(De vez en cuando, en algún punto de nuestra dirección vital, hemos tenido o tendremos que detenernos para revisar, reflexionar e ir vaciándonos)

Federico Valsllena se encontraba medio tumbado en una butaca de su apartamento, mientras comprobaba algo en su agenda de teléfonos. Era cuñado de Rafael, Ministro de Cultura. Estaba soltero, era empresario de la construcción, y propietario de viviendas.
Además formaba parte de la junta directiva de un importante club de fútbol, con muchas posibilidades de lograr triunfos.

El teléfono colgado, el auricular asolado, los oídos prestos a lejanos sonidos. El sentimiento que tenía atrapado en el pecho, que no quería soltar por la garganta en un sonido desgarrador de su ser. La cintura escondida por las estrías de ser madre. Vacía esperanza y fe en las cuerdas de un rosario roído, el mismo con el que había enseñado a rezar a sus pequeños, sus piernas deformadas por la gestación de cuatro vástagos, pero con el orgullo de ser madre. Su mirada ajada en san Antonio y su culillo de candela sudando las últimas agonías del fuego, repasando las palabras de su hija al salir en la mañana, buscando una palabra que le de consuelo, aunque sea el nombre de una amiga que hasta ese momento no había podido recordar. Sigue Leyendo...

Tal vez fue ayer mismo cuando la madre murió; o quizás tal vez fue hace ya un año. Pero puede que no haya muerto nunca o haya estado muerta siempre. En el corazón del Extranjero sólo existe un deseo. Escribir el siguiente telegrama: “Voy mañana”. ¿A dónde va el Extranjero?. A la Estación de los Exiliados; que es la estación donde se reúnen todos los demás para jugar a las cartas señaladas haciéndose trampas los unos a los otros. El Extranjero sólo va allí a sentir el calor de la hoguera bajo las estrellas; rodeado como está de hombres insensibles. Sigue Leyendo...