Es increible como las sensaciones vividas te ponen en un punto exacto de tu vida, rebobinando la cinta de tu película hasta un instante puntual. Hay un olor exacto que cuando lo percibo en la calle, en el autobus, en cualquier lado; me trae el nombre de María y me conduce a ese tiempo en el que con la vajilla por lavar, me encausaba al amor de juventud, al primero, al inolvidable. Ese nombre también tiene dos canciones que se archivan en ese banco de mi mente.
Hay otro que no distingo tan bien, pero que rara vez que ha regresado a mi nariz, me recuerda cuando con dos años más que el tiempo antes mentado, me arreglaba frente a un espejo y me preparaba para ir a ver a Andréa; con gomina en el pelo y mucha agua para bajar el volumen de mis crespos cabellos. Sigue Leyendo...

Mucho antes del dolor la vieja Estación de Atocha era una entrañable estancia para los cansados y sudorosos viajeros que bajaban de un mercancías o subían a un expreso. Las paredes, de ladrillo rojo bermejo ennegrecido por el hollín, parecían salidas de una antigua mansión o de un caserío castellano, de esos de los de antaños caminares en donde los sillares parecían gemir de nostalgias. Y estaba el redondo reloj colgante, amplio, grandote, generoso, con su esfera acristalada amamantando a unas agujas que llamaban la atención de todos los viandantes. Sigue Leyendo...