Extensos sueños de alfombras de hierba
y parlanchinas palmeras de encendidas pestañas
que tocan el holocausto de la arena del Desierto.
Alguien lleva la cabeza en las manos y mira al camello.
El camello, con sus patines, zigzaguea entre la nieve.
Un urinario en la exposión.
Duchamp es la brisa que borda lo bruto,
el verde transmutado en ónice o en marfil de Mamut.
Clara abre sus ventanas y peina a la vecina,
se inclina en forma de cuatro y se convierte en silla.
Dalí entorna los bigotes y levanta su nariz de conejo,
su piel es un pellejo de bastardo de lobo y dineral lujurioso.

El sol babea su calor en lavas insanas que muerden la calle.
La pisada del obispo es morada y rígida, como la obsidiana,
el cristal azteka que sacaba corazones.
Hitler se pone la bata de flores y borda con suavidad
sobre la piel desecada de su genitalidad agónica.
Retorna la luz y la brisa se hace brazo del lazo del zapato.
El cine vacio inquieta al portero.
Que además….es torero.
Con afecto para un Dadaísta que no sabe que lo es.