Ángeles, decidme si en la oración está el llanto, si por llorar subiré más alto al cielo.
Ángeles, si por miedo me detengo, si por rabia no soy capaz o si por amor hiero, decidme aquello a lo que mi alma sepa responder pero no me condenéis con el silencio más absoluto del alma.
Ángeles, seríais hombre, mujer, niño, pájaro, flor…pero ¿ahora que sois? ¿Sois la luz de la esperanza?
Te veo en una cama,acostada sin brillo ya en tus ojos
mirada triste,manos temblorosas,recuerdos borrados de una dolorosa vida
platos rotos,cama ajena y dolor en tu pecho
aroma a algo desconocido,sonda que molesta
y en ésos delirios me miras,sonríes y saludas
a veces,sólo a veces te animas a mirar,pero no a ver
tras la puerta te miraba,asustada con dolor en el pecho
tres minutos después decidí tomar tu mano
y noté que tú estabas más asustada que nadie
y que mi dolor era sólo tuyo
recostada pareces una simple niña que espera el regreso de sus padres
Ya ni te reconozco,la demencia senil está en mí…
Juana la Loca era ya Historia, Juanita la Larga había sido ya escrita, Juanita Reina estaba en su pleno apogeo y todavía no había nacido Juanita Banana. Era el año de las Juanolas. Mi padre, acérrimo seguidor de la tos de los fumadores, intentaba por medio de las Juanolas combatir aquella avalancha que atacaba nuestro hogar de Alcalde Sáinz de Baranda número 56. Sus esfuerzos quedaban mermados por la cantidad, cada vez más elevadas, de cigarrillos de fabricación casera que seguían reproduciéndose a escalas cada vez más en progresión geométrica o no aritmética. A cada ataque de tos, mi padre recurría, optimista hasta el grado sumo, a meterse un buen puñado de Juanolas.