Traigo las alas rotas.

De mi vuelo, tan solo queda
un invisible surco en el cielo.

La memoria de algunas nubes
que se han disuelto.

Guardo en mis manos
un manojo de cápsulas.
Silencios,
verdades,
recuerdos,
sueños.

Guardo en mis dedos
sensaciones de suspiros.
Caricias,
calores,
fibras,
hebras de otras pieles.

Penumbra
que danza entre muros
de piedra y pobreza.
El instrumento se empapa
de aceites nobles.
La mano tiembla
ante un espejo esclavo,
a punto de ser
mutilado
por la sinceridad.

Seré inocente
hasta que me declaren culpable
por exceso de libertad.

Por invadir la privacidad
de tu pecho con mis dedos obreros.
Constructores de caminos paralelos.
Dos verticales idénticas.
Simetría perfecta,
de una proyección descendente.

Cuando la obra culmina,
el gran escenario
estrena su coreografía.
Otras son sus estrellas.
Una pareja catadora de besos,
veinte felinos uniformados
a la Marcel Marceau
y una orquesta de cámara
afinando un blues
entre charcos, humedad
y alcohol sin destilar.

Me naces en las muñecas.
Trenzada tu furia con mis venas.
Círculos de astillas
en breves recorridos
impotentes.

El peso de tus huesos
se muere sobre mi cuerpo.
Me hundo bajo tus besos
en un sarcófago asfixiante.

Levita,
blanca e inmaculada
mi piel al tibio roce
de tus manos.
Transparente, cristalina;
metamorfosis divina.
Suspendida,
se evapora al contacto
incandescente de la noche.

Hila una rueca
el hilo infinito de mi dolor.
Entre chillido y chillido,
el pie no cesa su movimiento.
Cada vuelta es un lamento
mientras que se enreda
en las manos de una vieja.

Diez guadañas son sus dedos
diez arañas,
diez anzuelos.

Cada uno a un costado.
Sustento de un cuerpo en llamas.
En su medio…,
el pequeño universo tembloroso.
Circunferencia perfecta.
Un quebrado;
un medio de mis dos extremos.

Son mis caderas
que se han envuelto
en tules transparentes.
Un sol tímido
se descubre
en el horizonte
de una falda.