La ciudad está enjaulada en una niebla de espejos.
En nuestros ojos rebotan las imágenes reflejadas.
Es un universo confuso de sombras coloreadas,
una playa donde rompe el infinito en una cadena de olas.
Quisiera verte en cada gota de esa nube.
Mínimas partículas líquidas con las que me mojo.
Te percibo por la piel, como un anfibio,
respirando a través de los poros.
Ser total y pensar en todo aunque diga muy poco y es que prefiero callar, para escuchar para dejarme vivir.
Una gota de letras, un libro mojado, uno empapado subjetivamente en mi interior, con mis lágrimas internas con mi risa húmeda.
Invito luego de una apasionada lectura a reformar al señor Hyde, a hacerle ver que no es tan poca cosa y a corromper al Dr. Jekyll, a hacerlo ver que no es lo mejor y llegar al mismo punto pero en tres dimensiones como decía Marx, la vida no es circular sino un espiral que va ascendentemente hasta el día de hoy.
He buscado a Blancanieves por todos los altillos,
me escribía bellas cartas con poemas muy sencillos,
pero cuando quise oírla y tener su voz conmigo,
desapareció del mundo corriendo como correcaminos…
He buscado a cenicienta en la casa de la abuela,
en ese pueblo tan bello de muchachas tan sinceras,
pero cuando quise a una que me hiciera compañía,
llegó su príncipe azul… demasiada multitud…
Los coches aceleran su velocidad, la avenida es ancha, la acera es ancha, la vida puede ser ancha, la sonrisa puede ser ancha.
Él camina despacio, encorvado, él camina caído hacia delante, con la mirada al frente, la sonrisa encajada y algo falseada. Una mano llena de vaso para monedas, esperando a la misericordia de la gente indiferente que pasa con sus bolsas de hacer la compra de los consumidores.
Él intenta caminar, avanza despacio, avanza cojeando, su muleta no sabe nada de cojeras. Su ropa debe estar aburrida y tiesa. En lo alto, un gorro de punto, deberá tratar de ofrecer calor a cambio de nada. Su cabeza debe estar puesta en enternecer a transeúntes para que caiga alguna moneda, con una o dos será suficiente.
Su cuerpo escondido en una gabardina miserable con algo de orgullo de querer ser limpia pero no pudo ser. Su cuerpo retorcido avanza por la calle, despacio, lento, lento como su mirada que busca y busca a alguien que quiera invertir monedas en la vida de un viejo transeúnte pobre.
Tras un sueño te encontré. Estabas sentada en un banco del Parque de las Ilusiones. Soñando. Con las manos metidas en los bolsillos del pantalón me acerqué con mi sonrisa expresiva. Abriste tus enormes ojos de color café y cuatro lívidas palabras salieron de mi boca.
– Hola cómo te llamas.
Tú me miraste lentamente, muy lentamente, y de tu corazón bueno salió toda tu belleza total. Entonces fue cuando te besé.
Y toda la luna entera, inmensa, ondulada, se vistió de un rumor inmenso
La viajera llega a la estación.
Compra el billete. La joven de la ventanilla le devuelve cambio.
La viajera mira paneles, mira pasillos, mira a su alrededor, sale al andén, al exterior, pregunta, se informa, concreta y confirma. ¡Todo correcto!
Se acomoda en un banco, a la espera de la llegada del tren.
Extrae una novela de su mochila de viaje, se ajusta la gorra.
De momento no se toca los lentes -no nos extrañe, que si empieza ha hacer calor y la montura de las gafas empieza a resbalar sobre el hueso nasal, se las tenga que ajustar. Estas cosas le pueden pasar a cualquiera que utilice gafas. Con lentillas no pasaría.
Una página entre sus dedos de excursionista; dedos que unos cuantos muchos minutos antes estaban exprimiendo una naranja; dedos explorando frase a frase, un argumento que empieza con un sutil movimiento, como la vida misma. El Tic-Tac de esa vida vieja y nueva, y desconocida, que en cualquier momento se gesta y aparece, como un desconocido entre….
Soy un pequeño cuento, por eso no tengo mucho cuento. Nací por cosas de la Imaginación y del Corazón. Fui liberado en un concurso para cuentos breves, me encontraba plasmado en un folio de papel, recuerdo que aquel día estaba tan nervioso que me temblaba el argumento y eso que era muy breve. Con dificultad pude expresar lo que llevaba dentro. Pero… me quedé mucho más tranquilo cuando acabó todo y llegó el Fin.
PD. Poco después quedé encerrado en un sobre. Y hoy día espero que alguien me libere. Me gustaría conocer a una Poesía y pedirle si quiere salir conmigo.
Palabras que no pesan, palabras que embelesan,
las tuyas, las suyas, las de ella, las de él.
Palabras que sangran, otras que sanan,
palabras perdidas, palabras sentidas,
durmientes, silentes
alegres y danzantes.
Unas llenas de poesía, otras plenas de silencios,
las que gimen, las que lloran, las que gritan sus lamentos.
Palabras pensantes, asonantes, constantes, brillantes
y hasta galantes.
Y es que el frío es quién me abraza
el que me aísla del calor,
el que me hace sentir, que siento.
Se acomoda entre la piel
en cada músculo se duerme
y se instala en mis entrañas.
Tiemblo cuando llega hasta los huesos
porque es entonces cuando sé,
que para sentir ha de dolerme.
Y es que tan sólo tengo un frío,
del calor que se enfrío
perdiéndose en el viento.
Ocho y media de la noche
dos disparos en el alma
rompen la tensa calma
de cervezas con derroche.
Se oye el motor de un coche
rugir en la dura grama
mientras el herido clama
arrodillado en el porche.
En la extendida palma
del poeta que reclama
que le conduzcan al Porsche
se ve cómo se derrama
la sangre que desparrama
Rilke sin un reproche.
(España, 7 de julio de 2010)
Introducir un número cualquiera en un sistema de valores propio. Darle a ese número cualquiera la prioridad sobre todos los demás. Habréis obtenido el verdadero sentido (negativo o positivo) de vuestras vidas. Por eso, para comenzar, hay que saber qué número elegís para introducirlo en el sistema orgánico de vuestras vidas. Sí. supongamos que os estoy hablando de un poco de Biología, un poco de Morfología y un poco de Sexualidad. Nada más. Son solamente las 12 menos cuarto del mediodía y no es cuestión de profundizar más allá, en esta hora donde los menores peuden estar atentos a saber qué os estoy exponiendo. Hasta luego. Me voy a tomar un café. Ya está. Que el número que hayáis elegido para introducir en vuestro sistema os verifique después si habéis acertado ú os habéis equivocado (algunos se equivocan demasiadas veces). Para mayor concreción de ideas acudid a un control de sesiones. Allí os explicarán mejor que yo este simple juego de los números y el sistema orgánico-biológico-sexual. Adiós.
Se llama “brutófono”, en el Diccionario Vorémico Dieseliano a aquel ser humano de género masculino que al hablar lo hace de tal manera que parece un verdadero bruto en vez de un ser humano y que, debido a ello, a los pocos minutos se queda completamente afónico. Por lo general, salvo alguna excepcióm rarísima, les gusta leer la historia de Bruto, aquel bruto -y eso que era senador aristocrático- que fue uno de los que asesinaron a puñaladas a César en la Antigua Roma.