Aquí el día cae humano como un estar ahora abajo, ahora arriba, abajo, arriba, abajo… en un torbellino de toboganes hechos segundos, cayendo y subiendo como estrellas multicolores y llenas de alegría en algún lugar de los cristales de las coordenadas espaciales. Y ya las burbujas están dentro, fuera, dentro, fuera… en un carrusel de emociones donde todo es circular la sangre dando vueltas en torno a un sistema parecido a la divinidad.
Los sentimientos quedan pintados y plasmados en un solo existir aquí, donde las palabras quedan sustituidas por el agitado viento de las pasiones y la imagen del mundo es un solo gesto heroico en ruta hacia el interior de la memoria.
Imposible llamarla cuando duerme y deja de hacer todo quitándose, poco a poco, de la luz e introduciéndose en las sombras sin ruido. Entonces descansa fuera de todos los demás y sólo queda esperarla de lejos, cogiendo mariposas de gozo entre los olivos verdes, para superar su ausencia y dejarla allí (imposible llamarla entonces) hasta que despierte y vuelva a ser consuelo de amor. !Qué arriba está ahora!. !Qué lejos!. !Cuánto sueño tiene en su hondo dormir!. La estoy viendo en el difícil saber de conocerla y cuando despierte yo acudiré raudo hasta sus ojos para que no me la arrebate el sueño de otros labios ajenos.
Quiero haceros participes de una injusticia que he padecido en mis propias carnes, el dia 30 de este mes fui asaltada, robandome un extrangero a punta de navaja, gran cantidad de dinero, que inutil de mi llevaba en un sobre que saque del bolso para esconderlo bajo mi falda. JUsto al lado de mi casa senti la afilada navaja en mi garganta y acto seguido con increible velocidad, llegaron las patadas y los puñetazos, hasta dar con mi cuerpo en el suelo, alli me pateo a gusto, luego me amenazo con la muerte si hablaba, aun así, denuncie a la policia testigos de mis moratones y señales punzantes, la chica que me atendio, me pregunto por que no haabia ido al medico, cosa que hize a posteriori y era tan simpatica que quitandole importancia a la denuncia hablamos y la dedique un poema.
Un pensamiento me invade,
en mi soledad me siento,
inmensamente desamparado,
recuerdo un escritor polifacético,
que me entusiasmó en mis inicios,
en esta vida iniciática que supone,
el ser poeta de los mediocres.
Recuerdo su primer comentario,
diciéndome de muy bellas maneras,
“Hay un momento en que la palabra,
se aproxima a la pintura y tú,
estas muy cerca saludos”.
Y se sentó a esperar que pasara. Pero no sucedió. La calma no llego, y por cada minuto que el reloj restaba al día, el nudo en la garganta se cerraba más, haciendo imposible ya respirar, imposible pensar.
Sentado en la escalinata de una casa desconocida, sus manos sudadas encendían un cigarrillo tras otro, como si el humo nicotinoso doblegara de algún modo misterioso las ganas de salir corriendo, de quebrar los vidrios de los autos estacionados y gritar, gritar hasta que el dolor acabara.
-Que termine, que termine- repetía en su cabeza, tratando de borrar la imagen recurrente en su mente.
Intentó levantarse, pero sus piernas estaban unidas al suelo, como si una fuerza invisible conspirara para su sufrimiento.