Una avioneta con la peluquería recién hecha y oliendo a gomina. Sale y se monta en su bici. Apretada al sillín, como un puzle a otro puzle. Es imaginativa y dice que positiva, desde que leyó algo en un suplemento. Tiene un par de amigos. Sale poco, pero no deja de soñar con superarse. Todavía no sabe de qué, pero de superarse. Hace unos dias se llevó un corte cuando una amiga le dio un beso. Se imagino lesbiana y eso la llevó a la duda. No fue nada que un par de vueltas en bici superara. a mi me gusta su plena confianza en los libros de autoayuda que devora al igual que se infla de chocolate barato. En mitad de muchas conversaciones me han dado ganas de decirle que se abra de piernas y libere la biblioteca, porque se quedaría algo más tranquilita. ¿Cómo se llama? Ni idea, supongo que tendrá algún nombre de esos predestinados a ser diosa de la nueva era.
En la estación de Los Sentires, dicen que aparecen trenes inesperados, provenientes de destinos no señalados en el panel de las llegadas y que son trenes repentinos, que aparecen en instantes menos esperados, repletos de soñadores que vienen de un enigmático lugar costero llamado Silencio y que son jóvenes de ambos sexos, marineros de las ilusiones, que llegan en busca de vida.
Allí, en la estación de Los Sentires, hay múltiples esquinas que, ahora, a comienzos del invierno, se impregnan de vaho, de aromas perdidos y reencontrados, de humedad vegetal, de blanca neblina donde se escucha el gorjeo de las palomas, los ruiseñores, las alondras y los mirlos alrededor de una fuente dorada a donde acuden a beber ángeles de plata.
Me sabe mal estar vivo
comparado con los otros,
como tú, por ejemplo,
que vas de diosecillo en tu letrina.
Despierto entre las toses
y me alegro de vivir junto
a las ventanas frias.
quise cantar pero oídos como el tuyo,
capuyos de ocasión, beligerantes,
hicieron oidos sordos
porque no visto como los vivos.
Nunca olvidaré aquellas miradas, miradas de desesperación que pedían a gritos ser liberadas de aquel infierno”
Llegamos a Auschwitz-Birkenau (Polonia) el trece de febrero de 1942. Nos transportaron en un tren a más de setecientas personas y en cada vagón íbamos más de sesenta nunca llegamos a ver el sol durante el trayecto, sólo una fina línea de luz que se colaba por las rendijas de aquellas puertas de acero. Fue el viaje más largo de toda mi vida, mis abuelos y padres lloraban sin cesar y me tenían siempre junto a ellos.
A las seis y media de la mañana el tren se paró y comenzaron a abrirse las puertas de los vagones. El hedor a carne quemada invadía aquel lugar que para nosotros era el infierno.
Alguien dijo una vez, -Dentro de muy poco el anticristo vendrá a buscarnos y Dios nos salvará a todos con su poder.
Joder, estamos solos en el mundo, los verdaderos demonios somos nosotros, pronto nuestra vida en la tierra se acabará porque somos los peores seres y puedo garantizar que nadie nos va a salvar, nos destruiremos con nuestra arrogancia, nuestra infelicidad y nuestro egoísmo. Ustedes os preguntaréis si tengo miedo, Pues sí, tengo mucho miedo, tengo miedo de mí misma, porque al fin y al cabo la persona que mas nos hace daño somos nosotros mismos.
Me gustaría compartir con vosotros la esperiencia más bonita y apasionante de mi vida. Tal vez no les resulte tan bonita a algunos de vosotros, pero yo cada vez que la recuerdo aún me pongo nerviosa como aquel día, se me saltan las lágrimas y daría lo que tengo y lo que no por repetirlo.
Era Marzo, 11:30 de la noche estaba en el cumpleaños de una amiga que vivía en el otro lado de la isla entonces me tocaba quedarme en su casa. Yo esperaba que llegase él…….mi hombre…..al que mas e amado. Derrepente la puerta automática del garage se habrió y apareció el, tez oscura, alto, ojos negros y rasgados, pantalones anchos…..casi me desmayo….
Era una tarde más, otra cualquiera que pasaba como una pérdida de tiempo para algunos. La lluvia caía sin cesar, con ese peculiar sonido que hace al chocar con los cristales de los coches aparcados al bordillo de las estrechas calles, mojando todo lo que se encuentra en la superficie, hermosa, uniforme, melancólica. La niebla difuminando el paisaje urbano y murmurando frases que me recuerdan que aún siento dolor en mi corazón. Sí, ahí estaba yo, bajo la intensa lluvia mojando mi alma que cada día pesa más sobre mis hombros. Los recuerdos azotan mi mente atormentada por el eterno sufrimiento de una historia inacabable. Las lágrimas son confundidas con gotas de agua que corren por mis mejillas queriendo escapar de esa mirada vacía e inexpresiva en la que están atrapadas, reprimidas queriendo escapar y caer en llanto aliviando este dolor que me mata cada vez más. Mientras camino en esta cruel jungla me pregunto si mi vida se ha convertido en una mentira que jamás será descubierta y que peor aún…será olvidada. ¿Es solo eso? ¿Una sucesión de hechos traumáticos? Dicen que los golpes en la vida nos ayudan a ser fuertes. Yo, sin embargo me siento cada vez más sola y débil.
Ohh! Si volvieras a aliviar mi dolor, la lluvia cesaría sin más y mi infierno dejaría de existir..pero es inútil, mi grito de auxilio se ahoga en el gentío que corre a refugiarse de la lluvia en una tarde cualquiera…
Me ahogo.
Siento que me ahogo.
Estoy atrapada en un corazón anegado de penas,
y no tengo un madero al que aferrarme…
No debería llorar,mis lágrimas aumentan el volumen de mis penas…
con cada lágrima siento que me ahogo un poco más…
Pero no puedo,no puedo,no,no…
Debo llorar,debo eliminar la tristeza de mi cabeza…
¿pero a qué precio?
Quiero llorar…debo llorar…mi espíritu me pide libertad…
¿pero debo a cambio anegar mi corazón y ahogarme para siempre?
¿debo inundar mi corazón y sus deseos a cambio de libertad de espíritu?
¿a qué precio me sale la libertad?
nardo Shaw lo dejó escrito: “Veo las cosas como son y pregunto ¿por qué?; sueño las cosas que nunca han sido y pregunto ¿por qué no?. En medio de esta frase yo me digo a mí mismo que la única virtud de un escritor es el valor de decir las cosas que no puede decir. Pero no es lo mismo poder que deber. Debemos decir ciertas cosas…
En la representación vital actual hemos construído mitos, arquetipos y héroes elevados sobre los horrores del mercadismo y de la desnudez humana. ¿Son productos de los discursos ultranacionalistas que vuelven con sus fantasmagóricas presencias a invadir e inocular nuestras identidades íntimas?, ¿es la polaridad del planeta en torno a un sólo eje dimensional que elimina la particularidad de cada uno de nosotros?, ¿es la humareda de las ideologías ardiendo en la hoguera de las insidias?.
Mi barco no tenía vela. Y en aquella oscura noche mi único contacto con la realidad lo formaba esa somnolienta sensación de que tus sentidos ya no te pertenecen, de tus pensamientos libres sin barreras, y una cabeza que no deja de repetirse aquellas mismas palabras una y otra vez. Totalmente deshinibido.
Frente a aquella pantalla seguía discutiendo, sobre esa insulsa ventana, mi reciente misoginía provocada por aquel monstruo que arrancaba mi cubierta con sus tentáculos mientras me sostenía la mirada. Aquellos ojos… Sucia rata.
SUEÑOS JULIETA…
-La visión…-
¡No puede ser un sueño!
brillan los restos de su corazón;
pequeño y desbordado,
contemplado con pasión
por la musa, el poeta
y su alegre inspiración…
El poeta ha callado
en la noche de lo eterno
y despertando al pasado
sólo trajo del invierno
el recuerdo del delirio
que quedó solo en sus brazos;
el reflejo de su brío
los vestigios de sus pasos.
Autor: Angelus…
Llamas vivas de amor nuestro
Mis llamas vivas de amor tuyo,
son cual zafiros fulgurantes
que emergen de tus mares
como saetas, rayos de luna plateada
enredando aromas, ansias y corazones
en el florecer de tu mirar cautivo
de mis besos reposados en tus manos.
Son tus llamas vivas de amor mío
que desorienta la arrogancia
de mi lealtad y devoción por llegarte
con mis exúberas inspiraciones,
fruto derramado de tu anhelada voz.
A es la primera letra de nuestro abecedario y la primera de las vocales. En el recuadro de las preposiciones la A es la primera de todas; como una reflexión de posición previa para nuestro entendimiento linguistico. Símbolo del angstrom, del amperio y del área, A es la letra por la que empieza alma… y también aire, ave, ala… o sea todo lo que de sutil y etéreo, evanescente y espiritual, tiene la sustancia ìntima de nuestra Tierra. Y es que A expresa fundamentalmente idea de movimiento material o figurado. Y también amor empieza con A. A… !destinatario de alguien que se dirige a alguien!. ¿A quién?. A ti. A mí. A él. A ella.
A Dios. Adiós. Amén.
Qué duro es enfrentarse a un folio en blanco,
a la espera de que suene una canción desesperada,
a la llegada de alguien que no llega,
a la de un tren que no alcanza tu destino…
enfrentarse a una espera a lo que ha de acabar ahí.
Una espera a lo que ha de acabar ahí donde estás,
esperando algo,
esperando a alguien.
Y… silencio, no hay más que silencio,
mirando a un lado y otro,
mirándote a ti,
Y… vahos en las esquinas oscuras
rezumando soledad…
las esquinas oscuras, silenciosas, vacías, húmedas…
con hueco para alguien más.
En medio del desafío.
observando otro mundo indiferente.
Ambiente de fiesta en la ciudad. Un roble en ébano de oro, que sabe llegar a lo alto, charla continuamente conel revoloteo de una alondra. Debajo del roble, Damián, ajeno a la fiesta, sufre el dolor del desengaño. Ha sido traicionado por Rosa, la de los impulsos de ventarrón, la del rostro de perla polifuncional, la que se ofreció a hacerle seguro, afectivo, radiante. !Pero no!. !Todo ya se acabó!. Rosa, con toda su fibra y expresión de eternidad, le ha traicionado miserablemente y ha salido bruscamente de la vida de Damián. ¿Y ahora qué?. Mientras hay ambiente de fiesta en la ciudad ¿dónde queda la alegría de Damián?.
Sueño incumplido. Después de llegar a lo alto, allí donde la alondra da vueltas alrededor de la copa del roble, Damián apura la última copa de su desengaño y su corazón está ahora a ras de tierra, hundido en la frialdad y zumbándole en la conciencia negros y sagaces desatinos.
!Deseo morir!. !Quieor matarla!. !Voy a sucidiarme!.
El éxtasis que siento,cuando estamos juntos,frente al mar de noche y tomados de la mano….es inexplicable y ajeno a todo,esa mística unión nuestra….esa comunicacion sin decir palabras,ese sentir en la piel… el deseo mas profundo de amarte y ser tuya para siempre, me transporta a otro mundo, donde quiero vivir, mi vida a tu lado y no puedo…..eres el dueño de mis emociones, de mis alegrías y mis tristezas, pero no puedo vivir a medias ,quiero vivir sintiendo ,comprometiendome con lo que significas para mi, desde ahora y para siempre,se que idealizo tu amor y se que no lo entendes,pero puedes estar seguro, que en la transparencia de mis palabras,donde dejo mi corazón desnudo, sin ninguna coraza que lo proteja del dolor, ni el sufrimiento se….. QUE TE AMO… y no pienso renunciar a lo que siento, tantas cosas maravillosas pasan dentro mío,que esto de estar enamorada…me arrastra más alla de la locura y del tiempo.
Amo ,lo que Frida Kahlo,fue y sigue siendo,el amor que sentia por Diego,la locura y el dolor plasmado en sus pinturas,la ferrea voluntad de no caer y seguir luchando, amada por muchos hombres y algunas mujeres,pero por sobre todo amada…Frida,la que no uso mascaras y siguio sus ideales hasta su muerte, Frida la amante ,la amiga, la paloma,y Diego,el amor,el pintor de la vida cotidiana,el muralista, para la mujer que pintaba los mejores rostros, segun Picasso, en su casa natal ,en su casa azul, hoy convertida en museo, mi admiracion,por su obra y por la forma de encarar su triste vida hasta el ultimo momento de su muerte.
Nuestra ciudad nunca es una sola. Siempre son dos las ciudades en que vivimos. Una de ellas es posible, reconocible, trazadas sus calles en nuestra memoria. Forma parte de nosotros mismos como una realidad tangible. La otra es un imposible que solo soñamos y que, por ello, se hace inasible. Es en la real en la que ubicamos toda nuestra materia: cuerpo, corazón, sangre. La otra ciudad, la soñada, es sólo una visión de lo que qusiéramos que fuese; un anhelo de vida superior. A la ciudad real la amamos profundamente tal como es, con las imperfecciones que vemos en ella. Es tan imperfecta como nosotros y por eso la amamos, porque es en ella en donde vamos asumiendo señas de identidad: la familia, el barrio, el colegio, la universidad, el lugar de trabajo, los amigos y los enemigos, los amores y los desamores… el café tomado en horas de silencio, la lluvia mojando las aceras, el sol calentando los ventanales… A la ciudad soñada sólo la podemos desear. Es una utopía…