Duele la inexistencia del tiempo.
Los pasos se apresuran, porque nada es cierto
y la duda llega y ofende a la vida.
Desde la cima de la existencia
ninguno somos, sino existencias reales.
Mirando cómo juega con las manos
aquél niño…se sorprende la mariposa del invierno
y vuela.
Sigue la luz su rastro y anhela
perseguir más mariposas,
sueños de la razón,
suspiros de un frío que se esboza.

No se nos niega nada que no podamos crear,
pero la vida sucumbe entre presagios y
olvidados cantos repetidos.
Heridos consuelos,
paisajes de fotografias color sepia
y el último espumillón que sirvió para creer
que hoy es siempre todavía.