Ella cierra los ojos y deja sus labios entreabiertos. Mis dedos, ya sin temor alguno, juegan a ser pinceles a lo largo de su cuerpo. Después me entretengo en dibujar en su bello rostro figuras que van tomando vida como movidas por el soplo de Dios: una sirenita azulada, un barco de vela de color añil, una luna negra, estrellas multicolores, dos gaviotas blancas como la luz del alborear, un corazón del color trigueño del maíz… Se oye la lejana voz del viento.

Amarla no es sólo poesía. También es deseo de ver cómo se calienta bajo el tacto de mis sentimientos. Es hacerla viajar por países tan imaginarios que no duerme dos veces en el mismo lugar. Amarla es no tener conciencia de dimensión alguna ni de sentido concreto a la hora de dibujar sobre todo su cuerpo sueños convertidos en pájaros errantes a través de las yemas de mis dedos. Quizás amarla sea también hacer que su sensualidad se convierta en un sencillo diálogo entre mis preguntas y sus disposiciones para abrasarse en el fuego de mi ansiedad. Sigue Leyendo...

Como todos los días al levantarme me apresuré a hacer el café, mis prisas no eran por el café en sí , tampoco porque el tiempo me acuciara, ni mucho menos porque algo bueno me esperara; simplemente necesitaba tomar mi tranquimacín.

Los enredos en mi vida y sobre todo los acontecimientos del último año, me habían desbordado; la ansiedad era mi compañera diaria, las aerofobias cultivaban mis miedos y dejaban al descubierto mi cobardía y mi debilidad; me aterraba salir de casa , a veces incluso me era imposible levantarme del sofá..