Mí mente inconformista,
en la noche y el dia se afana,
en entender cuanto escribes,
mas en el intento muere,
se pierde en la zozobra,
de tus encantadoras letras.
Bellamente engalanadas,
metafóricamente ungidas.
incomprensiblemente,
se pierde en sus adornos,
internándose en su fondo,
maravillándose en su idea.
Sentada en una silla, miraba fijamente
clavada su mirada en un punto inexistente
no se borraba la sonrisa de su cara
sus manos abrazaban, ese recuerdo ausente…
A solas en su cuarto, bailaba alegremente
sintiendo que volaba en brazos de su amado
tocaba con sus manos los rasgos de una foto
y luego se perdía, en un suspiro ahogado…
Cojeremos las flores y nos las daremos
entre ojos inquietos bajo el beso;
de oro será el cielo paulatino
en ese instante de los días puros
y las flores recogidas en silencio
abrirán sus pétalos continuos
y más allá del hablar y del otoño
el transparente y desnudo mundo
será nuestro mirar a lo infinito.
Lejos del calor de mi cuarto, lejos del sabor a té que burbujeó en mis labios, he decidido ir al baño.
Mientras abro la puerta, veo hacia al frente y observo mi rostro; me he quedado totalmente hipnotizado…el tiempo se detiene, el viento no sopla…mis labios no hablan…mis ojos no lloran…y ante esta magnífica sencillez y sensibilidad absoluta, decido buscar una cámara y retratar mi obra de arte….
Y un flash, y otro, y otro más…mis pupilas se dilatan…mi mirada absorta sigue viendo mi rostro, viendo el reflejo en aquella habitación…y el silencio inerte que predominaba en mi interior me llevó a arquear mi labio superior, en señal de una sonrisa mal trecha.
Siempre he disfrutado cocinando, pero nunca me había llevado esa afición a plantearme la parte de poesía inscrita en esa tarea.
Cuando hago unas migas, observo cómo el pan, casi blanquecino, va transformándose lentamente, por la acción del fuego, en un montón de bonito color dorado. También cambia la textura y el sabor, convirtiéndose en los óptimos para la unión con el resto de ingredientes.
En verano, al hacer gazpacho o salmorejo, al picar las verduras para un taboulé, también me siento atraída primero por las formas de los vegetales que intervienen en esos platos y posteriormente por su transformación en algo diferente y sabroso.
Campanadas a medianoche …..
Y llegó la noche de fin de año , un año lleno de descubrimientos , algunos de los cuales tardaría bastante en llegar a entender ,unos pederían su encanto con el paso del tiempo , otros le vendrían muy bien para el futuro .
Había que preparar la cena de Nochevieja , entre todos los mayores reunieron algo de dinerillo extra para poder comprar , una liebre ( más dura que un rail ) …todo el día cociéndola con sifón para enternecerla y ni por esas ………… la acompañarían con una buena cazuela de tomates fritos pa mojar pan , papas fritas para acompañar , polvorones , higos , nueces , uvas para las campanadas y una botellita de anís La Castellana el mejor de aquellos tiempos por antonomasia .
Nathan, con cáncer de pulmón en remisión, jubilado, divorciado, rechazado por su única hija, y Tom, su sobrino, que huye de lo que pudo haber sido una prometedora carrera académica, acompañan en coche a Lucy, sobrina de Tom, que se ha marchado de su casa, no habla una sola palabra y está en contra del nuevo alojamiento que le han buscado entre Nathan y Tom.
Tom le dice a Nathan que se está convirtiendo en un verdadero escritor. Nathan le replica diciendo que no lo es, que es sólo un vendedor de seguros jubilado y que escribe por matar el tiempo.
A veces siento sum irme en un todo de chopo verde, inmensamente surcado por un cenit sin vuelta y una tierra mojada de armiños y de nardos… entonces veo venir a todo el espacio invadiéndome de infinito manantial y una azucena navegando por el río se me derrama en todo lo eterno de la brisa. Los troncos altos me levantan el pensamiento que se hace estatua de la carne y corre una melodía de sombras cantando desnuda por el campo. Un dominio de lo tuyo se me adentra en el bosque de mi alma y por dentro abro mis abrazos en medio de un corazón de cristal.
Si tuviera la oportunidad, ¿querría volver a ser niño?
Cuando eres niño, tienes pocas responsabilidades. En teoría, puedes disfrutar de la vida sin preocupaciones. No tienes que cuidarte porque se supone que para eso están los adultos. Tu único deber real es jugar y crecer. Incluso, si tienes algo de imaginación, la escuela puede ser divertida.
Por supuesto, depende de como haya sido la infancia de cada quien. Si la condición para volver a ser niño fuera pasar por las mismas experiencias, prefiero lanzarme de un avión, amarrado, amordazado, y sin paracaídas.
Yo quise alcanzar la Luna,
Es el sueño de todo ser viviente
¿ por qué no pude?.
Solo la miro y pienso cuantos lo han conseguido,
De qué forma a mí se me negó,
Nunca encontré el camino,
No lo vi , no estaba.
Quise seguir los pasos que a ella me guíen
pero los borraron.
Sola en el mundo me vi y siempre me veo
Pero tu Luna sigue ahí.
Y un tribunal se decidió dar condena a una persona que no era capaz de sentir…
Pues así empiezo mi relato ante la mirada de todo los participantes del público…y ante los bolígrafos inclementes del jurad,… me declaro culpable del delito que se me acusa….permítanme aclararles que ningún momento quise ofender a ningún hombre sobre la tierra, más bien fui yo el que me sentí ofendido, el que me sentí ínfimo ante sus acciones, antes sus odios, ante sus maldades, ante sus inescrupulosas acciones, la que me llevaron a hacer lo que hice y las causas que me traen hoy acá señor juez….
Algunos retoman sus ilusiones y otros las pierden para siempre.
Tú podrías ser de los segundos.
Pero no lo eres.
Porque hoy te has ido al mar.
Y estoy segura que lo vas a descubrir entero.. que vas a estar nadando hasta ver todos los corales y pececillos y flotando todas las noches.. mirando a las estrellas..
Es hora de volver a casa, debo tener cuidado, reviso mis bolsillos, miro la cartera, cepillo la chaqueta y borro las llamadas del móvil.
Subo al ascensor, mirándome en el espejo, ensayo el gesto de amante esposo, los años me han ayudado a perfeccionarlo, a pulirlo de tal manera, que incluso me siento cómodo en el papel, ¡quién me lo iba a decir!
Abro la puerta y comienzo a gritar “Hola, ya he llegado, ¿dónde estás cariño?”, es la rutina. En breves resonará la esperada respuesta: “Aquí, estoy aquí, ¿cómo has pasado el día?”, pero pasan los segundos y nadie contesta, “Hola” repito, y de nuevo silencio.
En la selva, no sé en cuál, supongamos que en la de tarzán que todos la conocemos, los cazadores de monos cuelgan unos palos huecos con un pequeño agujerito por donde sólo cabe una mano pequeña, el palo está relleno de frutos secos, el vicio de los monos. Los monos, que no sé si llamarlos pobres o llamarlos tontos meten la mano y cojen todo lo que pueden, pero luego con el puño cerrado no pueden sacarla, y así, de esa manera tan tonta, són cazados.
Ya me dá a mí un poco de miedo descender de ellos.
Besossssssssss. Alaia
Ultimamente cada vez que leo un diario, periódico o revista de actualidad ( nada de chismes, ni prensa rosa)..me pongo mala solo de ver lo que en ella se escribe. Solo piensan en las gentes pudientes.
Me explico:En un prestigioso suplemento dominical ( el País semanal) ….leo varios artículos referentes a la moda de otoño, dicen que es lo que se va a llevar esta temporada …¿ donde? si lo que sale en las fotos no es ponible de ninguna de las maneras, pero si ellos lo dicen con el prestigio que tienen cualquiera no les rie la gracia.
Obama, First Elected AfroAmerican President
Bueno, ocurrió por fin. Lo que nos resultaba totalmente impensable hace una década (e incluso menos tiempo), ha ocurrido. Barack Obama es el primer Presidente afroamericano electo de los Estados Unidos.
Sin recurrir a todos los tópicos que se introducen en la valoración de esta nueva situación para aquel país, me he hecho la siguiente reflexión:
La batalla entre Barack Obama y Hillary Clinton para conseguir la nominación de candidato por el Partido Demócrata fue durísima.
Tristemente los cuervos,
sobrevuelan los campos,
negros en la noche oscura,
en el silencio inmenso total,
llevan el alma compungida,
los vacios ojos vidriosos,
gotean negras lagrimas,
regando la desolada tierra.
Los negros crespones,
ondean tímidamente,
con el viento del dolor,
la tierra alquitranada,
firmemente se adhiere,
a los pies del caminante,
que avanza entre sollozos.