Pero este no puede ser poeta
¿Poeta de qué?
¿Se hace llamar poeta?
Ja, poeta del parloteo
¿Quién lo conoce?
No frecuenta la alta gama de los círculos intelectuales
No hay un escritor en este mundo que lo recomiende
Las editoriales ni lo registran
Los lectores, oh pobres, no lo leen, es un hecho, no lo leen
Un total desconocido
¿Y este qué se cree que es?
¿Poeta?
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Estos, Fabio, ¡ay dolor!, que ves ahora
campos de soledad, mustio collado,
fueron un tiempo Itálica famosa.
Aquí de Cipión la vencedora
colonia fue; por tierra derribado
yace el temido honor de la espantosa
muralla, y lastimosa
reliquia es solamente
de su invencible gente.
Sólo quedan memorias funerales
donde erraron ya sombras de alto ejemplo
este llano fue plaza, allí fue templo;
de todo apenas quedan las señales.
Del gimnasio y las termas regaladas
leves vuelas cenizas desdichadas;
las torres que desprecio al aire fueron
a su gran pesadumbre se rindieron.
Este despedazado anfiteatro,
impío honor de los dioses, cuya afrenta
publica el amarillo jaramago,
ya reducido a trágico teatro,
¡oh fábula del tiempo, representa
cuánta fue su grandeza y es su estrago!
(Primera Estrofa de “Las ruinas de Itálica, de Rodrigo Caro).