Sea en el silencio, donde nada se escucha,
donde nadie vacila, donde toda inquietud
pierde la vida, donde, a luz de la vela, clame a ti,
esencia de mis dias.
Noche oscura del alma, cerrada conciencia en el vacio,
¡díme por qué, sin palabras he de hallar
lo inexplicado de un verso!.
Sobre la inquieta hora nada digo,
nada pasa, ni acontece despertar alguno.
Me observo en la profundidad irrespirable,
ladeando el cuerpo en un vaivén msiterioso.
No debe haber pensamientos.
El certero cuchillo del respirar tranquilo
los cercena, como afilado puñal,
como la luna mora con sus ángulos cortantes.
Las palmas de las manos soportan la precisa contención,
el acto mismo.

Un juego abstracto en negro y lacas reflectantes.
Al tiempo que el sueño se apodera de la hora,
un acertado golpe te rescata hacia la vida.
Ser para existir en la permanente inexistencia del Todo.
Mosutoku:
Nada que esperar.

(Dedidicado a la sensible agudeza de Morgana, artúrica, central, como la columna de Frida).