Flores rojas y amarillas en un latido de esperanza. Al salir el tiempo, el tictac de los silencios se ha llenado de historia. Más allá, en el recuerdo del vocablo/venablo feliz una sílaba encantada, cruzada por el viento de lo irreductible, toma forma de cuerpo… porque tiene corporeidad este síntoma de vivir. Ve a buscarlo dentro del entusiasmo. Ve a buscarlo dentro del abismo. Ideal. ¿Qué palabra más “no buscada”?. Me olvidaba por un momento que nunca es tal la quimera, en su potencia, cuando se despliegan las condiciones del pasar/pasear la vida a ras del río. Corrientes. Las corrientes abren las ventanas y llegan a nuestras vidas como pompas de viaje horizontal. ¿No viajan siempre en vertical las pompas?. No. Estas no. Me estoy refiriendo a las pompas del susurro. Sigue Leyendo...

Yo baja. Yó sube. Yo-Yó baja y sube mientras en la pared se refleja la sombra de Yo-Yó que baja (Yo) y Yo-Yó que sube (Yó).

Yo … Así es la vida Yó. Los dos somos un mismo compás de vaivenes.
Yó … Sí Yo. Pero gracias a ti tengo personalidad; esa tilde que tú me pones cuando subo a las alturas y triunfo.

Yo … Esa tilde Yó es sólo el momento que te ganas tú por haber sabido ascender.
Yó … A ti, sin embargo, nunca te molesta estar abajo. Disfrutas ahí.
Yo … Es que abajo se vive con más calma. A mi me gusta la calma. A ti te encanta el vértigo. Sigue Leyendo...

Todo lo escoge la música en forma de plegaria; un amor de eternidades para llenar de impresencia las baladas del tiempo. La música lo ciega todo, lo toca todo, todo lo arrasa en medio del pecado desmadejado de la insondable presencia de los espíritus. La música lo envuelve todo en un enmudecer de transformaciones proféticas del sueño. La música cobija las tentaciones en una conjugación verbal de aspas de jazmín oscuro. Y, al final del miedo, la música lo libera todo.

Tropiezo, frente a frente, con el muro antes blanco ya gris donde la mano trazó un surco que hoy sólo es ceniza; con el árbol antes verde hoy marrón donde la navaja sangró la savia para grabar una flecha que hoy solo es diafragma fragmentado; con la chapa de la dirección prohibida antes roja hoy violácea donde la imagen dejó su corazón metálico que hoy es sólo óxido promovido al olvido… y es que cuando genero el ansia de saber qué fue me quedo con el amargo retamero de tropezar con el grafiti reseco, con la flecha quebrada, con el óxido jubilado… Sigue Leyendo...

Era el Continente de los nuevos Países de Color. La vida se vivía a ritmo de ipod y “deuvedés” y las parejitas, en el cine, veían películas de Stark mientras comían palomitas de maíz pintadas de múltiples y vivos colorines. A la hora del despertar se coleccionaba la ciencia ficción en las pupilas y se notaba en el ambiente una especie de dibujos etéreos (mangas rosas) que mantenían flotando el espiritu de las hadas. En los armarios se refugiaban las mariposas azules y desde el paisaje se notaba la posesión marina de Poseidón. En las calles los payasetes hacían parodias de “bichos raros” y un grupo de piratas acababa de llegar de un país letón mientras un anciano bailaba rap en la escalinata de la cancillería y un pavo real se convertía en marioneta. Frikilandia. Tercer milenio. El Sexto Continente. Sigue Leyendo...

“La Siti” es la chica más sincera del suburbio. Se la conoce precisamente como”Siti” por lo de Sincera Tía. No tiene “pelos en la lengua” ni se deja “acaramelar” por los “donjuanes” de turno. No vive de “pacotilla” ni va de “chisme en chisme” por ahí. Si le gustas te lo dice “en la cara” y si no le gustas también. No se “corta un pelo” esta “Siti” ni pone “la mano en el fuego” por por cualquier “pelandusco”. Hay que ganarse su amistad tal como eres pero “La Siti” es capaz de “cantar las cuarenta” al “tío más tieso” que pueda existir. No le gustan ni los “estirados” ni los “encogidos”. Tal como viene va y tal como va viene. Sigue Leyendo...