Las líneas estaban mojadas. Es lo que había oído a través de la pared del baño, solitario espía sin vaso, en posición poco novelesca. Las líneas estaban mojadas. Y aquello le preocupó. Era una frase sencilla que parecía encerrar un significado más allá de su literalidad. Se sintió sobresaltado al escuchar esas cuatro palabras que tomadas de una en una y por separado, no le habrían causado mayor interés, pero que juntas y en ese orden, le golpearon a la altura del intestino grueso. A veces sucede que una palabra repetida una y otra vez, utilizada a diario, llega un momento en el que se te presenta como una desconocida, como la hija adolescente que se levanta un día por la mañana convertida en la novia del chulito del colegio, extraña en la mesa del desayuno. No le prestamos atención hasta que se nos queda mirando y entendemos que no es lo que habíamos frecuentado con la certeza del que se sabe entre amigos. Ya, no. Y así será de ahora en adelante. Sigue Leyendo...

Amor joven. Amor calinete. La mano de Adán sobre el corazón de Eva. El abrazo es un pecho contra pechos. Besos versus bocas. Una minifalda frotándose con un vaquero ligeramente ajustado. Mientras tanto el sacerdote se desahoga lanzando ostias contra la mosca que muere aplastada en el cristal de la librería porque está frutrado por haberse metido a cura.

Abro tu libro de cálculo mercantil y escribo sobre la fórmula del interés compuesto un poema erótico y pornográfico. Muslo entre los muslos. La minifalda choca contra los genitales. El cura nos excomulga. Pecadores pecadores confesad estais condenados. Confieso señor cura que usted estará en los infiernos. No matarás. Y usted mata inocentes moscas aplastándolas contra el cristal de las librerías porque no puede morder a Eva. Cuello mordido vivo. Otra ostia mata a otra mosca porque el cura está frustrado y ya los niños no van por las calles obligados a besarle sus gordezuelos dedos llenos de anillos. Cúanto daría el obispón por volver a los tiempos de Franco. Pero no ahora ya sólo puede contentarse con masturbarse en la sacristía soñando con mi Eva. Madrid, A fecha del día tantos del mes de tanto del año libertad. Sigue Leyendo...

¿Cómo? ¿Qué no habéis estado en Loarre? El próximo lunes, nada más acabar de trabajar, os llevaré para que lo conozcáis. ¿Y vosotros sois aragoneses? A mí, vergüenza me daría”. Jota no se atrevió a replicar, sabía que cuando JOTA se ponía así, no había nada que hacer. Un único intento con una pizca de humor. ” ¿Y si traigo un justificante firmado por mi madre? Ya sabes que no soy hombre de excursiones.” JOTA aceró los ojos. “Ni aunque te lo firme el Papa de Roma”. Lo dicho, no había nada que hacer. “Al menos me dejarás poner la música. ¿No?” Sigue Leyendo...

Ese wey es bien pulmón, nombre ni le creas nada que a la primera se cabrea el joto. Asi de esas wey, pa que te digo que no si si. En serio, aquí el wey que se abre ya no es de fiar, como en todos lados. Somos cabrones bien huevudos que nos gusta nada más andar buscando donde tirar riatazos, pum! Sobres y zaz, tu sabes men, así se arreglan las cosas entre hombres. Pa’l fut ni se diga, ahí cualquiera le entra. Puro cañonazo, pura metralla. A nadie le gusta ponerse de portero, eso si, pues a quien le gusta andar recibiendo fierrazos a diestra y siniestra y fijate, a mi antes de mas morro me gustaba pegarle al Campos wey, pero nombre, primero me rompieron el brazo con un reseton bien sentado en el antebrazo derecho, y el siguiente, nombre ahí te encargo, en los meros huevos wey, uff na mas de acordarme me duele. Ahora ya casi siempre juego de delantero wey, neta, soy bien chingon pa eso de pegarle al” Chupete” Suazo, no soy muy aca que tu digas, guau, que quiebres, pero nombre nada más prendiendola bien machin, fum! Sigue Leyendo...