Pasan las nubes grises
¿son violetas?
confesión de ascua escrita
sobre las fiestas.
Está mudo y cerrado
el camino del viento
y por el lado del río
el tiempo se ha callado.

Vamos sembrando semillas
que nos van elaborando
estas fiestas amarillas
que se van mudando.

!Cuán grande es la senda
que nos tiene siempre tensa
el alma de este lado!.

En la otra orilla del agua
la vida sencilla
se está escuchando.
No. No tan blanca la enagua
de la hembra del sembrado
y nos unimos a la rama
del arbusto alargado…

Hasta que la sombra abierta
con todo va y despierta
su afán manifestado.