Mishima.- He llegado a dominarte. Te he transformado en pequeñez controlada, árbol poderoso.
Bonsai.- Eres cruel, porque vives la cruedad como la poderosa hiedra oculta su veneno.
Mishima.- ¿Alguna vez intentaste escapar de tu hermoso tiesto?
Bonsai.- Mis raíces están atadas en la base. Mis ramas retorcidas entre alambres, mi tronco desgajado pora tu gozo estético.
Mishima.- ¿Quisieras ser libre?
Bonsai.- ¡La libertad también ocupa los lugares pequeños!
Mishima.- ¡Yo te la niego! El poderoso es capaz de perpetuar los valores más puro de su raza, de su sangre y de su estirpe.
Archivo por días: 13 enero, 2006
La última mariposa de invierno
Yo creía que las mariposas eran eternas. Que eran almas de muertos de ayer, de gente agotada, de guerreros cetrinos y valientes. Las mariposas no habitan en invierno y escapan. He visto una esta mañana. Estaba posada sobre los tiestos de la ciega del barrio, la que vende cupones y te dice los números con una maquinita. Una mariosa que abría sus alas al calorcillo de este engaño de sol que han puesto en invierno. Me he parado un rato para verla. Tan simple e inadvertida. Tan ciega como la dueña de la casa. Tan frágil como los sueños de los que duermen entre cartones. De repente la he visto caer. Han sido unos breves instantes, como si quisiera seguir viviendo sin que nadie lo supiera.
Seguiras…
Si sigues pensando las cosas que te duelen, solo seguiras sintiendo dolor
Si sigues caminando por caminos pedrascosos, seguiras tropezando
Si caes una y otra vez, y sigues cayendo en el mismo sitio, terminaras por no querer levantarte
Si te enamoras de lo imposible, no serás amado jamás
Si quieres volar pero no tienes alas, no despegaras en la vida
Si te propones a cruzar el charco, primero aprende a nadar
TODO CUANTO ALLI DEJE
ECLIPSE
del desengaño al desamor
la partida
SIN TI……………
PENUMBRA DE MI PENSAMIENTO
AL VER EL DOLOR
TIERNO CORAZON
El hombre pobre
Le llaman el hombre pobre. Siempre está en el supermecado, entre la puerta y la calle. No dice nada. Lleva un vaso en la mano y lo acerca a quienes pasan. No sé ni su nombre. Le veo todos los dias y noto su silencio. Le llaman el hombre pobre, porque nadie le ha preguntado ni su nombre o si es rico. Está allí, en el supermecado de mi barrio, entre la puerta y la calle. Supongo que vive, que no es de plástico, que no lleva barba porque es de izquierdas. Nunca le he dado nada, porque soy pobre como él, como la única papelera de mi barrio, como la campana de la parroquia donde dicen que viven como Dios. Quizá el resto de los que vamos al super seamos aún más pobres, menos valientes. Me da vergüenza demostrarle mi riqueza invisible. Él es un superviviente, un desertor del consumo, un parabrisas de la sociedad, un paragüas sin tela, ni plástico, ni nombre quizá.
Sortilegio para liberar a la Tierra del dolor
Madre Tierra a ti canto las palabras sagradas del indio,
del sabio, del oriental de ojos rasgados.
No llores, no sufras, no alces tu ira contra los humildes.
Eres la inmensidad donde nacemos y reposamos.
Tú nos otorgas la vida y nos ofreces la muerte.
Eres la inmensidad del sueño y el despertar de los astros.
Contempla a tus creaturas como seres temerosos,
porque no te merecemos en tu grandeza creciente.
Krónikas de Isis: madre eterna
El templo de Isis, soportado por las arenas del desierto. La diosa Madre sostiene sobre su regazo al hijo engendrado por el Misterio. De su leche nutricia el Nilo se alimenta y toda la tierra crece al salir el Sol. Madre eterna y fecunda, abundante como las cosechas del Delta, a ti alzamos la mirada porque tu inmenso amor es la generosidad de la lluvia, la crecida del Nilo, los humedales con garzas de largas patas y plantas de papiro: a ti la gloria y la eternidad. Isis, desde su silla de oro, se transmuta en María, en Vírgen circular que, rompiendo la línea histórica del Tiempo, sigue llegando a los templos del Mundo. Isis a ti la gloria de los hijos de la tierra, de los escondidos tras los árboles, de los enclaustrados en monasterios, de aquellos que de ti siguen naciendo.
El Sol declina sobre el horizonte de oro. En ese estado intermedio, el velo del templo se cierra, y la Madre, acunando al hijo eterno, inicia su vuelo hacia las constelaciones.
Ella
Quiza no llame la atencion demasiado
blanca piel, ojos oscuros y rostro palido
estatura perfecta, quiza algo pequeña
de gran soltura, nada patosa, no irradia sensualidad
pero emite lealtad y bondad.
No le da tanta importancia a su fisico,
le interesa gustarse pero ella es autentica,
no vive para ella, se cuida lo justo, ¿Para que mas?
Ella opina que la deben de querer por lo que es
y no por lo que podria llegar a ser.
Pelo liso y oscuro, sin volumen alguno,
Mirada triste y misteriosa, labios sinceros
formas de mujer envidiadas, pero ella no se alava.
anda inadvertida, no mira hacia arriba,