A un extranjero convencido de que está de puta madre
. El cielo está encapotado, quién lo desencapotará, el desencapotador que lo desencapote buen desencapotador será.
Qué pasada.
¡Un día libre!
¿Y ahora qué hago yo?
¿Empezamos?
¿Descansamos?
¿Pensamos?
. No quieren por miedo.
Él me dice: “todos son unos hijos de puta”.
Lo que se le olvida decir es : “Yo también soy un hijo de puta”.
Dice “no me abro porque no me hagan daño”
¿Quiénes te hacen daño, querido?
¿Las personas como tú?
Porque ellos también dicen las mismas cosas que tú, ¿Lo sabes?
que no se abren por miedo a que les hagan daño
Algún día cobraría una miseria, y su chalet como iba a pagarlo. Durante esta semana su cabeza maquino una forma rápida de salir de esta situación, ya lo tengo, atracaré un banco o una joyería.
Sabiendo que en los pueblos las medidas de seguridad eran mas anticuadas que en la ciudad se dispuso a recorrer la sierra de Madrid buscando el sitio ideal, ahora bien tenia que robar un coche y eso si que no sabia hacerlo, pero todo era cuestión de ir una mañana al rastro y hablando con la gente adecuada le enseñaran a hacer el puente.
Tardo tres semanas en preparar el golpe, el banco tenia estropeada la cámara de seguridad, ni guardia jurado y además al lado de la autopista, donde unos quilómetros mas adelante habría dejado su coche. La pistola no era problema tenia una de su suegro que había sido guarda civil.
Alas 7.00 estaba en la puerta del banco
Mujer, no eres sólo obra de Dios; los hombres te están creando eternamente con la hermosura de sus corazones, y sus ansias han vestido de gloria tu juventud. Por ti labra el poeta su tela de oro imaginaria; el pintor regala a tu forma, día tras día, nueva inmortalidad. Para adornarte, para vestirte, para hacerte más preciosa, el mar da sus perlas, la tierra su oro, su flor los jardines del estío. Mujer, eres mitad mujer y mitad sueño.
(De Rabindranaz Tagore en “El Jardinero”)
Mujer, tu eterna primavera es el alma del poeta. Es el hombre quien te sueña y te imagina y te crea con permiso de Dios y de todos los demás dioses. Eres la creación perfecta de un sueño humano que te moldea a través del beso y la caricia. Por eso la existencia es totalmente imposible sin tu presencia como eje primordial de toda ella.
Hoy decido quitarme el dolor que me atenaza desde hace mucho tiempo.
Hoy me despido de esta página.
Cierro página.
cierro esta parte de mi vida que tanto me ha hecho sufrir,
Seguro que es para mejor,
No puede seguir una persona anulándose
De manera continuada,
Creyendo que todas son mejores que ellas.
Ayy Dios, ¡Que equivocación!
En el pleno Madrid de las modernidades sigue luciendo, muy cerca de la Puerta de Alcalá, la maravillosa estatua de Cibeles con sus leones y sus surtidores de agua. Allí los turistas no paran de sacar fotografías y cuando los fanáticos seguidores del Real Madrid consiguen un título importante (al igual que hacen los del Atleti con el cercano Neptuno) celebran junto a ella sus más sensuales festejos. Pero ¿dónde surgió La Cibeles?. ¿Cuál es su origen más remoto?.
Para encontrarlo hay que remontarse nada más y nada menos que a la época arcaica de los cretenses minoicos. Es a partir del segundo milenio (entre el segundo milenio y el primero) antes de Cristo cuando los cretenses de la época minoica (la más antigua de la Grecia) situaban los santuarios de sus diosas en las cimas de montañas como Petsofá cerca de Palaicastro, el Yuktas y la acrópolis de Maza. En los tres casos sobre la cima se construía un cercado en forma de terrazas para prohibir el paso a los no invitados a la fiesta ya que eran territorios prohibidos. El suelo se llenaba de cenizas y allí se ofrendaban figurillas de terracota, animales vivos y hasta miembros humanos.
Frío, oscuro, congelado, un sorbo de ese hielo atraganta las ganas de respirar en una garganta transparente, descolorido juego de cerámica, piezas cubiertas de miel y veneno de azufre. Un grueso nudo en el recoveco de la piel, donde van a parar deseos quiméricos de urgencia, desprende un fluido de voces solapadas bajo la lumbre de la carne turgente. El apuro de la noche, el intento de trascender. El vacío. El formulario sin atributo, el matasello del mendigo. Náuseas dentro de un tejido blando, coágulo de sal. Hormonas, aguas cálidas, neuronas, Animal.
Pasos agigantados buscaron el edificio que apenas distaba unas manzanas de aquella verídica obra teatral, representación de la que él, había conseguido sin proponérselo el papel principal. Pero actuaba sin convencionalismos… o rompía con las técnicas tradicionales en una atmósfera naturalista, propia del método de Stanislavskij, que fundó escuela en su país, Rusia, y más tarde se conoció en Nueva York y en el resto del Mapa Mundi. Abreviando, la enseñanza se centraba más en el arrebato psicológico profundista de los personajes, permitiéndoles jugar con la improvisación y experimentar sus trabajos en su máximo acercamiento y vivenciándolo en cuerpo y alma, para dar mayor credibilidad, realismo y enriquecimiento a las vidas encarnadas.
Una historia real, la guerra de Irak
Curiosamente, cuando comenzó la guerra de Irak , me ocurrieron hechos inexplicables que les narraré a continuación.
No se si saben que pinto cuadros, tan solo llevo 7 años, y me ha dado por pintar felinos, paisajes y retratos, sobre todo tengo la casa llena de leonas con sus cachorritos.
Siempre me ha dado por hacer todas las cosas de noche.
Era una noche de primavera como otra cualquiera, pero en esta ocasión me acosté temprano,sin saber porque: alrededor de las cuatro de la madrugada me desperté, sudando muchísimo y muy nerviosa, con imperiosas ganas de pintar, sin saber sobre lo que trataría, mí pintura.