“Si quieren ver el infierno, entonces ábranle la boca a un muerto, no importa la bestia, solo háganlo, en esto coinciden los materiales, en el infierno.”

Si parecen derramadas con las manos, las cabras recortan la estepa con sus cuernos heredados, sus cuernos de fuego viejo, forjados en la fragua de los abismos, de allí parece que bajan déspotas, a hacer justicia con sus pupilas horizontales.
Por que son las señoras mal vestidas de la tarde, las overas, las negras, las policromaticas; las que sacan notas a la tierra con sus casquillos biselados, mientras balan ese llamado al miedo de los angeles, que escapan alborotados, chocandose unos a otros como estampida que levanta plumas blancas siendo bandada.

El cabrio es inexplicable, es sublime como el ruido de su ramoneo oseo, como sus vientres llenos de todo el mundo. Cargan manchas de cruz en sus lomos, como ironia protestante, denuncia descarada, y entonces yo las amo como a nadie en el mundo, mas que a todo, mas que a mi vida nematoda, y es que ellas han prometido decirme la hora de mi muerte.

Son misericordia en la carne, un poema cuadrupedo, que se sirve de las hierbas mas duras de la estepa, un ser capaz de besar con la lengua la insolencia de las espinas en los cactus del universo.

Las cabras son la penumbra de nuestras ideas mas brillantes.