Tengo 18 años y estoy sentado ante una mesa de madera del bar Méntrida del Viejo Madrid. Escribo en mis hojas blancas… y en la mesa cercana veo al loco poeta alemán que escribe también desenfrenadamente. Miro su expresión. Le veo absorto e intento por todos los medios seguir su ritmo. Mi mano gira y gira en torno a mis hojas mientras él no levanta para nada la mirada.
Me introduzco de lleno en la escritura y dejo salir mis sueños al aire. Cuando llevo un par de horas con el temblor de la frente transmitida al pulso de mis dedos, noto una mano posada sobre mi hombro. Levanto la vista…
En el año 2003 de nuestro actual siglo XXI, se publicó, por parte de la Secretaria Sectorial de Acción Social, Menor y Familia (Mercedes Navarro Carrió), el libro titulado “Palabras Mayores”, que recoge poemas de autores murcianos y murcianas de las poblaciones de los Centros de Día de Personas Mayores de Abarán, Alcantarilla, Archena, Caravaca, Cartagena (I, II y III), Cieza, Jumilla, La Unión, Las Torres de Cotillas, Lorca, Molina de Segura, Murcia (I y II), El Puerto de Mazarrón , Roldán, San Javier y Yecla; más autores y autoras poetas de las Residencias de Personas Mayores de Alhama de Murcia (“Virgen del Rosario”), Espinardo, Lorca y El Palmar (“Francisco Javier Asturiano”).
Antes de relacionar, por ejemplo, las escrituras de Herman Marcuse de finales de los años 70, detengámonos un momento para analizar uno de los 182 tipos de rock que ellos dicen que existen (confusionismo tras confusionismo) en el mundo de la música en general.
¿Qué es el rock gótico?. Dentro del maremagnum en que introdujeron a las jóvenes generaciones de Occidente a través del rock, el gótico es un conjunto de estilos marginados que tienen en común la locura del oscurantismo en su aspecto más dramático/trágico. Da pena verlos últimamente totalmente desorientados… porque (y es real) dichas generaciones estuvieron totalmente enloquecidas por el llamado post-punk de los años 70. Dejemos el asunto aquí porque como diría Sancho Panza “la jerigonza que tienen los susodichos seres, mi señor Quijote, es para liarse la manta a la cabeza y decir aquello de !”sálvese quien pueda que viene el chaparón”!.
Sus ojos profundos derriban las torres de marfil, mientras sus caballos pisan fuerte los peones rivales. Ella lleva un jersey de color negro (como si de la mismísima Muerte se tratara) pero es deportista y no espiritista… porque viste un vaquero de color azul y zapatilas tenis que están de moda. Ella es hermosa… muy hermosa… tan bella que no se puede resistir a soñar con el futuro. Y es que no hay allí ninguna mejor. Mejor es imposible. Por eso los “donjuanes” se esconden tras las máquinas de la Coca-Cola mientras ella pasea con garbo por la sala de reuniones y sale al jardín a respirar el aire puro después de haber “matado” al reyezuelo enemigo. Jaque mate lleva en su ojos profundos… y en su cabello “mineral” se reflejan los dorados rayos del sol produciendo efectos luminosos que dejan sin fuerzas a los alfiles rivales. !Ya sólo falta que la luna venga y la alumbre en toda su intensidad!. No sólo es bellísima en su exterior sino que por dentro es un verdadero ángel de Dios.
Ya no puede caminar. Porque le falta… porque le falta… dinerito “pa bailar”. ¿Y quien es, ahora, el “guaperas de las reperas” que se atreve a sacar a bailar a la cucaracha?. Que ya todos los españoles sabemos eso del “beso del sueño” y que tras él te despluman como a una gallinácea de Guinea. ¿Es cierto o no es cierto que existen las gallinas de Guinea?.
Consultado el Internet (fuente de información de primer orden hoy en día) las gallinas de Guinea (guineos o pintadas) son del mismo orden que los faisanes y los pavos. O sea, que pertenecen al grupo de las gallináceas o galliformes.
Dejo pasar los tiempos sin mas intermediarios que los sueños derivados de este eternizarnos en la Tierra para poder comprender la vida. Son los fenómenos naturales los que a muchos les hacen equivocarse de camino… porque les llenan de mala conciencia el ver los prados verdes, los cielos azules y las llamas del fuego rojas… si… les llena de mala conciencia ver felices a los seres más inocentes de la Tierra. Por eso yo dejo pasar los tiempos… para olvidar que un día nacimos con la enorme consciencia de concienciarnos y edificar, así, un mundo mejor y más posible para todos los seres del Planeta.
Amigo Extraterrestre: tú que sabes de las cafeterías de la Tierra…. estoy seguro de que te convenciste de que fue en Tucumán dónde encontré el amor… seguro…
¿Y qué hacias tú allí, en Tucumán, a esas prontas horas de la tarde? me preguntarás. Te contesto con un “sólo soñar”… si… un “solo soñar” con la llegada de un rostro bellísimo y un cuerpo escultural.
Tú, amigo extraterrestre, que te mueves (inexistente como eres) por los mundos de las ideas imaginadas, sabes perfectamente la verdad de los sueños humanos… pero no me refiero, no, amigo inexistente, de si es posible o es imposible contactar contigo… mi sueño es otro amigo E.T. aquí en Tucumán.
Y se pusieron muy serios conmigo. !Que fea costumbre tenían de ponerse siempre muy serios por todo!. Y me llamaron al orden. !Qué manía tenían de no comprender aquello de que la Revolución triunfa si comienza por ser la Revolución de la Alegría!. Y me plantearon un dramático dilema…
– Escucha Diesel. Esto es muy serio. Déjate ya de anarquismos y concéntrate en la Causa. Te lo vamos a decir directamente y sin ambages. Elige. No pueden ser las dos cosas. O Marx o la mujer desnuda.
Y yo sin pensarlo dos veces elegí mortalmente a la mujer desnuda.
Tengo 18 años y estoy sentado eante una mesa de madera del bar Méntrida del Viejo Madrid. Escribo en mis hojas blancas… y en la mesa cercana veo al loco poeta alemán que escribe también desenfrenadamente. Miro su expresión. Le veo absorto e intento por todos los medios seguir su ritmo. Mi mano gira y gira en torno a mis hojas mientras él no levanta para nada la mirada.
Me introduzco de lleno en la escritura y dejo salir mis sueños al aire. Cuando llevo un par de horas con el temblor de la frente transmitida al pulso de mis dedos, noto una mano posada sobre mi hombro. Levanto la vista…
– No me conviertas en Tristeza, Juan…
– La Tristeza, a veces, es un noble sentimiento,
– De acuerdo… pero no me conviertas en Desilusión…
– Jamás podría convertirte en algo que tú no deseases.
– ¿Sabes cuál es mi deseo en éstos momentos, Juan?.
– Prefiero saberlo por el sonido de tu voz.
– ¿Qué tiene mi voz para que te guste tanto?.
– Su sinceridad.
– ¿No es pecado la sinceridad?.
– Cuando escapa del corazón, no.
– Entonces…
Del interior del pequeño cofre surge, brillando como el mismo Sol, un anillo totalmente de oro que, en forma de sello, tiene impreso, en bajorrelieve, el escudo de armas que yo imaginé la tarde en que le dije a Greta que estaba pensando en algo que estaba más allá de la presencia de sus labios…
– !!Es precioso!!.
– ¿Lo quieres para ti?.
– No me atrevo… debe ser excesivamente caro.
– Su valor material, por muy caro que sea, no vale nada comparado con el valor de la mujer que lo lleve puesto.
– Si es por el bien de Juan… !lo acepto!.
Polinicomitosis.- Enfermedad que entra en el ADN deshoxi ribonucleico de los políticos y que termina por agravarles el alma. Es como la micoxitosis de los conejos silvestres salvo que la polinicomitosis no sólo hincha los ojos sino toda la cabeza entera.
Camanú.- Cama “vegetaloide” donde dormitan los gorilas del África Subsahariana
Lenguchino.- Dialecto derivado del idioma chino mandarín que es empleado en los comercios de baratijas a través de un lenguaje que parece “de trapo”.
Timberlandense.- Dícese de los habitantes neerlandeses que pasan o dejan pasar de contrabando las drogas metidas en las esferas de los relojes de plástico (comercio tan lucrativo o más que aquel de la trata de esclavos negros).
Extiendo mi brazo izquierdo hacia abajo y de mi mano sale un rayo luminoso que hace desaparecer toda la niebla apoderándose del paisaje una luz tan intensa que todos los colores brillan en su plenitud.
– !Qué bonito, Juan!. !Es la primera vez que veo todo el País de la Poesía completo!. ¿Aquél es el mar donde nos bañamos esta mañana?.
– Sí. Se llama el Mar de las Ideas. Siempre que lo desees podrás bañarte en él porque nunca deja de estar pacífico. En sus aguas aprenderás a ser cada vez más libre, porque son ideas convertidas en líquido alimento para la Verdad.
Como libro viejo en las páginas mi vida leo,
un oscuro tomo, letras doradas, me incorporo y lo cojo,
al abrirlo; el índice:
NACIMIENTO………….PAG.1
VIDA……………………..PAG.20
MUERTE………………..PAG.45
La curiosidad me domina, busco la página muerte,
exhausta de ansia, diosas de la locura,
encuentro mi deseada página, está en blanco
mi muerte no está escrita, pero necesito saber cual va a ser mi suerte
impulsada por la furia comienzo a escribir:
“En Salzburgo, Caperucita vence en la final de los Cien Metros Lisos al Lobo Feroz; Pitufina consigue la medalla de oro en Salto de Altura durante las Olimpíadas de la Atlántida y Cenicienta, plena de belleza y gracilidad, triunfa en las pruebas de Patinaje Artístico de Salt Lake City. Peter Pan, el famoso campeón de Vuelo sin Motor, se dedica ahora a participar en los Campeonatos de Ala Delta que se celebran en Cabo Cañaveral, mientras el equipo de los Siete Enanitos del Bosque acaba de lograr la victoria en la finalísima de la N.B.A. al equipo de los Pitufos… y su entrenadora, la célebre y famosísima morenita Blancanieves, está deslumbrando a todos los espectadores en los Campeonatos Mundiales de Voley Playa que están en plena ebullición en la ardiente Costa del Sol, en Málaga.
Los “espartanos” luchaban como jabatos contra la peligrosa banda de los navajeros “atenienses”. !Y qué les importaba a los bravos “espartanos” que los “atenienses” portasen navajas. Aquella tarde en le polvorienta pradera, con el sol a punto de esconderse, los “espartanos” obtuvieron una de sus más grandes hazañas (que fueron muchas por cierto) y con sus “locas” camisetas de color amarillo y su pantalonetas azules (!Como si de un Las Palmas se tratase! barrieron definitivamente a los “atenienses” que asustaban a quienes simplemente paseaban por la pradera…
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– ¿Puedes decirnos algo de tu arte poético?
– Es difícil explicarlo todo en tan poco tiempo pero empecemos por los principios.
– ¿Cuáles son esos principios?
– A los 9 años comencé a escribir versos infantiles en el Colegio Lope de Rueda de Madrid. Recuerdo uno que titulé “El Gato de Honorato” que, con el paso de los años, le hice las correcciones oportunas y hoy está publicado aquí en Tustextos y en otros muchos lugares de Internet.
– ¿Y cómo seguiste después?.
– Después empecé, en la pubertad, a escribir una gran variedad de poemas de todas clases y estilos. Estaba, simplemente, desarrollando mi don.
Si… nacerá seguro… pero de lo hondo; de la raíz con materia de tierra consolidada en medio de los pueblos. Nacerá de repente, como anunciando un clamor de bienvenidas… ¿y qué será eso que nacerá de nuevo pero con más energía que nunca?. La Sinceridad… La Sinceridad más Absoluta… y será recogida en los cántaros de la existencia y se inundarán los suelos de su fértil semilla…
Greta comienza a recordar…
ooo “/ Mi pequeña gota de silencio… / Tú, que estás siempre paseando un misterio de lejanos pensamientos… Tú, que abrazas el sueño de la noche convirtiendo las horas en clavel… Tú, que cuelgas el verbo de la vida en el balcón de los nidos del sarmiento… Tú… / Tú… que eres superficie de pleamar enhebrada en el trébol de mi existencia. Tú… que eres horizonte imaginado en el sueño anaranjado de mis crepúsculos. Tú… que no eres límite… Tú…/” ooo