Siento la tarde tan próxima como el sueño,
tan cercana a la verdad suprema de existir
como mirar hacia lo alto y ser nube.
Hay palabras que jamás escribiré
porque no existen, porque son sombras,
porque evocan la certeza de realidad calladas
y habitan entre poemas con sabor a silencio.
Me cuesta mantener el diálogo certero
con la realidad que me imponen los ya muertos;
y reclamo mi derecho a describir, un primer beso,
o un último suspiro.

Detrás de todo, los pasos siguen siendo los ritmos apropiados
para componer esta sinfonía:
no existe nada más y tú lo sabes.
Siento que la tarde es una suerte de ironía
que mezcla el tiempo con el verso.
No quiero dejar de vivir,
y tengo tal certeza,
que sé que existe entre la vida y la muerte
como el viejo árbol que jamás deja de crecer.
Y aquí, las manos teclean los prodigios invisibles
de mis caminos andados.
Machado sigue siendo la certeza
y el horizonte…cambia, una vez más,
y todo pasa.