Triste mi cuerpo,
roto por los disparos,
pasado a bayoneta,
yace silencioso e inerte,
en la solitaria trinchera.

Mis recuerdos exhalan,
el último aliento,
recuerdo mi pueblo,
un pueblo perdido,
uno pequeño olvidado,
de gentes de campo,
viviendo de la labor,
de la labranza,
del ganado.

Recuerdo uniformes,
que vinieron a sacarnos,
de nuestras humildes casas,
recuerdo las voces,
los chillidos de angustia,
recuerdo las órdenes,
también a mi madre,
llorando en el quicio,
de la puerta de casa.

Recuerdo los camiones,
llenos de hombres,
vestidos de paisano,
recuerdo los dos días,
de entrenamiento,
con el fusíl,
a campo abierto.

Luego ya el campo,
rojo de batalla,
pegando tiros,
segando vidas,
no conté muertos,
muchos fueron.

Recuerdo la batalla,
la última y peor,
en el frente del Jarama,
el enemigo disparando,
contra nosotros,
yo sigo matando,
veo venir un enemigo,
yo estoy allí,
he de matarle.

Mas no puede ser,
suelto el gatillo,
después dulcemente,
siento los disparos,
siento la bayoneta,
que me cala,
siento a mi verdugo,
pasar por encima mío,
seguir la batalla.

Nicolás mi hermano,
el mayor de 22 años,
yo tengo sólo 18,
con estas barbas,
y esta mugre,
de muchos días,
seguro que no,
me ha reconocido.

Mi alma se va ya,
me desvanezco……..