Ya nos falta poco
para echarnos a llorar,
la primavera se acerca; está.
Ahora recuerdo cosas que perdí atrás…

Y que no volverán
puede que no ahora, quizá jamás.
El reloj vuelve a marcar las doce: está.
siento que, tras este tiempo, todo lo hice mal…

Ya se siente el viento,
acariciando el rostro, al borde del precipicio.
Todo pasa por delante, por instantes.

Y caigo, caigo… y no me vuelvo a levantar.