¿Dónde estarán los pájaros cubriéndome la memoria que se queda detenida a las seis de la mañana por el encanto, misterioso e incógnito, de un mirlo llenándome la conciencia en este nuevo milagroso amanecer en la ciudad de Murcia?. Muy pocos días me quedan para seguir sintiendo bajo este bello cielo murciano. Echaré de menos a las guapas chavalas de las bibliotecas y a los diveros amigos desparramados por toda la Región. Creo que comprenden que debo hacer que mi Princesa cumpla sus sueños de estar viviendo junto a nuestras dos princesitas. ¿Dónde estarán los pájaros de Murcia cubriéndome, mañana, la memoria?. Son las seis de la mañana y acabo de despertar de uno más de estos mis profundos sueños. De nuevo en superficie de la existencia vuelvo a insistir otra vez en el pleamar de los caminantes con mi mochila llena de palabras.
Archivo por días: 8 septiembre, 2010
Regar el jardín
Me parece digna de elogio la actitud de Wersemei, que nos da un pequeño empujón para que sacudamos la desidia. Ella es una mujer muy valiosa y no sólo en la cuestión de las Letras.
Cuando empecé a escribir para que Vorem me publicase (creo que era mayo de 2007) no sabía bien qué esperar. Por un lado, creía que podía tener interés para alguien lo que pudiera decir. Por otro, estaba persuadida de que mi envidia hacia los escritores me llevaba a imitarlos, después de décadas de disfrutar de muchísimos ratos buenos leyéndolos. Qué digo buenos: apasionantes en ocasiones.
solo dijo ven
Tu piel era mas que un simple cosquilleo al roce de mis dedos, al igual que tus ojos, que no eran solo un mar donde inundarse en deseos. Tanto miedo a tu mirada, que no creí en ella, mírame, aun desconfío.
Tus palabras siempre acertadas, y tus susurros, incitantes lo que menos. Seguridad en ti mismo, impulsivo, momentos de aire, sonríes. Me arrastras. Incluso supiste hacerme palpitar. Directo, vivo. Fugaz e inusual.
Todo tiene un principio, todo tiene un fin. Aun así esto no ha empezado para no darle cabida al arrollador destino. Me llegas donde tus palabras mueren.
Y yo tan débil, débil y desnuda, en cuanto a sentimiento se refiere.
Me contengo, te retengo. Me hago tuya para dejar de serlo. Te gano en cada abrazo y te pierdo en cada sueño.
Y después…
Y después toda la música se convirtió en un concierto de pájaros multicolores en donde cada uno de sus plumajes representaba un sueño. Cada uno de nosotros teníamos nuestro propio sueño. Cada uno de nosotros éramos como un pájaro multicolor de todos aquellos viajes madrileños. Cada uno de nosotros teníamos nuestras propias melodías envueltas en un corazón de esperanzas. Cada uno de nosotros éramos una verde esperanza de colores, como si de cuadros de Mondrian nos tratásemos; sólo que Paul Mondrian no hubiera sido capaz de expresar su Arte con la misma música, de carácter genuino, con la que cada uno de nosotros envolvíamos en el lienzo blanco su propio sueño.
¿Quiénes son los que se esconden?.
Reflexión para finalizar esta noche. ¿Quiénes son los que se esconden para murmurar y pegar puñaladas traseras a los que antes les llamaban más que amigos verdaderos hermanos?. Sólo los impotentes, envidiosos y rufianes de mil calañas. Quien murmura no dando la cara sino escondido en las sombras cuando te llaman más que amigo un verdad3er hermano son los hombres que menos valor tienen en la vida. Son los que terminan yendo de cantina en cantina para beber su impotencia balanceándose en la barra, trastabilleando con la sillas y las mesas y perdiendo salud y dinero con las prostituras porque son incapaces de saber amar. Si no aman al amigo a quien le meten una puñalada por las espalda ¿cómo van a saber lo que es el amor salvo eso de gastarse el dinero en prostitutas porque no sirven nada más que para comprar uno inùtiles minutos de placer mientras se olvidan y traicionan hasta quienes les dedicaron poemas de amistad salidos del corazón de la nobleza.