No parece que pueda caber la poesía
donde tanto se expone oculto, medido,
iluminado falsamente, enardecido en precios
y ocasiones.
Una mujer callada en la puerta con vaso
me miraba.
En sus facciones sin risa, una sonrisa creaba
como delatando su humildad
de estar allí para no comprar nada.
Le di una moneda y me marché pensando.
¿Es poesía el momento?
¿Es poesía lo que siento?
Quizá, tan sólo es un momento.