El 10 de mayo del año 2004, Liliana y yo llegamos hasta la ciudad colombiana de Cali, para pasar diez días con Nadja, una íntima amiga de Liliana que es una mujer de cara preciosa y cuerpo escultural; hija de padre libanés y madre española (de Granada exactamente) Nadja es una caleña que tiene amistad con la famosa cantante barranquillera Shakira, ya que ésta también es hija de padre libanés. Y es que, como sucede en Ecuador, también a Colombia llegaron, a mediados del siglo XX, una gran cantidad de inmigrantes libaneses que pronto hicieron fortuna en las Américas. Nadja vive en la Avenida de Colombia, muy cerca del Hotel Inter Continental, y nos ha ofrecido su casa para que pasemos en ella estos diez días concertados a través de nuestra mutua amistad. Ella tiene un novio español llamado Pedro, que trabaja como ingeniero, y que una vez conocido resulta ser un hombre entrañable y persona excepcional. A mi me ayudó mucho en la tarea de conocer todo lo relacionado con el Cauca. Liliana ha venido para asistir a un simposio de medicina sobre el cáncer de colon y yo estoy aquí para realizar un dossier periodístico sobre el Valle del Cauca, que me lo ha pedido el director de la revista ecuatoriana Magazine Internacional para la cual estoy trabajando temporalmente.
Archivo por meses: enero 2007
El valor de 1 comentario
Un comentario en Voren. Alguien que se ha interesado por lo que escribimos, por lo que decimos…¡No tiene precio! Después de esta reiterada palabra “Rebajas de..” el valor de “comentario” equivale a la presencia gratificante de un alguien. En este mundillo de la literatura…tendemos a vivir mundos burbuja. No es ni bueno ni malo…porque, estas dos palabras no me gustan en absoluto. Considero que tendemos al individualismo creativo, a fomentar nuestras ideas o a deliberar sobre nuestra propia mismidad. Bueno, siguiendo un comentario de Diesel sobre la vida y el devenir…un “comentario en Vorem” es ese café humeante y sabrosón colcoado sobre una mesita y ¡zas! aumenta nuestra autoestima y valoramos lo escrito de una forma diferente. Seamos más generosos en esta tarea del “compartir”, porque la crítica literaria suele ser dura, mientras que en Vorem…la vitalidad y el sentido de una “trascendencia voremia” deben llenar nuestras buenas intenciones de gnerosos comentario. No voy a proponer un “día de…”; creo que todo el año ya está ocupado. Lo que antes era un santoral y martirologio, hoy es una absoluta entrega a las nobles causas de salvar este Universo. Sin duda…el nobel del comentario deberemos entregárselo a Diesel.
Poetas Virtuales
Se
palabras a la inexactitud:
incoherencia confusa, o confusión irreverente.
Hoy han.
Los pedestales de lienzo se
consuelan con sus rostros:
hojas efímeras, percusiones sobre la de un café.
1100110000111110000111000 00001111
¡Tú! Señalado por el dedo de un dios de plástico,
agonizas bajo tu silencio ritual.
El evocador de palabras roza el vértigo…
Baudelaire ve la televisión
Se dijo del poeta, de los poetas malditos,
que avocaron las palabras a la inexactitud:
incoherencia confusa, o confusión irreverente.
Hoy han muerto.
Los pedestales de lienzo se consuelan con sus rostros:
hojas efímeras, percusiones sobre la mesa de un café.
¡Tú! Señalado por el dedo de un dios de plástico,
agonizas bajo tu silencio ritual.
El evocador de palabras roza el vértigo…
Y el verso se consolida en un espasmo de la Nada.
Alguien susurra. Las escaleras ceden ¡ Un gato ¡
Baudelaire…¿dónde escondes tu secreta bolsa?
Descenso a los infiernos.
La vida en un género
Es curioso como entro hoy a Vorem, universo de letras, y descubro el huracán de vida que se ha hecho, fascinante la respuesta y reacción de un Vorem vivo, tanto como nosotros, confirmando las palabras de Diesel, al decir que nuestras vivencias las transcribimos al papel, y eso es nuestra novela, coincido con todos, mas he aqui que traigo una variante a la ecuación. Me parece bien el pensar en la vida como novela, mas no me lo parece el querer convertirla en una. Me explico, hay una persona allegada a mi, que a mi parecer pensaba de la misma manera, pero ella fue mas allá de los límites… y a mi opinión quizo hacer una gran novela, alegrías, penas, derrotas, lágrimas, soledad y más lágrimas… no sé si lo que vivímos acá fue parte de su estupidez, ingenuidad, o pensamiento teatral dramático, pero a todos, nuestra vida afectó. No fue solo la de ella.
Después de lo Post-Punk
Me asomo a las escenas de lo underground musical. La era del Post Punk está de capa caída. El Rock Gothico aún permanece en sus últimas evoluciones. Ya The Rapture, Do The Pop, Joy Division, Suicide, Dead Can Dance, Cocteau Twing, The Cure y otros muchos grupos del Post Punk pasan a comenzar a ser recuerdo… y se apunta entre la juventud undergroundera un nuevo empuje más bailable, más basado en el rock nuevaolero que va más allá de los textos y se envuelve en el espíritu de los mensajes estéticos. Aparte de una nueva dimensión lúdica -superadora del Gothic Rock- el revival rockero asimila, hoy en día, su teoría y su práctica con recuerdos de los estertores de los últimos años de la década de los 70 pero, especialmente, con los brillantes ecos de los primeros 80,s porque se ve en la actual música vanguardista premisas de las jornadas del Saturday Night Fiver y nostalgias del rock agit-pop. De nuevo el cuerpo de lo vivo atrapa nichos para dj,s en un “spanglish” surrealista. Hay ahora una nueva moda de disco en tono más rockero para rompepistas.Lizzy Mercier Descloux, James White, The Blacks, Patti Smith… comienzan a ser vieja historia…
Viejo barrio querido.
Esta noche he vuelto a mi viejo barrio querido.
Fiestas, bullicio. color, buena gente. Por un momento he querido volver atrás, pero no he podido. El barrio ya no es el mismo.
El calor humano ya no está, sus edificios són ahora simples moles de cemento frío, sin vida. Las ventanas floreadas de ayer hoy están vacías, calladas. Las viejecitas cotillas sentadas alrrededor del portal tampoco están ya.
La gente ya no es mi gente y tampoco estás tú, así que, aunque el barrio ajeno a mí esté de fiesta, yo me siento triste. Siento ausencias en mi corazón imposibles de llenar. Prefiero mis recuerdos, ellos alegran mi alma.
Un abrazo. Alaia
Dibujo sombras reales.
Desde aquí… hasta la vida…
A mis 20 años de edad hace pocos meses cumplidos, la vida todavía es un libro con muchas páginas todavía por escribir si es que tengo la casualidad de llegar hasta los 80 pongamos por ejemplo. El caso es que el tema de la vida, que se está tratando en el Vorem como posibilidad de verse como novela o verse como algo sin valor sustancial, me atrae porque es algo traducible a suceso existencial. Y todo suceso existencial (aquí me pongo del lado de Saramago, Diesel, Grekosay y hasta de Hacaria y en contra de Javier Marías y el director austríaco de Wozciek) es plenamente tema novelístico o, por lo menos, relato literario. Hace ya mucho tiempo leí en Vorem cómo Diesel señalaba que lo importante de la vida no es tanto la cantidad de experiencias que se obtiene de ellas sino la intensidad de éstas, sean muchas o pocas las vividas. Por eso la evolución de las personas no reside en los años que se tienen sino en lo que esos años han producido en nosotros. Y para mí no hay ningún ser humano, hombre o mujer, que no tenga dentro de sí, entre sus límites personales, una sustancia que contar… osea un material digno de novela o de relato, poema o reflexión. De ahí que día a día me enganche en el Vorem y me ponga a leer. Como dice Grekosay yo también descubro que estoy viva cuando me doy cuenta de que estoy viviendo.
Flor de amor
La vida y Saramago
Lo más interesante de la escritura es que cada persona puede expresar sentimientos libres y determinantes en su propia forma y manera de ver y medir las cosas. Hace unos días escribí sobre lo que el escritor Javier Marías decía sobre la vida humana (“Es una mala novela por lo que tiene de caótica y ridícula”) y lo contrapuse con lo que supone la vida para mi amigo El Relojero de Manila (todo historia personal y contenido pleno de aventura real). Para mí, opinaba yo, la vida es una completa y compleja novela llena de matices que nos enriquece y nos estimula a la creación diaria. En un comentario que hizo Carolina (del Vorem) explicaba que la vida es una novela por lo que tiene de interés en el plano de lo subjetivo. Ella entendía así la manera de ser y actuar de las personas y expresaba lo que para ella supone estar presente y viviente. Hacaria (también del Vorem) matizaba que su opinión era un intermedio: la vida a veces puede ser novela y a veces no. Todo depende de lo que podemos escribir, borrar o no borrar. Ambos comentarios estaban llenos de interés porque suponen reflexiones con contenido directo de personas que viven.
¿Cómo…
Adversidad
Texto. Dale la vuelta y no comuniques nada.
Se ahoga el gato y suena la burbuja del pez
en la pecera.
¿Usted lee? No duerma despierto;
ignore toda posibilidad de no ser neutro
y cese de pensar.
Un teléfono móvil. Aparición conexa.
Palabras elementales para ideas elementales.
Un lema que no diga absolutamente nada.
Adagio de cuerda para infelices.
Suena. No parece que nadie se resista.
Permanece quieto. No oigas.
alguien lleva una clámide.
Se me antoja una clave para cajas fuertes.
PERDIDOS
Llego el mudo y me hablo de su mundo
Llego el ciego mirándome con miedo
El sordo tapo sus oídos del estruendo
Que todos provocaron gritando sin consuelo
No podrás encontrar ni siquiera buscar
Sin comprender y aceptar el hecho
De que
Hay que ser ciego para ver
Sordo para oír
Y mudo para hablar
Nunca te podrás encontrar
Pues perdido de hallas
Madre salada
Madre salada templadora de corazones
tu liquido bendito inunda mi piel
ya me cerca el mar los pezones
su frialdad me reconforta
me introduzco en su vientre
me envuelve en suave unión
ya no hay frio, todo es placer
vuelvo al vientre de mi madre
sensación maravillosa
madre salada templadora de corazones
Ábreme tu corazón, amigo
Esta mañana volvieron las nubes a atormentarme
Lucia un sol prepotente, cuyos rayos herían mi orgullo
Y lo triste es que a pesar del sol
Las nubes no me dejaban ver la luz
Ayúdame amigo a desgarrar las nubes
Que me llegue algún rayo solar
Y tenga el privilegio de la reconstrucción
Que las heridas del alma no sanan
A menos de que se las de calor
Caliéntame el corazón
Que herido de muerte se haya
¿Alegre un momento?
Maestra
Te extrañamos
llago la hora de hablar
llega la hora de pensar
si tu te vas me va a doler
si te quedas me vas a reclamar
si te vas ¿que puedo perder?
pero si te quedas ¿que puedo ganar?
si te vas mi mundo se hara pequeño
si tu estas mi vida se hara corta, y esa casa un infierno
si te vas te voy a extranar
pero si te quedas te enviare las mejores flores sin tarjeta.
Silencios
Eternas sonoridades. Sali ha muerto.
Los relojes blandos precintados
insisten en ser dioses de la eternidad.
Suspira la rosa. Dios es Vírgen.
Módulos peremnes e insomnes.
Dalía ha muerto. Cristales de roca
deletreando en su bigote el gozo del trazo.
Borrón y cuenta nueva.
Distinguido público…
No es mi culpa. Lo lamento.
Ahora que canto
Ahora que te canto, ya te puedo decir
que no tengo nada de raro…
las letras siguen y seguiran,
en esta tierra mi amor nunca se
terminara.
Bendito sea el tiempo, en que tu
no estas aqui, bendito sea el tiempo
en que te conoci.
Yo le llevo al mundo un poco
de lo que siento,
y es dificil hacerlo, sabes…
Directo al grano
La persecucion
Hay que mandarte a estudiar,
eres un secreto que no puedo desifrar,
¿cuando llovera?
Dejame descansar, solo un momento
quiero creer saber que es ganar,
si tu no te encuentras aqui,
¿que hare yo sin ti?
Detras de ti las pisadas van,
la marcha sobre ti va,
y yo no me puedo calmar,
tu no me puedes salvar
de esto que estoy sintiendo.
Invernal
Es tiempo muerto y a las cero horas todo calla. Este frío de Enero me tiene con el corazón congelado y el cerebro tiritando. Tantas estrellas allá afuera despidiendo fuego y yo aquí temblando, aterido con el lápiz en la mano. En el cerro dormita el misterio. Esta noche no se mostró como otras, se quedó en la duda de entregarse o mostar su rebelión. Tu sitio sigue intacto, hay un perfume que se niega a desprenderse de el; incluso el gato frota aún su dorso erizado contra tu recuerdo. Es quizá, la más fría noche del invierno, el fuego que crepita en el hogar a punto está de extinguirse victima de la hipotermia. No hay misterios esta noche, el único, duerme lejos, en la cima. Y aquí, en el valle, en este ambiente provinciano una enorme manta blanca en irónico suceso nos arrebata el calor.
me da miedo quedarme solo, ¡y tu te vas!
hay momentos en el dia que se dificulta respirar
y de paso el pasado vuelve con su tierna cara de amargura
intentando pintar el lienzo triste de mi vida,
es mas facil respirar dormido y solamente en silencio
que despertar y ver sombras alrededor tuyo,
no, mi caso no es facil, despertar pensando en alguien que se fue
y menos ver la cama un poco vacia.
es dificil despertar y preferiria quedarme dormido para siempre
quizas no salir del cuarto y estar en tinieblas
que salir a la calle y ver el dia pasar lento y triste
¡hay algunos dias que parecen no acabar!
y en los cuales se dificulta respirar.
cuando la ilusion renace
cuando la ilusion renace
somos como indefensos niños jugando un juego peligroso
en el cual si ganamos perdemos no por comportamiento, es por apariencias,
quizas en la oscuridad el amor no se ve
y quizas en la soledad se va como una repentina lluvia de verano.
extrañamos sus hermosas nubes, y sus hojas cafes, calidas y bien echas
el otoño llega con aroma a florez
que en silencio degollan margaritas por el impetu de sus tristes tardes
quizas el amor no alcanzo la radical idea de acabar con el verano.
La fuerza oculta.
Piel desnuda danzando alrededor del fuego junto a mil sombras ardiendo bajo el sonar de los tambores. Los cabellos se enmarañan dejándose caer sobre la piel blanca y mojada por el licor de los mundos. Las huellas aparecen y desaparecen en cada nuevo paso a la espera de un repetido ritmo candente. La respiración crece con cada latido y en las pupilas oscuras se empiezan a ver mil formas mundanas. Difícil detener, difícil decir no a los impulsos de la pasión encendida por la candela de la sangre, sangre viva y roja que sin piedad recorre cada espacio de nuestro ser. Mil manos me rozan, mas ninguna se ve, mil voces son una mas ninguna se escucha. La expresión del alma se exterioriza en perfectas curvas que meticulosamente bordan cada suave movimiento y la realidad se mezcla con otras y con más. Luces rojas abrillantan los destellos de millones de cuerpos en uno.
De luna a mujer.
Perdona si mi ausencia devora la espera de tu tiempo, si los días caen vacíos por no estar a tu lado, perdona por los años perdidos que preparaste junto a mí pero es que nunca dije querer ser la estrella de tu noche. Pues vagando por el desierto, andando y fatigado, encontré a un caminante dorado como el oro y como yacía bajo sombras mas oscuras que la noche, bajé desde mi cielo a contemplar su suerte, mas vi en su viajera mirada de mil vidas, el hambre y sed de un amor, y yo que era luna, me hice así mujer para ser la justiciera de su destino. Pensé en dejarle marchar, pues valiente se le veía, pensé en que no sería mejor de lo que ya tenía. Y al verme blanca y fría entendí la brevedad de los días sin sol. No podía ser tan pura sin el amor de su alma y viendo sus pasos llegar bajé y le besé. Y mi beso se hizo alma, un alma unida a el, y la sed regaló ríos a nuestro paso. En la tierra todo era distinto, lindo el sueño, mas linda la realidad que ahora forma parte de los dos.
Pims
Me enamoré tontamente de ella. Luis estaba narrando la última anécdota sucedida con Isabel, la chica del Kalentown que juraba y perjuraba no tener hormonas en los pechos… Carlos rumoreaba, bajito, los sones de una canción de Ana Belén… y yo estaba intentando descifrar qué era eso del enigma de los ojos de una bella mujer. Por supuesto que ella sabía que era simplemente imaginación el hecho de que fuésemos tres pilotos de aviación recién llegados de la Academia de Zaragoza y también sabía que nosotros tomábamos a sueño ilusorio el que fuese la amante de un famoso torero y éste le hubiese contagiado tanto el amor por la fiesta taurina que ya tenía previsto debutar como novillera en la Plaza de Toros de Valencia dentro de un mes. No era cierto. Tampoco era cierto que había rechazado un papel trascendental en una película de un director norteamericano que se había prendado de su espectacular apariencia física.