Os conozco, sé que estáis ahí mirando, oyendo y hablando, pero miráis y no podéis ver, oís y no sabéis escuchar, habláis y no decís nada…
No hay culpables, solo responsabilidad en vuestras manos, tal vez, no la sintáis al evadiros.
No hay culpa, si no silencio.
(Será mi tortura personal, la que me hace imaginar palabras en boca de quién no conozco, de quién sabe que aquí estamos y no sabemos/podemos/queremos hacer nada)
Tenía la comarca holandesa grandes campos de tulipanes, que forraban la limpia arena, y se entremezclaba con el rojo de sus amapolas. El cielo rallaba los campos con los perfumes de las mariposas y el suave sol mecía sus rayos como si fuera un manto dorado que realzaba la belleza de la región.
En el centro de ellá, había una casita echa de madera de caoba, con sus ventanales, que apuntaban al norte, pareciendo dos ojos que miraban coquetamente la belleza de sus campos. La puerta apuntaba al sur y, en las noches, su madera era acariciada por el suave viento. Al atardecer se podía oír silbar el viento como galán que habla a su amada al regresar al hogar.
Flotan en el ambiente de la llanura
las manos invisibles de los vientos
y la fuerza se hace golpe exaltado
en las aspas del molino somnoliento.
Y ya el vértigo de este designio,
como asumido por el hado enorme,
con avaricia desmadeja el tiempo
haciéndolo fragua entre las aspas.
Y cruje el molino… cruje
como un navío al borde del naufragio
y ya todo se hace aullido
en esta llanura de violencia y ruido.
Y yo te llamo Padre y tú a mí me llamas hijo. Pero miro entre las hileras del cielo y no te encuentro. Busco en cada poro de mi piel, en lo profundo de mis entrañas, en los recovecos de cada átomo de mi piel…y no te hallo. Veo las guerras del mundo cernirse sobre nuestras cabezas y debilitar un mundo que creaste para el hombre, y no te oigo. Escucho los rumores de la muerte acercarse a cada individuo, unos mas rápidos al declive y otros, mas afortunados, esperándola con calma en cada casa y…no te buscan.
¿Acaso, Señor, el mundo se ha olvidado de ti? ¿No conciben que el viento y las mareas, el cielo y la tierra, los animales y las personas, fueran creados por ti?
Julio estaba en la oficina sin hacer nada, estaba como esperando algo o a alguien.
La joven entró en aquella estancia llena de archivos, bajo el brazo una carpeta con documentos y además atendiendo un teléfono inhalambrico.
Julio estaba siendo desatendido, lo miraban con frialdad y cierta indiferencia. De vez en cuando lo señalaban… con el dedo.
Al otro lado de la pared de papel, estaba viviendo Agosto, siempre de vacaciones, con el tiempo a su favor, pudiendo hacer sus cosas con tranquilidad y sin prisas.
El asiduo cazador apuntalaba la escopeta y la apuntaba con excesiva fotogenia hacia el venado que levantaba su vista hacia el firmamento; bajo un cielo que emitía fulgores como único recurso para desarrollar la incompatibilidad existente entre la vida y la muerte.
El asiduo cazador sentía la necesidad de ser perseguidor implacable para romper la barrera de los sentidos.
En medio de cazador y venado un viejo enebro se retorcía de ansiedad y angustia. Ya todo dependía, única y exclusivamente, de que el asiduo cazador apretase o no apretase el gatillo.
Profesor de sollozos he llamado
a este cielo gris nuboso y opaco
que, conocedor de razones yermas,
hace temblar al tilo rumoroso.
Profesor de sollozos y de lágrimas
es este cielo que suelta lluvia
sobre la encendida huella del camino
hasta convertirla en fango ferozmente.
Y este cielo de cólera quebrada
viene a morir en la metáfora del viento
con una búsqueda de entierro sollozante
al pie del tilo en el camino.
Diminuta la mota de polvo, diminuto el grano de arena, diminuta la piedra del camino, diminuta la gota de agua, diminuto el gorrión, diminuta la alondra, diminuto el niño, diminuta tú, diminuto yo, diminuto el tiempo, diminuta la vida, diminuta la eternidad…
Todo esto es lo que hace grande a la existencia.
Rosendo había cumplido rencientemente los dieciseis años. En aquella casa el ambiente era insoportable, y él ya no podia más.
Con el único que tenía confianza era con Tio Gregorio…
Lo habían hablado, era la única alternativa.
Aquella misma noche Tío Gregorio lloró en la soledad de su viudez, sobre la cama
con tristeza y el sueño preocupado.
(30 años después)
Rosendo tenía ya unos cuarenta años. Todo un sufrimiento en sus carnes y en su mente. Malas compañias y peores consecuencias.
Tragicamente lucha
contra la luz nocturna
deja pasar, deja sentir,
tan solo una vez, solu una.
Deja que el color me cubra
los reflejos más soñados, y el
neón recorra la sangre que por ecos
se ha dejado.
Tan solo una vez, tan solo una noche
que el color se sienta en la penumbra,
que la luz de tus ojos pueda mirar de frente;
dejame mirarla tan solo por hoy.
ya estas lejos de mi
y mi corazon llora y pide verte
desconsolado sin saber de ti
jura amarte hasta la muerte
desde que te fuistes senti morir
de tristeza el alma mia
el sol no ha vueto a salir
y mis ojos se apagaron ese dia
vivo esperando un milagro de dios
que un dia te pueda tener
para siempre entre mis brazos
y sentir volver a nacer
Despiértate a la mañana,
Bien temprano como todos los días,
Salúdame, irrádiame de tu energía,
Dame tu luz, quiero alumbrar corazones,
Encender pasiones y desatar emociones,
Quiero brillar como tu,
Quiero cantar en las mañanas desiertas,
Entrégame tu calor,
Líbrame de esta frialdad de apariencias,
De esta sensación de olvido,
De este desencuentro conmigo.
Despiértame de lo de siempre
Para sentir la vida…
Guille es un chaval del barrio.Tiene diez años. Es alegre, simpático, y además de ser buen estudiante, juega al tenis de maravilla; como puede constatar todo aquel que se pase por el polideportivo donde se entrena, de 6 a 7, tre días a la semana. Ultimamente anda muy preocupado por un tema: la crisis. En la tele y en la radio se escucha constantemente esta palabra, y los mayores hablan de ella continuamente. Hoy su abuelo Tomás ha ido a buscarle al colegio, y Guille la ha preguntado: -Oye abuelo, ¿tú sabes lo que es una crisis? -Para crisis la guerra del 36, y la postguerra, y la dictadura que vino después. Recuerdo que en el año 38, estando en el frente de Teruel……. -Vale “abue”, ya me lo contarás otro día.