Toby ha cumplido hoy exactamente dos años de edad. Dos años de edad para un perro (aunque sea relativamente pequeño de estatura como lo es Toby) es ya una edad bastante adulta… pero Toby no deja de jugar al igual que lo hacía desde que era un bebé cachorro. Toby tiene varios juguetes preferidos: la pelota blanca que le regalamos nada más nacer, el hueso verde de plástico (ahora definitivamente perdido porque un niño travieso se lo tiró por el balcón de la casa), una ranita de plástico también verde (a quien tiene más aplastada que un higo chumbo), un burrito marrón de madera (al que le falta una oreja) y dos balones de reglamento profesional (uno de fútbol con el que juega a ser Ronaldinho a veces y a veces Casillas) y otro de baloncesto (al que intenta subir por las paredes con el hocico para llevárselo a la cabeza).
Señor Crisantemo Azul: Yo no he de pedir jamás permiso alguno (lo tengo jurado desde que tengo uso de razón) a ningún académico de las Reales Lenguas, a ningún rey de la poesía ni a ningún dios de las letras (aunque sea descendiente directo de Júpiter) para inventarme cuántas palabras crea necesario inventar. No pagaré ni un solo céntimo, centavo o piastra o cualquier centésima de cualquier moneda a una Oficina de Registros de Patentes o Derechos de Autor para apoderarme de los derechos sobre una palabra (las palabras son universales y pertenecen al Universo mental de todos los seres humanos). No iré jamás (lo tengo jurado desde que tengo uso de razón) a ninguna oficina burocrática a dar de alta palabra alguna en el idioma que sea.
El afamado poeta lisboeta Fernando Pessoa escribió, en su larga vida, a veces bajo el nombre de tres heterónimos: el primero de ellos fue el de Alberto Caeiro (cuando quería ser filósofo antimetafísico), el segundo fue Ricardo Reis (cuando escribía como pensador horaciano) y el tercero fue el de Alvaro de Campos (cuando se transformaba en lírico futurista seguidor de Marinetti y Whitman). Hecha esta pequeña anotación ya estamos bien preparados para atacar la novela de José Saramago titulada El año de la muerte de Ricardo Reis.
Esta novela fue escrita por Saramago en 1984, tomando como personaje de la misma a Ricardo Reis (el heterónimo horaciano de Fernando Pessoa) y sitúa la historia en la Lisboa de 1935, unos días después de la muerte de su compatriota Pessoa.
Música.
Música.
Música.
Me engancho otra vez, en esta pacífica noche, a Radio Clásica de Radio Nacional de España. Escucho tres conciertos encadenados y me encadeno a las vibraciones de mi espíritu. Primeramente está sonando la orquesta con la voz femenina de Leva Curnevaitis. !Qué difícil no perder el control de los sentidos!. Está sonando “La danza ritual del fuego” perteneciente al ballet en un acto de Manuel de Falla titulado El amor brujo. Escrito en 1915 inspirado en un texto de Martínez Sierra, narrando los relatos fantásticos de una gitana (dedicado a la bailadora andaluza Pastora Imperio) con centro en la leyenda del amante muerto que aparece cada vez que otro intenta reemplazarlo hasta que un beso en la boca acaba con el hechizo.
Cuenta la leyenda, que hace mucho tiempo, cuando los dragones eran los guardianes de los castillos, en un pueblecito cercano existió una niña llamada Xenia. Esta pobre niña se encontraba sola en el mundo, sin padres y sin nadie que la quisiera. Ante el abandono de la chiquilla, se reunieron las autoridades de aquel pueblo, y acordaron darla en adopción a un matrimonio muy adinerado, pero con tan mala suerte que aún empeoró más su situación. Aparte de no darle amor, la obligaban a trabajar día y noche sin apenas descanso. La pequeña no tenía tiempo ni para hacer amigos y nunca pudo jugar como los demás niños.
En esta triste situación fue pasando el tiempo, y la niña creció y creció hasta convertirse en una preciosa joven y bella, pero en su cara se podía ver su tristeza y falta de libertad. Sus únicas salidas eran ocasionales, cuando su madre la mandaba a comprar o hacer algún recado. Lo que ésta no sabía, es que la chica esperaba con desesperación la única oportunidad que tenía de salir, para verse con un joven galán que en una de sus salidas conoció, y del que se enamoró entregándole su corazón.
Se convirtió en su musa de carne y papel
Respirando alegre entre sangre y estrofas
Sus ojos se derramaron en tintas y miel
Sus labios besaron ardientes las horas
Su mundo el perfecto espectro de luces
Suspira el deseo en el edén del silencio
Torrente de letras de manos inquietas
Entregando la piel hasta el ultimo aliento