Sí pudiera contar lo que siento en esta noche regalada por mi suerte, diría que no entiendo nada, que cada vez suelto más equipaje y nada quiero o nada sirve.
Por momentos se escapa la mirada hacia detrás y hacia delante pero al final me doy cuenta que tan solo esto es lo real.
He pedido que me quieran, que me cuiden, que no me dejaran crecer, que mis manos no sabían arar la tierra, no sabían sostener el agua. Y ahora me veo en éste árido campo plantando semillas y cruzando los dedos ante el so.
No hay quien me escuche, tampoco hablo yo, pero Dios me conoce y espera paciente por mi.
“Quiero recordar esta noche, momentos que no volverán, y hacer de este humilde poema triste, una oración, una oración que tenga tanto amor , como el que yo te di alguna vez, tanto amor que no puedo explicar porque ya no estas aqui, junto a mi, como ayer en mis brazos , mirando el cielo, en la oscuridad, y aquí estoy recordando tu amor… “
Esa canción Me acaba de destrozar el corazón y acabó con mis cuerdas vocales e impulsó a mis dedos a escribir, y siempre escribo cosas tristes, siempre reclamo tu amor ausente, siempre reprocho la realidad, hoy ya hace un año de mi partida y siento el mismo desgarro en el pecho, dirás? Que haces allá? Diré yo: y tu que haces ahí? Pero eso no cambia la realidad de un sentimiento, y creo que jamás lo hará en mi.
Hombro a cuestas. Y caminos que no caminan, pero invitan. El macuto, la tierra polvareda, y seca; no llueve.
Macuto. De un color verdoso, al hombro, bien sujeto, no caiga.
Al hombro, el macuto, ya duele. Ya empieza el dolor del caminar con la carga a cuestas, casi siempre el lado, el mismo.
Una clavícula más baja que la otra, dolor silente parece que duerme.
Va despertando según vamos caminando.
Quisiera ser más peso pluma e ir un poco más con el viento, ligero.