Solo el aroma de la tierra puede devolvernos una parte de lo que vamos perdiendo a lo largo del tiempo, de los dias, de las horas. Solo el empalme lento de la soledad puede transformar en sabiduria una mala pasada, un enlace, un trunco final. La tierra mojada de la mente escapando a su aroma, la polvora y la polvareda. La noche inorganica, su sustancia. Obedece el cuerpo a esta agonia de la lucha clandestina en encuentro con lo que parece ser la contracara de una verdad manchada. Solo el aroma de lo inerte se refugia en nosotros para quedarse. Y permanecemos, asi, presentes, como desvastados.