Toda mi luz te llevas
al despertar en el jardín cerrado
con la madre naturaleza de tus palabras
en este tu cuerpo revolucionario
donde mis verbos crean lo lejano
y lo hacen vivo en tu voluntad.
Sonámbulo vagar este de mis sueños
pensando en tu cuerpo apasionado
entre mis letras de fuego al rojo vivo:
una llamarada de amor incandescente
en la penumbra de toda la luz fugada.
Un amargo elixir
de penas y melancolia,
bebo sorbo a sorbo,
cuando no me miras.
Sufro en la distancia,
por saber infinita
la inmensa barrera,
que aleja tu alma de la mia.
Un amargo elixir,
de tristeza y agonia
reposa en el vaso,
de la triste vida.
Un amargo elixir
es el dolor eterno
de este desamor
que en mi corazon siento.
¿A cuantos kilómetros queda el siguiente peldaño que nos lleva a la siguiente estación?
La carga se hace pesada y los pies nos juegan malas pasadas.
Con el sudor de mi andar derribaré
Cualquier obstáculo que se presente.
Como un astro en el cielo
Como un halcón en el campo
Gotas de ti, me incitan a seguir
La lucha, no es una barrera mayor
Lo que me tienta… eres tú.
Derechos de Autor ©.Arturo H.
16 años de poesia
2009
Que bonito sería vivir de nuestro sueño, pero que difícil es hacerlo realidad.
Quisiera vivir en un mundo hecho de sueños, en un mundo donde nada fuera imposible, donde todo el mundo fuera feliz.
Pero que es un sueño sino un deseo del corazón.
¿Cuántas veces me habré preguntado cual era mí sueño? ¿Cien, mil, dos mil veces?
Por fin he descubierto cual es. Mi sueño es vivir feliz, con todos a los que quiero, en mi mundo de piruleta.
Y tú…¿Qué sueñas?
La noche está soñando
ángeles de amor en tus pupilas
y hay estrellas tan fugaces
en ese tu mirar enternecido
que no existe distancia tan temprana
como ver tu mirar en mis caricias.
Lejos de todo este mundo mudo
se escucha la voz de mi poesía
dándole calor a tu presencia
en medio de esta noche tan vivida.
John Tooby y Leda Cosmiles escribieron conjuntamente: “Todo lo que ha hecho cada persona en la historia y prehistoria humanas establece el límite mínimo de lo posible. El máximo, si es que existe, es completamente desconocido”. Sobre este mensaje, que ha dado la vuelta al mundo a través del libro “La evolución del deseo” de David M. Buss, es importante discrepar, al menos en algunos puntos de vista que yo, particularmente como cristiano que soy, no comparto.
En primer lugar, John y Leda olvidan que la historia y la prehistoria no son ya puntos de referencia absolutos para este actual siglo XXI; sino sólo unas coordenadas muy relativas. Hoy en día, a principios del año 2010, el hombre y la mujer han superado los parámetros históricos y prehistóricos y no establecen ningún límite mínimo al deseo sino que lo transforamn en un amor sin límites o, en otras palabras, el límite mínimo es algo totalmente superado.
Una verde ocasión se ha presentado esta mañana.
Sin dudar, escucho a las copas de los árboles que susurran como espectros del anochecer.
Eres tu, luz que camina desnuda en la oscuridad y no se, si mi pensar es correcto, pero la idea me acompaña.
¿Me creerá el mañana, si digo que he pasado desapercibido, por duendes del roció de madrugada.
Berenguela Berenguer, nacida en Barcelona en 1108 y muerta en Palencia en 1149, fue reina de Castilla y León desde 1128 hasta su muerte. Hija de Ramón Berenguer III, conde de Barcelona, y esposa de Alfonso VII de Castilla, con el que colaboró en el gobierno del reino. Esto para que se enteren los independentistas de Cataluña. Por cierto, Ramón Berenguer III fue llamado El Grande y, habiendo nacido en Rodez (Francia) en 1082 murió en Barcelona en 1131 tras haber sido conde de Barcelona (desde 1096 hasta su muerte) y de Provenza (desde 1112 hasta su muerte). Este tal Ramón Berenguer III El Grande fue hijo de Ramón Berenguer II (llamado “Cap d’estopes”) y consolidó la unificación de Catalñua, incorporando los condados de Beselú (en 1111) y Cerdeña (1117).
Nos hemos enterado, según nuestra fuente informativa “Silverado” (y es una primicia informativa), que el vasco Javier Clemente siente enormes celos, como es costumbre en él, del actual entrenador del Athletic Club de Bilbao, el utrerano sevillano Joaquín Caparrós Camino, que nació el 13 de octubre de 1955 (o sea un año después de la conmemoración del Descubrimiento de América), porque no puede digerir los actuales éxitos del equipo bilbaíno y la cátedra de fútbol que está dando el joven Muniaín en la Catedral. Javier Clemente, por eso, también tiene celos de este joven jugador al cual ha llamado “imberbe” en unas altisonantes palabras dichas al periodista Iñaki Gabilondo en su programa “Almuerzos con los ex famosos que se ven en declive” (una importante serie televisiva que acaba de inaugurarse).
Era un niño que soñaba un caballo de verdad para triunfar en el Hipódromo madrileño de La Zarzuela. Su sueño crecía como mágica ilusión…
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1.- !La Liga está al blanco vivo!.- La goleada (6-0) que el Real Madrid le endosó (como si de una letra de cambio se tratase) al Real Zaragoza Club de Fútbol pone la Liga Española !Al blanco vivo!. Ya el aliento de los merengues sopla con fuerza en el cogote de los culés y es que… amigos del Zaragoza… !qué lejos quedan ya aquellos tiempos de Canario, Santos, Marcelino, Villa y Lapetra!… !y cuánto más lejos quedan aquellos tiempos de Joel, Sigi, Murillo, Duca y Seminario!. Por cierto… hablando de Seminario… los del Zaragoza, este último sábado, parecían seminaristas ante el juego divino de los blancos del Real Madrid. !Y Joan Laporta confesándose a San Jordi!.
Prefiero pensar que es mentira… prefiero pensar que Kaká no está asustado… prefiero pensar, esta noche en que la coliflor está echando flores, que los de la “cera de enfrente” (entiéndase que estoy hablando de los del Atlético de Madrid) no están detrás de él. Ojalá que no sea cierto!. Pero se dice, popularmente hablando, que cuando “el río suena es que piedras lleva” o que cuando los de la “cera de enfrente” (y esta vez no me refiero a los del Atlético de Madrid) se deciden a salir del armario se puede armar la marimorena, la juanirubia y la terepelirroja. ¿No será que a Kaká le están deslumbrando ciertas luces brillantes de la vida del barrio de Chueca madrileño?. !Cuidado!. !Semáforo rojo!.
Cuadro Primero: Parque del Buen Retiro de Madrid. Agapito y Simeón cubren sus cabezas con un sombrero de plumas de papagayo cada uno de ellos.
Agapito.- Oye Simeón… ¿tú nunca tienes crisis de personalidad?.
Simeón.- Pues sí, Agapito… pero en esta vida hay que aguantar más que tirios y troyanos.
Agapito.- Por cierto, Simeón… ¿no fueron los tirios los culpables de que Helena se enamorase de Paris y le pusiera los cuernos al rey Agamenón?.
Sólo una cuestión sin importancia ya, amiga Eunoceano… “mi c no se escribe con z ni con doble zz”… ¿comprendes?… Es verdad que “Rando” fue mi perro de sangre negra pero “Micé” (que así se llama mi razón) no es “Mizzé”… ¿recuerdas, compañera?… “Randomizze” ladrando… aquel era el mundo del pasado… “Randomizze” ladrando para asustar a los gorriones de Vorem. Ya ves, amiga, los gorriones de Vorem seguimos viviendo en plena libertad y no nos asustan los insultos de ningún “Randomizze” del pasado, de ningún “Randomizze” del presente ni de ningún “Randomizze” del futuro… por muy maestro que sea en el arte de escribir cuentos chinos con alguna copa de más y tenga seguidoras que lo alaben mientras suelta veneno literario. Nada más, Eunoceano… !que tengas Felices Fiestas de Navidad y Año Nuevo te deseo de todo corazón!. Buenas fechas para meditar…
La humildad, hace encallar en cualquier orilla, a los barcos del alcamar, como un pájaro sin alas, como una estrella sin aura.
Descansando en la penumbra de esta habitación
Un sofá me rebela los sueños y deseos del corazón.
Intentando de encontrar alguna salida, me topo con palabras.
Como un 21 de enero en concepción.
Campos alegres, nos esperan, sueños que no llegan, susurran que el destino nos llama.
Hay mundo ingrávido tras la puerta de Occidente. Una mujer con su niño en brazos. Una sirena de bomberos y un atardecer de más de media hora. Concurridas ciudades atraviesan el paisaje insólito de una nación convertida en muchedumbre y restos de antiguas verdades. Una mirada crítica alrededor de la suma de niños gritando auxilio de un lugar a donde no quisiera yo ir.
Años de criaturas vagando por montañas oscuras alejadas de la buena vida de Paris. Un vecino pesado que cuenta hazañas inventadas en una tarde como la de ayer. Somos sumisos a la introversión y ajenos a la verdad del hombre.
Tira de esos hilos de cristal. Haz que salga la dicción melodiosa y lánguida que traquea moldeada por un cuerpo de trompeta grabando el instante de oro con olor a No.I Imperial Majesty. Que resbalen las notas hasta el sabor añejo que te queda en la boca a café molido mezclado con el olor agrio del vinagre apresado en un pequeño barril con grifo en la tienda de ultramarinos, guardado todo en algún rincón del tiempo reservado a 1954 por tu mente imperfecta, quizá un poco más a la izquierda. Continúa tirando y te verás en la noche frente a una inocente risa que, al ser el producto de algunos juegos de persuasión desequilibrados, se hace mucho más nerviosa y tiene miedo a desvestir las intenciones.
Son las nueve en mis tierras y ese olor constante, me ha despertado, no tarda en llenarme de deseos.
Perfectamente en el tiempo, fugas, pregunta y se cuestiona, como un dios en otoño.
Pronto, ya he salido de la comodidad, tocando objetos, inseguro al andar.
El primer pensamiento, me libera de pesares a la estocada luminosa, y sin exhalar en ninguna ocasión.
Atiendo la puerta.
Derechos de Autor ©.Arturo H.
16 años de poesia
2009
-¿Dónde tienes a tu familia?
-… en ese país donde la guerra, en lugar de aniquilar el odio, los intereses económico- políticos, los extremismos, el orgullo religioso-cultural, la corrupción, la codicia…, los aviva, manteniéndolos despiertos.
-¿vas hacer algo para que se vengan aquí contigo?
– ¡… sí, pero antes habré de vencer esa otra guerra de la burocracia encubierta en papel!
Cara alargada a “lo Greco” con ojos como de sapo. Un corte de pelo a lo punki y un cuerpo famélico, embutido en un viejo pantalón vaquero remendado por cuartro partes en su trasero. Unas manos con dedos en curvatura a manera de gavilán.
Es “El Kiki”; el “camello” del barrio de Lavapiés, que fuma “camel” tras “camel” mientras “camela” a los ingenuos que se acercan a él. Las patillas cortas a lo estilo “churrigueresco” porque “farda” de saber mucho de Churruca cuando en realidad sólo sabe un poco de Atila y eso porque lo ha visto en una película en el Cine Doré.”