Acerca de Rainer María Rilke, el mejor poeta de lengua alemana del siglo XX (aunque nacido, como Kafka, en Praga), es digno de señalar que estamos ante la figura de un excepcional autor característico de la genialidad regida por la angustia y la melancolía de los grandes creativos. La relación entre la creatividad de Rilke y su genialidad está expresa en cierto grado de patología mental que rige el pensamiento del poeta… pero no como enfermedad sino como estado anímico producto de su hondura bipolar. La patología de la genialidad de Rilke es una melancolía sin depresión (al estilo de Hamlet shakesperiano) que también se ve en autores como Von Kleist, Grillparzer y Beaudelaire o en filósofos como Kiekaergaard y Nietsche.
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Katarsis a las 20:20
Colecta impregnación de arena enroscada por culpa del tacto. El tiempo escapa de lo desnudo del cielo y el pensar se impacienta como si fuera el último minuto de su existencia. Mas cuando la ventana corre alrededor de las estrellas hay sonido de telas enrojecidas y sábanas blancas cayendo sobre tu cuerpo. Misterio. Te llamas Misterio y alzas la vista en el lecho de las rosas para remover la inquietud de las sombras. Un amor callado jamás se olvida mientras escapa el aire su perfume por las rendijas del silencio.
¿Cuándo murió Dios?
La pregunta se divide en dos respuestas: la respuesta física y la respuesta espiritual. La física podemos descifrarla a manera de cuento. Dios estaba en el interior del Gran Huevo Cósmico. Cuando intentó existir fuera de él produjo tal cúmulo megatómico de energía que el Gran Huevo estalló en milllones de billones de trillones de materiales (Big Bang) y Dios quedó despedazado físicamente. Pero todas y cada una de sus micromillonésimas partes formaron otra energía capaz de crear en los seres vivos el Espíritu Interno. En él habitó Dios miles de millones de años más. ¿Cuándo murió Dios espiritualmente?. Cuando los seres humanos se materializaron de tan inmensa manera que su Espíritu quedó nuevamente aniquilado, ahora no por una explosión física sino por una implosión espiritual. Q!uizás Dios vuelva a resurgir nuevamente en cada una de las partículas del Eter… pero de momento murió físicamente hace 13.700 millones de años y murió espiritualmente al inaugurarse el siglo XXI. Que Dios, si vuelve a renacer, nos pille confesados…
Fuga Vitae (todo se lo lleva el viento)
En la década de los setenta Laura Antonelli, al igual que su compatriota Ornella Muti, era un sex symbol del cine mundial. Sexy, dulce, mezcla de ingenuidad y sensibilidad, con una expresión de maternidad en un cuerpo de vampiresa. Laura era sencillamente la fantasía orgasmática de toda una adolescencia (y no tan adolescente) que veía en las pantallas, donde “salía-se salía” su cuerpazo y su “divino” rostro, a ese ángel hecho mujer que se le adoraba por su misma naturaleza. Era un tremendo gozo sensual y una exuberante placentería poderla contemplar.
De Copérnico al Big Bang
1532.- El polaco Nicklas Koppernig (Nicolás Copérnico) es el primer astrónomo en adoptar el sistema heliocéntrico al imaginar un universo circular sin nada que lo envuelva. Tras largos años de estudio y de reflexión, formuló la hipótesis del movimiento de la Tierra y de los demás planetas alrededor del Sol. Este astrónomo describió los principales fenómenos astronómicos conocidos hasta aquel momento de manera más simple que el admitido desde Ptolomeo. Sin embargo, como negaba que la Tierra fuera el centro del Universo, fue objeto de numerosas críticas, especialmente por parte de la Iglesia. Su validez no fue reconocida hasta el siglo XVII, con la invención del anteojos.
Al requiebro de la vida circundante
Al requiebro de la vida circundante
pasa el viajero de todos los caminos
con el rostro pausado de la ondulante
materia anónima de los peregrinos.
Lleva en su mochila de estudiante
mil días abiertos y cien pergaminos
pues es su mejor estigma y estandarte
conocer la esencia de todos sus destinos.
Y al caer la tarde del viento suspirante
él recoge sus extensos sueños repentinos
y caminando siempre hacia adelante
se hace vida con el canto de los trinos.
Monólogo de Alex en la méntrida
¿Fué un filósofo silencioso quien dijo que la soledad es la breve compañía de un misterio colgado del brazo del corazón?. No. Seguro que no. Debió ser la fantasmagórica silueta de un poeta enardecido bajo la luz de la luna y columpiándose en la barra del “nigth club”. Quizás. Pero la verdad es que asomado al brocal de un vaso de ginebra toda la compañía se disuelve en un líquido empeño de brevedad con el tiempo de los imposibles. Bueno. El caso es que la soledad, al igual que la felicidad, es tan breve como la hoja caída en el Jardín de las Esperanzas. Pero ¿existe todavía ese jardín en la virtual realidad de nuestro tiempo?. Si. La respuesta podría ser “dejad que los aromas de un atardecer os inunden de compañía”. Ya sé. Ya recuerdo. Fue Saint Exupery quien dijo: “el tiempo que pasaste con tu rosa fue quien te hizo tan importante”. Y la silueta del poeta quedó dormida entre los brazos de la luna mientras su mente dibujaba corazones.
El resto es silencio
Y si sólo me hizo caso el viento
¿qué más da si el límite se ensanchó
hasta alcanzar la costa del necesitado?.
El abecedario
besa mi pensamiento
y en mis manos dibujó
la fiebre eterna del tiempo.
Si sólo ha sido un relámpago
espero seguir viviendo
con el sueño de vomitar flores
como último recuerdo.
Y ya está.
El resto es silencio.
La Mariposa de los Sentidos
Al intentar ser una especie verdaderamente “humana” en camino de la independencia del ser en cuanto a fin “interno”, nos encontramos la esencia de esa Mariposa Azul que es siempre inherente a las probabilidades de iluminación espiritual (más allá de lo meramente religioso) donde la presencia de la síntesis de la vida es mucho más que un simple aspecto ético. Es la Mariposa Azul la búsqueda de un ordenamiento “superior” de nuestras vidas (ejercicio de filosofía zen que se centra en el reconducimiento de los sentidos) que se entiende no como un vulgar empirismo filosófico más ni tampoco como una pura religiosidad filosófica procedente de algún profeta divinizado. Esa Mariposa Azul es, para mí, pensamiento profundamente simbólico pleno de inpermanencia, pleno de sustancialidad también, y sobre todo un kármico hallazgo en el que el alma se virtualiza bajo la perspectiva evolucionada de la voluntad propia. Sentir a Dios no como una proyección de la “lógica” material sino como un “ver” la luz y “ver” un pensar. Probablemente una respuesta para una actualidad humana que se implica en multiplicidad de planos paralelos. No dependemos de una revelación divina sino de una naturaleza esencialista. Y esa esencia es lo que verdadermante nos diviniza los sentidos. Luz. Momento. Camino. Supremacía de la realidad expresada a través del karma.
En un lugar del mundo…
En un lugar del mundo de cuyo nombre nadie puede enterarse… hombres y mujeres escriben sobre el teclado cientos, miles, millones de palabras surgidas en el momentáneo fulgor de un estallido de sentires. En un lugar del mundo… estás tú, y él y ella, y los demás… con un cronómetro de ideas ticteando al sonar unísono de los segundos. En un lugar del mundo… hombres y mujeres de cualquier signo y de cualquier edad escriben diámetros de distancias acogidos al calor de los momentos. Y firman con nombres, con seudónimos, con números, con decenas de signos referenciales para enviar sus latidos humanos a través de las ondas del computador. En un lugar del mundo de cuyo nombre nadie puede enterarse… se está creando la Comunicación.
El Primer Pecado.
Llegó el fin de curso y todos andábamos nerviosos con eso de los exámenes; pero lo más triste, quizás lo único triste del asunto, es que ya no volveríamos a ver a Ana María. Ella había sido la conmoción del año en el instituto. Aquella preciosa profesora de Historia del Arte, con sus 23 años de edad, había desbancado del primer lugar del top ten de nuestras fantasías a Mercedes, la maciza ayudante de Antonio el de Química.
Hasta que Ana María llegó éste último curso a las aulas, en el instituto todos peleábamos por estar cerca de Mercedes en el laboratorio, cerca de ella hasta que ella nos arrimaba su escultural cuerpazo y nos rozaba nuestras quinceañeras estructuras de jóvenes en pleno desarrollo hormonal. Mercedes había estado jugando con nuestros líbidos durante dos largos años académicos. Con ella aprendimos más anatomía corporal que combinaciones de elementos químicos y sus correspondientes pesos atómicos. La muy pícara siempre elevaba nuestras linfas cuando nos rozaba con sus pechos o sus piernas o nos ponía la mano en el muslo jugando con nosotros mientras intentábamos alear nitrógenos y sulfuros. Pero Ana María era simplemente divina y la destronó. Ana María era la mujer más bella y hermosa que habíamos todos conocido.
Sollozo
A la esquilmada tierra
Disipa la tierra su sed y hambre
en el presente de la piedra herida
cuando, yerma la atmósfera hundida,
el cielo sonámbulo la llave abre.
Qué fea se ve la muerte del sabre
que, convertido en ceniza perdida,
en nada se queda su antigua vida
y a nada su sustancia sabe.
Olvidada la selva antes tupida
de poesía apagada y ya vencida
hoy es sólo un recuerdo grave.
Y la tierra gime convertida
en mustia llanura desabrida
sin agua, sin árbol y sin ave.
A la palabra del sueño interno
Un proverbio árabe aconseja que “nunca digas nada que no sea más bello que el silencio”. Y es que es necesario que toda palabra esté revestida de una búsqueda de los misterios que el mundo interno de cada persona tiene dentro de sí. La propia pequeñez del ser humano es lo que le hace enormemente grande en su interioridad: esa casa/causa íntima que es literatura concentrada para sacar a la luz, en algún momento determinado, el encuentro de nuestras diversas latitudes humanas. Es ese el principal atractivo que tiene la verdad de cada uno de nosotros y nosotras. Siempre la verdad personal tiene la estructura de un cuento, un relato, una ficción… y sólo nos eternizamos a través del discurso de nuestro propio sueño.
Más despacio que nunca
Aquel día llovía más despacio que nunca, el anciano lugareño del vecino arrabal subía la cuesta más despacio que nunca y la niña de las trenzas doradas saltaba a la comba más despacio que nunca… como si las nubes se hubiesen prometido a sí mismas escanciar matemáticamente pausada
la espesura de sus líquidos contenidos; como si el bastón del abuelo hubiese decidido relantizar el cronómetro de su nudoso reloj; como si la cuerda de la pequeña saltimbanqui hubiese combado sus curvas estirándolas más allá de los límites de las circunferencias del aire. Aquel día la vida entera se desarrolló más despacio que nunca… como si la meta del final del mundo estuviese ya tan cercana que diese miedo aproximarse a ella al ritmo normal de los segundos. Y entonces fue cuando, en aquel día, todo se detuvo para convertirse en un fotograma perenne de la serenidad. MáS despacio que nunca regresé a casa, me desvestí y me quedé simplemente dormido para poder captar el verdadero sentido de la existencia.
Recuérdame
Si despiertas un día y ya no estoy aquí
para narrarte los cuentos de mis horas
recuérdame tan sólo un par de minutos
o tan sólo un par de segundos nada más.
Pero recuérdame simplemente como fuí.
Recuérdame tal como me notaste entre las olas
o tal como me sentiste en el desierto calcinante.
Recuérdame así, sin traje, sin piel, sin materia
y no como te dijeron los demás.
Recuérdame tan sólo como esencia
teñido del vegetal de las praderas
y siguiendo el curso de los ríos
empeñado siempre en ser metáfora.
De dignos es dar la prioridad…
Es importante considerar lo que debe ser considerado. Hace ya muchos meses nuestro excelente amigo, escritor y compañero grekosay, propuso una alternativa a todos los voremios y voremias: escribir un texto múltiple en el cual todos los que quisiéramos podríamos intervenir. Poco a poco, a veces con muchos vacíos en blanco, se ha llegado a un extraordinario logro de 50 textos… pero la historia se hace larga y se pierde la memoria… y cuesta tener que estar tirando a remolque… así que es muy buena tu idea, estimado grekosay.
Invitación (50)
– !Vámonos inmediatamente de aquí, Paul… antes de que despierte ese monstruo!.
Paul estaba totalmente paralizado ante el espectáculo de aquella enorme masa muscular tumbada en el suelo; un hombretón de más de dos metros de altura con aquella cicatriz violácea recorriéndole toda la mejilla derecha que ahora relucía siniestramente bajo las luces de las bombillas del Brendwood.
– !Vámonos, Paul, vámonos ya!.
La Sirena de Alejandro
La imaginación al poder es siempre frase simbólica y emblemática desde que se puso de moda a finales de los 60 del pasado, y a veces ya añorado, siglo XX. Pero antes de esos años, allá por 1934, la imaginación tomaba el poder en los escenarios teatrales de Madrid y España gracias a la pluma del asturiano Alejandro Rodríguez Álvarez. Quizás este nombre, dicho así, apenas le haga recordar a casi nadie… pero si señalamos que Alejandro Rodríguez Álvarez pasó a la historia del teatro español y mundial con el sobrenombre de Alejandro Casona ya es otra cosa. Todos los aficionados al teatro lo recordarán. Es aquel Alejandro Casona que nacido en 1903 en la aldea mágica asturiana (porque tenía su propia bruja) de Besullo (muy cerca de las minas de carbón y caolín de la villa de Cangas de Tineo y también muy cerca de los pastos y la cuenca hullera de Cangas de Narcea) terminó por aposentarse en Madrid tras haber pasado por otros lugares como la ciudad de Murcia.
Viviente naufragio
Abrió los ojos en medio de la marginación de su poética propuesta. Todo un mar de odas se agitaba en el sempiterno océano de sus neuronas. El mundo se deconstruía como un código mecanicista reinventado cuyo epicentro era todo lo que él sentía como propuesta inalterable para saludar a las evidencias de su realidad. Demasiado juntos todos sus sentires como para poder brindarse la oportunidad de no estar colocado en el recalentamiento global de su cerebro. Entonces se sintió Dios y exclamó: !Hágase la Nostalgia!.
El pastor de Los Ventorrillos
Pasé unos días con Don Pepo y su esposa en Villa Carmen, una pequeña vivienda con huerta situada en la aldea de Los Ventorrillos, pedanía perteneciente a Alhama de Murcia. Unos días sencillos pero, por eso mismo, por su sencillez, altamente profundos. Horas enmarcadas en el trasiego del paseo matutino, el almuerzo hogareño y la charla a media tarde. Allí hablábamos él y yo de esos temas tan instrínsecamente propios de la vida misma. Y entre razonamientos pausados y análisis de la sociedad nos embarcábamos en la tarea de beber vino tinto en el porrón.
Tiempo de palabra, tiempo de voz, tiempo de vida.
Recojo el sentir de grekosay que en su texto tiempo de silencio reflexiona sobre el Vorem. Es cierto, compañero. Ya sólo el hecho de escribir en esta página supone un estar comunicándote con los demás y estar transmitiendo hacia afuera esos innumerables sentidos de pertenencia al mundo con el que nos damos a conocer… pero !qué profundamente hermoso es hacer comentarios a estos pedazos de vivencias que quedan enmarcados en el Vorem como tiempos de palabras escritas que son también tiempos de voz y tiempos de vida!.
A veces estamos cansados de sentir en nuestras internas sensaciones el alma cargada de sueños y de recuerdos y de anhelos y de ganas por ser algo más que silencio. Y es entonces cuando transcribimos a través del teclado del ordenador nuestro mensaje de comunicación hacia los otros, los que están más allá de nuestros centímetros de convivencias pero que nos son particularmente sentidos a pesar de nuestros mutuos anonimatos.
De todos los caminos de la bruma
De todos los caminos de la bruma
me queda tu mirada silenciosa
!último relámpago de la noche
adornando la memoria del misterio!.
De todos los caminos de la bruma
me queda esa penúltima conciencia
como aprendizaje de nostalgia encerrada
en un sueño de materia blanca.
Tu mirada invulnerable y vencedora
a través de los latidos del deseo
!un ir hasta la música del tiempo
atrapado en la noche de la especie!.
!Una existencia tan firme y tan terrestre
como el crepúsculo donde el eco está escondido!.
Cuadernos Americanos: 20022002 Cumbayá
Miércoles, 20 de febrero de 2002 (20022002). Fecha completamente capicúa. Como fue la del 10 de enero de 1001 (10011001) cuando un barco vikingo comandado por Leif Ericsson ancló en tierras americanas de la Península del Labrador (a las que llamó Vinland) cinco siglos antes de que Cristóbal Colón llegase a Guanahaní (El Salvador) y diese a conocer América al mundo entero. Y como fue la del 11 de noviembre de 1111 (11111111), la fecha más capicúa de las que hemos conocido, cuando la mitad de la Península Ibérica estaba gobernada por el príncipe almorávide Yusuf ibn Tasufin “El Guerrero Azul”, mientras Alfonso VII de Castilla era coronado rey de Galicia y en Mesoamérica los aztecas salían de Actlán rumbo al Valle de México para iniciar la expansión de su imperio. O como lo será el 30 de marzo de 3003 (30033003) si es que para entonces aún existen los humanos sobre la faz de la Tierra.
Tres y un poco más.
Tres y un poco más no es, para mí, un número cualquiera. Tres y un poco más me sabe a número de partida de mus jugada en un bar madrileño de los aledaños de la San Bernardo: Carlos, Andrés, José Luis y un poco más envidando a la grande y a la chica, paso a los pares y una elevación de órdago al juego que sólo alguien acepta, de vez en cuando, en el momento en que la moneda está en el aire dispuesta a salir carao cruz. Una partida participativa donde el humo de los farias hace carambolas con la derecha que reparte las cartas y la izquierda que juega a hacer las señas orientativas.
Más allá del puente…
Más allá del puente había un lugar para los mundos de la infancia, huecos que llenar con las ensoñaciones inocentes y un horizonte lleno de grillos nocturnos cantando bajo las lunas de primavera. Más allá del puente había una especie sinuosa de silencios adornados por los ruidos de una selva encantada y lejana que traía a la conciencia algo así como un murmullo de amapolas enrojecidas con el tinte de las emociones. Más allá del puente había distancias por vivir y el silbido del viento hacía pensar en una aventura caminante donde el continuo reloj del pensamiento quedaba detenido entre las últimas sorpresas. Una especie de canción soñada en medio del recuerdo. Había allí, más allá del puente, una fantasía de foráneas fragancias recorriendo la vida en los rutilantes momentos de todo el movimiento condensado en el espacio blanco de las ilusiones.
Haikus de la montaña
Tregua, paz y puntos KAS
El alto el fuego declarado por ETA (Euskadi Ta Askatasuna o Euskadi y Libertad) ha sido planteado como “permanente”, lo cual produce cierta ambigüedad porque no es lo mismo que “definitivo”. Permanente significa que dura pero no señala cuánto dura mientras que definitivo no deja lugar a dudas de que dura para siempre. Ante esta situación la pregunta que muchos se hacen es si ETA está dispuesta a dar por terminadas sus tácticas belicosas (actos terroristas, amenazas, chantajes, impuestos revolucionarios, etc) o si sólo es una más de las diversas treguas que ha estado paulatinamente formulando desde 1988 (con ésta entonces sería la séptima) y que siempre resultaron más o menos temporales.
Sólo por ver si es cierto…
Hoy es jueves y estoy paseando por un lugar lleno de teléfonos portátiles que exhalan miles de palabras colgadas en el alambique de lo cotidiano, cámaras digitales recogiendo escenas de presencias momentáneas circulando en orden inverso a las agujas del reloj, videos walls para retomar una vez tras otra las imágenes de la redención diaria, pantallas de plasma que inundan la atmósfera de océanos superpuestos, estruendosos equipos de sonido en medio de toda esta fiesta de actividades en movimiento opulento que nos presenta este modernismo sin final.
¿Qué somos?, ¿quién somos?, ¿cuánto somos?.
¿Qué somos?, ¿quién somos?, ¿cuántos somos?… tres dimensiones personales que nos ubican como seres de triple condición: humanos en lo general, ciudadanos en lo social y personas en lo individual. ¿Qué somos? es una premisa considerativa de nuestra propia naturaleza humana. Somos algo que nos separa del resto de los seres vivos y nos acerca a la comunidad humana. Somos algo por naturaleza misma y, en ese sentido, estamos signados por unos parámetros que nos determinan como tales.