Penumbra
que danza entre muros
de piedra y pobreza.
El instrumento se empapa
de aceites nobles.
La mano tiembla
ante un espejo esclavo,
a punto de ser
mutilado
por la sinceridad.

El pintor
exprime sus dones
ante la imágen envejecida.
Sus trazos,
los cordones,
que unen
la vida con el papel.

A quien retrata
la vista?

Al fiel pulso
obligado
por el artista
o a la vida
misma
encarnada
en un pincel?

El reflejo
del alma ha de verse.

El arte es arte
cuando se expresa
en la presencia
del silencio.

Mirando el horizonte en su lejanìa infinita
pensando en mi realidad
ya que hasta mi soledad se encuentra solita
falta llenar un espacio vacio
que dentro del cajon fuerte de mi alma se encuentra
por que la fantasia y la realidad se encuentra
pero la fantasia con su dulzura falsa pierde la pelea,
y la realidad que se mira con ojos de hipocresia
y huele a perfume de engaño
arrojan un saldo de soledad