Un día volveré”, “El embrujo de Shangai” o “Rabos de lagartijas”…
Juan Marsé siempre ha escrito, según dice la nota de la Agencia Efe de Santander, hoy, 21 de abril de 2009, con las vísceras, sin pelos en la lengua, hablando de seres marginales y criticando a la burguesía. Entre otras cosas también ha sido muy crítico con el cine español que, según él, carece de talentos. Y no le gusta nada que le llamen intelectual.