No recuerdo un Verano como éste. Me asombra estar informado de cuanto acontece, como si la modernidad/futuro se impusiera en sus normas. Hacia mucho tiempo que no veía la televión. Me aburre y me sigue aburriendo. Es como asistir a una tortura contínua a un incesante correlato de estupideces y venta de vidas al mejor postor. El Verano culmina con la sombra más prolongada. La guerra se les está escapando de las manos a todos. Lees cualquier comentario de cualquier persona y resuenan los tambores del Holocausto y los gritos de los niños muertos a manos de los guerreros judios. ¿Por qué no nos ajustamos a una leve razón? Todo el mundo se ve obligado a viajar, a quemarse, a subir muntañas a tener memoria histórica en la piel o el correlato de un Viaje a Ninguna Parte. Cuando tenemos la guerra a un lado y el Verano al otro…se estremecen las mentes y los cuerpos al contemplar a una dama americana pregunar las alabanzas de una democracia garantizada y legal para Cuba. Es de suponer que el obispo de roma fenecería entre oleada de calor y supuesto adiós de Fidel. Todo este inmenso drama culmina con la lectura de una carta astral para este cálido Agosto: los astros no nos son propicios. Recordando a Shakespeare…
“No es por vanidad que los romanos consulten a los augures, es porque en su sencillo sentido de la vida, siempre otros serán culpables de nuestros propios actos”.
Archivo por días: 5 agosto, 2006
Las confusas vacaciones/vocaciones de un poeta.
¿Qué hacer y dónde ir en estos días en que le mundo entero acelera la velocidad de sus corazones para alejarse de las horas cotidianas?. Las confusas vacaciones/vocaciones de un poeta rozan siempre lo imposible: desde convertirse durante unos días en marino de las estratosferas siderales hasta ser un mítico aeronauta de los abismos acoeánicos todo pasa por la mente del poeta. No hay lugar para su alma en el medio del mercadillo de los miles de cuerpos humanos que se multiplican en sus bronceares de playa oliendo a ungúentos bajo quitasoles. En los centímetros de la arena se disipa el pensamiento del poeta que mira al mar, al alta mar, al bronceado sirenar de las ninfas. Las musas huyen hacia los acantilados solitarios y el poeta se levanta y camina hacia la montaña… buscando quizás esa paz de aldea que se esconde entre los cañaverales. Confusas vacaciones/vocaciones mientras los cedros libaneses arden bajo el fuego mortífero que arranca la vida a los infantes.
Te necesito.
…sigo avanzando
Sueños e ilusiones que casi fueron inalcanzables,
rotos y olvidados por tantas razones irrazonables.
No quiero arrepentirme pero tampoco recordarte.
Un pasado compartido pero para el futuro, te quiero,
como amigo,
mío.
No te echare la culpa mas no prometo no hacerlo a escondidas pues fueron muchas las promesas y demasiados los anhelados días.
Ya no puedo creer en compañeros de largo recorrido pero, disimulada, desearé haberte conocido.
el grajo
Cada dia que subia por el es estrecho sendero camino a mi casa me detenia a mirar y escuchar a Manolo,era el nombre que en el barrio habian dado a uno de los grajos que merodeaban de continuo entre los arboles escasos pero agrupados que teniamos la vecindad,
Me sorprendia verle quieto inquisitivo y desafiante ,grande como una gallina,me miraba fijamente y graznaba quejido y ronco sin cesar ,al principio me hacia gracia poco despues me resulto desagradable y al poco tiempo comenzo a asustarme la forma en que parecia dispuesto al ataque,
Se balanceaba por la tapia de la derruida iglesia y cada vez ganaba un paso mas en direccion a mi persona.
Búsqueda
Culiminando esa cúspide de la que nadie sabe nada excepto que existe en nuestra memoria, hoy hay ondas de nacimientos encendidos recientemente anidados en este espesor caliente. ¿Son ángeles los pájaros de la tarde que aquí moran con sus juegos evolutivos?. ¿Buscan un sueño dentro de otro sueño más oculto?. El corazón de la sombra donde me cobijo palpita reportando su luz hacia el horizonte y en lo intangible del aire renueva sus alas. ¿Son ángeles los pájaros de la tarde que aquí habitan con sus vuelos troquelados?. ¿Sueñan una luz dentro de otra más infinita?. El clamor de la cúspidealumbra bajo el sueño dorado y la luz del crepúsculo y yo todavía pronuncio su búsqueda.