EL ESCORZO DE LOS SESOS DE MARTIN
Que el patibulario Martín esforzó al máximo sus sesos, hasta llegar al escorzo de lo grotesco, está más que demostrado. Brujuleando las agujas de marear los vientos (como diría Quevedo) Scorsese cae en el abismo de la estupidez cuando se confunde en su ULTIMA TENTACION DE CRISTO y donde existe María coloca una empanada mental en forma de magdalena, !Vaya torrija tendría encima el susodicho Martín!.
Son las 6:40 de la mañana de un Lunes 16 de Agosto. El verano se está empezando a marchar, y con ello gran parte de la actividad del calorcito, y todas esas cosas. Estaba aquí en mi mesa de siempre, y estaba repasando algunas de nuestras conversaciones de Messenger y otros pequeños mensajes que de tí tengo guardados, y sobre todo, esa postal tan bonita del día de San Valentín del año pasado. Leo todo con detenimiento y tranquilidad, y en más de un momento no puedo evitar el echar alguna lagrimilla por todas aquellas cosas tan bonitas que acostumbrabas a decirme, o de aquellas veces en las que estabas angustiada y yo te ayudaba a superarlo, en mayor o menor medida.
Ser padre es sentirse transformado por el poder de los hijos.
No es padre ni madre quien no ha sufrido lo indecible por los hijos en su difícil crecimiento, cuando los padres nos sentimos como los huesos con los que nuestros hijos afilan sus dientes. No conoce la paternidad ni la maternidad quien no se ha sentido frecuentemente convertido en alguno de los mil oficios del sector servicios: cocinero, camarero, criado, taxista, telefonista, casero, vigilante,…
Era claro que no tenía la culpa ninguno de sus progenitores, pero Vinicio nació gilipollas. Ningún problema genético tenía el niño y, sin embargo, ya desde muy pequeño presentaba tendencias hacia los quehaceres ridículos y las ansias de llegar a ser Príncipe de Las Damas o, al menos, Conde de Las Chicas. Y asi discurrió su pubertad. Y llegó la juventud. Y el gilipollas de Vinicio siguió pensando en ser Príncipe de Las Damas o, al menos, Conde de Las Chicas.
Si. Es vida. Juicio de vida. Sólo cuando el autor tiene el juicio claro y sereno. Cuando el guión es fiel exactitud, que no copia, del sentir juicioso. Si. Es vida sin baronesas de Barahona en la tahona. Es vida sólo cuando es un juicio a la existencia humana sin un gordo cordón (gordón nudo gordiano de la inconsciencia) atándonos el sentimiento. Sólo es vida cuando el autor entiende lo que es la muerte.
Todo, en este mundo, tiene su propio silencio, el que determina la verdadera propiedad de cada cosa, de cada acto, de cada pensamiento… Desde el más absoluto de los vacíos hasta la música más alegre. Todo tiene su silencio.
Hay silencio en los campos, hay silencio en las playas, hay silencio en los valles, en los vuelos de las alondras, en las ciudades. Hay silencio en las palabras, en las verdades, en las mentiras, en los bailes…
Son esos seres entrañables que impresionaron nuestras infancias. Siempre hay dos versiones sobre los abuelos: la que los eleva a la categoría de héroes mitológicos familiares y la que los relega al último escalón de lo prosaico. Los abuelos y las abuelas son algo así como dos nacionalidades en el interior de nuestras almas, pero están unidos en una misma significación: la esencia de lo primigenio, lo sustancial, lo heroico, lo enraizado en el más profundo rincón de nuestras antesalas.
El swing no es sólo un estilo de jazz o una forma precisa de manejar el palo de golf, sino un don del alma, cuya gracia no se adquiere a ningún precio. Se tiene o no se tiene. Swing significa oscilar, balancearse, mecer, blandir, hacer girar: son acepciones del verbo que se refieren a un movimiento armónico, que va de dentro a fuera del cuerpo hasta convertirse en aura. Las personas privilegiadas que tienen swing lo transfieren sin darse cuenta a cualquier acto cotidiano de su vida con una especie de ondulación espiritual.
Era Centenera el quinto caballero de aquel esperpéntico y barojista apocalipsis español de la postguerra. Jinete de cualidades extraordinarias, Centenera era el relevo esencial para conquistar medallas. Un día Centenera le dijo a mi padre: “Don Emiliano, yo creo que este verano…”, a lo cual mi padre, cortando la conversación, le respondió: “Amigo Centenera, no será tan grande la espera”. Y yo creo siempre en lo que dijo mi padre.
Hacia el año 1700 de nuestra era, los primeros pobladores blancos de América del Norte eran granjeros y plantadores de origen anglosajón y neerlandés, quienes fundaron las 13 Provincias de Nueva Inglaterra en el Este de los actuales Estados Unidos cuyos límites llegaban hasta los Apalaches.
Ya en el siglo XVIII arribaron emigrantes procedentes de Irlanda, Alemania y los países de Escandinavia quienes, huyendo de un sinnúmero de complicaciones en sus países de origen, se extendieron por Vermont, Kentucky y Tennessee y a finales de dicho siglo abrieron 4 rutas. A saber:
Eran tiempos de postguerra. España luchaba por abrirse paso en el concierto general de la naciones. Mi padre era, por aquel entonces, un consumado jinete a caballo. Eran tiempos de lucha para subsistir en el concierto general de las naciones… y mi padre saltaba, saltaba, saltaba… Y allí estaban, saltando en épocas olímpicas, los Cervera, Goyoaga, Martínez de Irujo y Queipo de Llano. ¿Quiénes eran? me preguntas. Eran verdaderos caballeros del salto de equitación. Eran tiempos hoy pretéritos que quedaron grabados, a sangre y fuego, en mis memorias. Sangre, sudor y lágrimas. Verdaderos problemas de la vida de aquellos jinetes que compartían saltos con mi padre.
Supongamos que la película se llamase Las estrellas de Ahuachapán.
El escenario sería una población salvadoreña cerca del río de La Paz y el Pacífico. en uno de sus más cálidos tostaderos de café. Clima muy tropical. Carretera junto a la costa. Ferrocarril. Muchas plantaciones de café y árboles frutales como la piña tropical, la guanabana, el mango…
Hace tiempo que no veía a mi amigo el guechotarra Gamarra. Anoche nos encontramos. El ha estado de vacaciones consultando el Asunto López. !Curioso asunto el que nos traíamos entre manos mi amigo el vasco y yo!. Resulta que López, comprobado, !sí fue el portero suplente de Carmelo, en el Atlético de Bilbao, en el trecho que va desde que se retiró Lezama y debutó Iríbar. Si. López como suena. Con tilde en la o. Y es más…
Sin duda alguna que fue el Ku Klux Klan.
Para comprobarlo leed el Salvat Universal de 2003 en el vocablo Ku Klux Klan y deduciréis claramente que la respuesta es la que yo os digo.
!Chapeau! que quirere decir quitaos el sombrero al entrar en la Sala de Lectura de la Biblioteca.
Un abrazo para Aguirregabiria.
Tratado infinidad de veces en la literatura universal de todos los tiempos, sobre todo a partir del Renacimiento y la Edad Moderna, el donjuan es un tipo de hombre que dista mucho de ser varón. El donjuan es, en primer lugar, un tipo acomplejado; carente de valentía para conocer verdaderamente a una mujer, se refugia cobardemente en su aspecto físico (no tan atractivo como él mismo se cree…