Es muy fácil, el boliche mío no vende, no tengo clientela, y eso que estoy regalando la mercadería. Regalo letras, y se presentan a buscarlas, a lo sumo, tres o cuatro amigas y amigos, cuando yo creía abastecer a las multitudes.
Claro que estoy contento, de esas pequeñas almas grandes, que acuden a leerme, claro que se los agradezco, y más aún, por sus comentarios y críticas. Pero estoy enojado, y no acostumbro a esconder mis sentimientos, ni a llamarlos buenos o malos. Estoy enojado porque me leen muy pocos, así de simple. No me vengan que se escribe sólo para uno mismo. A mi eso me parece una masturbación sin eyaculación final, o una película porno sin que se muestren genitales, o una religión sin crear culpas gratuitas, o para ser menos obsceno, y más literario, me parece un gran libro escrito en caracteres comunes, para que lo lean los ciegos.-

Si he de escribir sólo para mi mismo, pues entonces, no publico y se acabó. Esa es la cuestión. Me suena a engaño autoinfligido, contentarme con que dije lo mío, cuando sé que nadie o muy pocos lo han leído.
Debido a estas circunstancias, que no son de dominio público, porque jamás hubo público para mis intentos literarios, he decidido… ¡seguir escribiendo y publicando siempre! …pero a quienes no me lean, a partir de este momento, los mando a las putas librerías que le sacan la plata a cambio de basura. Los mando a los autores consagrados que se hicieron millonarios, con fama y poder, a costa de reproducir sutilmente el sistema absurdo del capitalismo imperante. Los mando a los lugares comunes disimulados de snobismo y los mando a la cháchara infame de robarle ideas a los clásicos y mal traducirlas para los ignorantes. En definitiva, y en esto quiero ser simple y al mismo tiempo profundo: los mando a la puta madre que los parió, es decir, a la cultura imperante. De mi no esperen nada, o esperen cualquier otra cosa que no sea, seguir mintiendo que no estoy triste, enojado, cansado y decepcionado… de ser uno de los escritores menos leídos de la literatura universal.