Todas las entradas de: Grekosay

anotación: manifeste…1

Este texto tiene mucho que ver con el anterior. El que trates el temas de las “relaciones/emociones en los textos…Aquí se mueven los cimientos de muchos que empiezan…de los demás, vaya usted a saber. Creo que la relación se establece a primer golpe de vista. Hay una urgencia. Tú y Yo…pero en estado puro. Quizá porque no valoramos nuestra ecuación personal nos encontramos frente a otra ecuación diferente y sólo utilizamos nuestras herramientas para dar medida y plantear al otro/a como un alguien que está para “ser valorado”. Sigue Leyendo...

Lentos tiempos para el Poeta

Hojas, palabras, lazos de hierba sobre las rodillas.
Un tiempo de silencio me rodea,
como el vuelo de una ve sin refugio.
Palabras, que se mecen ahora en el sin sentido de la espera.
Regreso al hondo sentimiento de los colores,
de la música de Bach sonando ausente.
El Poeta se alimetna de estos espacios invadidos de ceguera,
de ausencia de luz, de tinieblas impuestas por el silencio.
¡Rilke! He pisao las veredas cuajadas de dioses dormidos.
Allí, donde la voz pregonaba la union mística con la nada,
resono entre los cantos rodados y el río dijo tu nombre.
Al alba las nubes asentadas sobre la pleamar, sin viento, sin cuerpo sutil,
adormecidas por la vacuidad dormían.
¡Ven, desde la alta inquietud, montaña Mágica!
¿Ven, para contemplar la danza del Oso entre la niebla y la nieve!
Han concluidos los sonoros golpes del timbal:
la muerte se reclina en la sinuosa estancia y es hermosa…
delicada como un vuelo sutil. Sigue Leyendo...

Hojas del Cuaderno de Otoño

En ese espacio de los “otros” los niños representan un estado de especial ser en la vida. Están ahí en un generoso alarde de existencia contínua. Son rigurosos con lomás mínimo y cuando demuestran afecto “es el AFECTO”. Siempre he creído que poseen una sabiduría original, que se mueven con la intuición y cuando creemos que han atravesado la frontera de la infancia…lo que hacen es abandonar, en su jardín secreto, todos los primeros pasos de su vida.

Himno Vorémico

Somos, quienes aquí moramos,
guardianes de la eclosión del verbo,
generales sin cohoortes ni milicias,
singulares peripecias en lo eléctrico.
Somos la estrategia del cable con la mano,
el inquieto teclear sobre lo intenso,
la pureza virtual que no se acaba.
Cascadas de singulares juegos digitales,
coreógrafos, equilibristas en el trapecio de la angustia,
autores de locuras que son vida
en la extremidad contínua de seguir siendo.

Se dice del espejo/ reinspiración sobre el comentario de Diesel.

Se dice del espejo que toda mirada se miente a sí misma
y escapa raflectante sobre los objetos que se agrupan en la estancia.
No sirve no mirar, ni estar ciego: uno se inventa, o juega a ser,
que al final es casi una misma cosa.
En esta ceremonia de clasificaciones existen espejos insalubres,
nominales, lacerados por la ira de lo feo, espejos nobles,
espejos de notables, espejos que son escamas de peces,
arquitecturas donde se miran los papas,
espejitos de mano para doncellas con caballos dóciles,
espejos de palacio, de sala de baile, de callejón,
de día nublado.
Así me lo dijera el sabio judio que pulía a mano
el único espejo donde Moisés se miró antes
de entrar en el Desierto. Sigue Leyendo...

ESTUPIDARIO DE VERANO

A.- Nada inquieta más a la piel que su obligado matrimonio con el sol.

B.- Un viajero comentaba: sigo sin saber dónde he dejado el billete.
Supuestamente no viajaba en Iberia.

C.- In fraganti: Marbella…pero siempre es un suponer.

D.- Alcalde…al parecer debe haber uno en un lugar que no es la Mancha de cuyo nombre no deseo saciarme.

Me dicen los Ecos

Poeta de los pretextos es
el aliento de las palabras
emergiendo de una inmensa Nada,
de un páramo helado.
el equilibrio se rompe y armoniza
el suave deslizarse de una mano
sobre la brisa.
A la palabra, invento de las hojas,
murmullo inequívoco del canto,
le propusieron ser voz del Poeta.
Y la palabra, inquieta en tu mismidad,
rompió su silencio y enmudeció la tarde.

Quizá…pensando en Rilke

Será que en el fondo todos estamos habitando nuestro espacio frente a otros espacios, inmensos y casi infinitos. Nos agrada sentirnos, en esa diferencia tan especial, únicos e irrepetibles. Nuestro ser sensible nos acerca, en ocasiones, hacia el temor a reconocernos dependientes de la misma vida. Y lo somos. Esta fragilidad nos hace humanos, contradictorios y muchas veces…no mejora ni con la edad ni la experiencia. Existe una inmensa distancia entre lo que creemos ser y lo que humanamente somos. Para muchos puede ser una reflexión conformista…no lo es, prefiero defirnir lo que hoy escribo como existencialismo, de ese que nace de un suspiro. No es verdad que las generaciones cambien a la velocidad de la luz. En vez de cambio prefiero hablar de “acomodo”, de “adaptación”. Como seres humanos nuestra ecuación personal se va resolviendo, más o menos en formas semejantes. Es en las formas donde podemos jugar a la diferencia extrema, aún así alguien ya habrá descubierto esa marca de gomina o esas extensiones hasta los tobillos. Sigue Leyendo...

Batir de Alas

Llega desde la altura, desde la proximidad estelar,
la vanidosa luz que amortigua los sentidos
y bate sus alas en el crepúsculo.
Me arrebatan las lágrimas, que como rios,
se aferran al cauce de la tierra toda.
¿Qué? se interroga la piedra y el árbol y la nube,
en un júbilo esperanzado de que una voz responda.
¿Qué? se interroga la arquitectura de la nada,
la espectacular somnolencia de los predecible.

No creo que sea posible…

Había cogido un precioso cuento. Era su favorito. La historia era perfecta y los dibujos eran bellísimos. Pero…algo raro le pasaba: le faltaba una hoja. ¡No!
Un cuento incompleto como el Soldadito de Plomo a quien le faltaba una pierna. La página 25 y 26, porque en las hojas los números se hacen compañía.

¡Lamentable pero eficaz!

Supongamos que sea…

¡Oh! No creo que sea usted capaz de pasarse todo el día corriendo y corriendo. No me gusta su reloj y usted lleva un sombrero muy feo. Tanta prisa le convertirá en un conejo con las patas enormes y además es muy aburrido encontrarme con usted en cualquier parte del jardín. He decidido que usted se vaya de mi historia.

Si usted, lector o lectora amiga, se identifica con es este relato…
sabe disfrutar de la relatividad de la vida.

Una entre mil hojas

El beso rompe la mortal distancia de lo deseado, de aquello que perturba el corazón y lo inquieta. El beso ajusta la proporción de tacto, el mensaje sin palabras que los labios esconden. El beso incita al juego polimorfo, a las secretas presiones, a la intimidad, donde rueda por la geografía de la piel.

Esa falsa inmortalidad

Estamos sintiendo que la inmortalidd es posible. La elegimos como mal menor. una inmortalidad, donde todo lo conseguido a lo largo de una vida quedrá almacenado en un disco y la nueva vida comenzará de nuevo. Nos sentiremos incapaces de juzgar la existencia, porque…se habrán creado nuevas dimensiones virtuales de lo que podemos ser. Mientras hemos estado peleando por nuestra posición histórica…ahora, nos ofrecen la inmortalidad, una falsa inmortalidad donde a lo mejor quién sabe.

La larga travesía del miedo

Este sentido de la dependencia con el Mundo nos coloca en una globalización sentida y obligada. Cualquier viaje es una incógnita que interrumpe la rutina y te somete a horas de inhumanidad, a tiempo perdido entre la incomprensión y las maletas tiradas en el aeropuerto. Tememos haber perdido la inocencia de los desiertos, el olor característico de las calles y el color de los bazares, porque, simplemente estamos viviendo en una piel extensa donde todo acontece a la velocidad de la luz.

Ser poético

Palabras que derivan en surcos en la tierra,
en equilibrados juegos de decir y suponer,
en elevaciones hacia cielos virtuales.
Palabras, manantiales de dicha,
pensamientos sin voz audible,
reflejos en la nada.
Palabras que se imaginan,
que se cnforman,q ue confieren
al tiempo su verdadera presencia.
Palabras, silencios que se presienten,
ser poético en ausencias
de nada que no se escriba.

Cuando calla la guitarra

“Cuando el dolor se convierte en vida e inspira los más tristes sentimientos, cuando la amargura no deja ver la luz, cuando la pronfunda desesperación se hace voz rota y desesperada…entonces, o somos la única verdad que somos, o jamás dejaremos de ser una simple canción triste”

EVOCACIONES

Escribiendo poemas sobre las horas de la tarde.
Palabras, sonidos interiores, expresiones del tiempo.
El elnto discurrir de la soledad, se perpetúa sobre
los colores de horizontes de mil mundos.
Palabra, venida sobre la ola, acabada en la consonancia
vertebral que dice y habla;
palabra,q ue consolida el sueño, que sobrevuela la realidad
para ser germen de árboles de luz.
Escribiendo sobre el tímido crepúsculo del Tiempo.
El eco se esconde temeroso del viento.
La brisa susurra la desesperanza ignota del ciego laberíntico
y todo cesa, cesa por imposición del mismo universo,
porque nada es permanante, ni la voz ni la palabra. Sigue Leyendo...

A las trece Rosas

Al Alba se arrebató la virtud con miedo,
porque en vuestros rostros toda luz lucía.
España estaba vacia
de corazones,
en este siestro día.
Lorca, entre limoneros, recogía el puño en alto,
la verdad vencida, el torso menguado de las rosas niñas.
Sobre el muro enladrillado,
los cuerpos colocados para su viaje,
juntan los pies en el temblor del momento.

Monólogo y Victimario

Con el mismo temor que ocultamos al nacer, con ése y no otro, acusamos el paso de los años o perdemos los sentidos en favor de un Mundo donde cada vez Todo es diferente. No me asusta reconocer que la palabra va siendo superada por el gesto o la imposición ahoga los sentimientos y las creencias. La dignidad con la que nacimos está en venta. ¡Qué más nos dará si todo este juego de sociedades acaba regalando el pan y ofrenciendo los estruendos de un mundo Infeliz!.
Me siento víctima de mi propia conciencia, al igual que otros presumieron que el futuro del ser humano comenzó a cambiarse con su propia capacidad para el progreso. Me aturden las crónicas de una catástrofe tras otro. Nadie puede negar que la vida es un derecho de todos y para todos. Sigue Leyendo...

Nuevos Viajes a Ninguna Parte

No recuerdo un Verano como éste. Me asombra estar informado de cuanto acontece, como si la modernidad/futuro se impusiera en sus normas. Hacia mucho tiempo que no veía la televión. Me aburre y me sigue aburriendo. Es como asistir a una tortura contínua a un incesante correlato de estupideces y venta de vidas al mejor postor. El Verano culmina con la sombra más prolongada. La guerra se les está escapando de las manos a todos. Lees cualquier comentario de cualquier persona y resuenan los tambores del Holocausto y los gritos de los niños muertos a manos de los guerreros judios. ¿Por qué no nos ajustamos a una leve razón? Todo el mundo se ve obligado a viajar, a quemarse, a subir muntañas a tener memoria histórica en la piel o el correlato de un Viaje a Ninguna Parte. Cuando tenemos la guerra a un lado y el Verano al otro…se estremecen las mentes y los cuerpos al contemplar a una dama americana pregunar las alabanzas de una democracia garantizada y legal para Cuba. Es de suponer que el obispo de roma fenecería entre oleada de calor y supuesto adiós de Fidel. Todo este inmenso drama culmina con la lectura de una carta astral para este cálido Agosto: los astros no nos son propicios. Recordando a Shakespeare…
“No es por vanidad que los romanos consulten a los augures, es porque en su sencillo sentido de la vida, siempre otros serán culpables de nuestros propios actos”. Sigue Leyendo...

Hablen los Volcanes

La Tierra expresa su dolor con el rugido de los volcanes. Once están plenamente activos y la Tierra se cimbrea con el choque de las placas y el rugir de los cañones. No podemos ser insensibles a esta pregunta ¿hasta cuándo?. No hay tiempo, ni dios ni parte que se ponga del lado de quienes no amenazan las entreñas de Gea.

Donde borraron la palabra esperanza

Procuro leer artículos científicos, aproximarme a ese mundo conceptual donde todo es explicable desde argumentos concretos y ausencia de adjetivos ampulosos. Para la ciencia el progreso logrado es inmenso y quizá ilimitado. Una sociedad preocupada por mantener un alto nivel tecnológico alimenta futuros y promete beneficios para el ser humano.

NOS CERRARÁN LOS OJOS CON EL MIEDO

Tocando con suavidad la puerta de este Mundo de Vorem, vuelvo a colgar aquí, en el espacio adecuado, en el foro justo, en la simplicidad que siempre nos libera mis mejores deseos y mi reflexión.
No es posible que sucedan tantas atrocidades juntas, cuando llenamos el plato con las sutilezas de una política europea llena de juegos de mesa y sonrisas hipócritas. Israel no olvida su herida, su gran desgajamiento histórico, su natural impulso por formar parte del mejor aliado, y el más tirano. Ni la historia ni ninguna razón nos pueden colocar al borde una inmensa catástrofe. Ahí está, servida en los Altos del Golam, en las arenas del desierto, en el ombligo de la civilización del ser humano. Sigue Leyendo...

Es tiempo ya de quedar dormido.

Mis queridos Voremios:
La vida no deja de asombrarme con sus precipitados juegos y sus cambiantes propuestas. Es humano deternerse y mirar hacia atrás porque ha llegado el momento. He escrito con el corazón y desde ese gozo que siempre permite la libertad de este Vorem Oceánico. He conocido nombres y descubierto sentimientos. ¡Qué selva de poemas, de relatos, de reflexiones! Vorem es una inmensa reserva natural, poblada de los más variados frutos, de las palabras más bellas, de los comentarios más sensibles: un paraíso silencioso, donde los escritos son voces, ecos de montañas azules. Sigue Leyendo...

UN SONETO QUE NUNCA UN SONOTONE

Y díjose el Poeta, procediendo ante la audiencia,
valga la simple presencia del decir bien poesía,
que el que mide es medidor,
que el curte es curtidor,
y que la sociedad impone
no confundir nunca soneto con sonotone.
Si muchas son las sílabas,
las rimas obligadas,
los acenton puntuales
y los floripondios naturales
que dan grandeza al evento,
te puedes quedar contento
si alguien lee lo que te sale.

Oficio de Tinieblas.

Sea en el silencio, donde nada se escucha,
donde nadie vacila, donde toda inquietud
pierde la vida, donde, a luz de la vela, clame a ti,
esencia de mis dias.
Noche oscura del alma, cerrada conciencia en el vacio,
¡díme por qué, sin palabras he de hallar
lo inexplicado de un verso!.
Sobre la inquieta hora nada digo,
nada pasa, ni acontece despertar alguno.
Me observo en la profundidad irrespirable,
ladeando el cuerpo en un vaivén msiterioso.
No debe haber pensamientos.
El certero cuchillo del respirar tranquilo
los cercena, como afilado puñal,
como la luna mora con sus ángulos cortantes.
Las palmas de las manos soportan la precisa contención,
el acto mismo. Sigue Leyendo...