D…..uele….lección de vid…a
O….espacio, agujero, apertura, vid.
Lanzada….en el costad…..O, sangre/vino.
O….círcul……O………ebri….O.
R….risa, rosa, rueda, rasga, rasg………..O….¡oh!
Archivo por meses: enero 2006
Monólogo de Borges con Minotauro
¡Me estás observando…mónstruo del Mal, criatura de los laberintos, creación del Miedo y de la Ira! ¿No sabes que estoy ciego? Antes pude ver y mis ojos descubrieron la literatura como el gran teatro del Mundo. Sé de ti, mónstruo infernal, porque vives en los libros y eres parte del conocimiento universal. Tu centro es el mismo que los transgresores de la ley, los dictadores que usurpan reinos, los débiles vestidos de militar y espada en alto, los torturadores de la inocencia…ese es tu centro y esa es tu imágen. Picasso te adoró, no por tu centro, sino porque cualquiera de nosotros puede hallarte, encontarse en tu misma piel, adornarse con tu misma monstruosidad, atravesando laberintos sin límite. Soy un simple escritor, alguien que se abstrae para ser naturaleza de silla, cuerpo de libro, mente sublimada. Me has devorado muchas veces, incluso me has mostrado el camino de la confusión, pero no he caído en tus fauces de Toro, de Cronos taurómako…¿Mi gran decepción? No…no creo que sea la usencia de fama; al contrario…Obtuve mi ceguera como única oportunidad de no ver mi imagen en los espejos, pero escribí sobre ellos. devoré las cadencias del tango, bailando con mi soledad y simulando ser Dios. ¿Los ángeles? Los ángeles siempre han estado sosteniéndome los libros, y susurrándome infiernos que calmaran mi sed de sabiduría. ¡Tú eres, MInotauro…la única ocasión de regresar al mundo, de metamorfosearme en ti y esperar a Teseo!
Unas cervezas
El bar estaba abierto de día y de noche. Su continuidad era el recurso de todo, el hogar acogedor de mil borrachos, de mil amigos, de conversaciones inevitables sobre la vida y la injusticia. En la barra estaba Adrián, un chaval del barrio que había cumplido los dieciocho. Llevaba el pelo teñido de rubio y un par de aros en las ortejas, como si fuera un pirata de cualquier Caribe. Servía en silencio. No miraba a los ojos. Parecía presentir la intensidad contínua del ruído del bar. Le pillé un día leyendo a escondidas. Era un libro de baudelaire, las Flores del Mal. Al verme se asustó y guardó el libro bajola barra. Abrí mi libro y le pedí una cerveza. Me la puso con cuidado, sin mirarme a los ojos, sin decirme nada. Al poco rato alguién entró borracho y comenzó a insultarle. Adrián se asustó. Era como una de esas flores de Baudelaire, sólo que no tenía esa inocenciano perdida de algunos adolescentes. Alguien se acercó al borracho y le sentó en una silla. Adrián seguía callado, como si todo el bar fuera el infirerno de sus desdichas. Vi que su libro se estaba mojando en el suelo. Lo recogí y lo sequé con unpar de servilletas. Al entregárselo, me miro. Sus ojos parecían dos espejos, claros y difusos. En su mirada no existía aquél lugar, tan sólo un libro de poemas y una circunstancia.
La verdad
Dice un pensamiento conocido a escala mundial que la verdad puede compararse a una piedra preciosa. Si la lanzamos contra el rostro de alguien, puede herir; pero si la envolvemos en un delicado embalaje y la ofrecemos con ternura, ciertamente será aceptada con agrado. Es cierto. La verdad está ahí, la queramos o no la queramos entender, presente para ser descubierta y ofrecida a los demás. Lo importante es ofrecerla con tal acierto que la otra persona agradezca el descubrirla.
Admiro al hombre que acepta ciertas verdades que producen dolor en un principio pero que luego le hace reflexionar y crecer. Hubo una vez un hombre que, al descubrir cierta verdad dolorosa, recorrió una larga avenida de la gran ciudad llorando desconsoladamente… pero jamás se enojó por ello ni jamás inculpó a nadie por su fracaso. Simplemente entendió que aquello serviría para hacerle madurar. Sólo porque había conseguido desligarse de su vanidad, de su soberbia, de su capricho y había entendido que la única manera de ser realmente hombre era aceptar la verdad de uno mismo, comprender las verdades ajenas y ofrecer la verdad de sus sentimientos a través del sentido pleno de la responsabilidad de sus acciones y el acierto de decirlo sin tener que herir a los demás.
Manual de tipología vorémica
Saludos a todo el mundo. A continuacón paso a trasladaros un reciente estudio del Profesor Julius de Minks, sobre la tipología vorémica.¡¡¡Veamos!!!
Vorémica desesperata.- Variedad de flora vorémica que impulsada por el amor escribe en términos de desesperanza, angustía e incluso ¡aquí ya no hay ná de ná en cuanto a la posibilidá…
Vorémico peremnis.- Variedad de arbusto (entiéndase como una imagen metafórica y no como algo real) que escribe constantemente en Vorem. Es la única variedad capaz de mantener un poquillo de constancia, lo que le permite crecer al contacto con el resto de las tipologías.
Peces de colores
Salía del colegio con una bolsa de plástico llena de agua y dos peces de colores. Era pequeñito, como esos niños que nunca aparentan la edad que tienen. Su mochila enorme aplastaba su espalda. Miraba entusiasmado su bolsa oceánica sin pensar en nada ni en nadie. Era pequeño, bajito, seguramente de esos niños que tienen la risa en la boca como pegada y constante. Quizá esa pequeñez le impidió darse cuenta de que el semáforo había cambiado de color. Los coches se adueñaron de su mochila, de sus deportivas desatadas, de su bocadillo de chorizo. El impulso de salida fue una parada inmediata. Gritos en la acera. En la carretera, en mitad del paso de peatones, agarrando una bolsa vacía sin océano y sin peces, dejó de ser el chico bajito, la espalda de tortuga, el intrépido buceador que atravesó sus ocho años, casi sin darse cuenta.
La Muerte y la Doncella: teatro virtual
Muerte.- Si te dieran a elegir tu Destino ¿cuál elegirías?: no haber sido jamás amada, que tu corazón te dijera adiós, tal vez…sentir que tu piel se arruga con el paso del tiempo…
Doncella.- No tengo opción, orque tú ya estás aquí.
Muerte.- Y ¿no eres afortunad apor poder hablar conmigo?
Doncella.- Mi propia suerte es mi propio final. ¡Ahí tienes la respuesta!
Muerte.- Si pudieras cambiarme por otra presencia ¿a quién elegirías?
Doncella.- Elegiría a alguien a quien tú no puedes arrebatar.
Muerte.- ¡Eso es imposible, nadie puede dejarme a un lado en su destino!
Doncella.- Elegiría mi reflejo en un espejo.
Muerte.- Pero…
Doncella.- Ya sé que puedes llevarme contigo, pero jamás mi reflejo. Ese instante es mi infinito poder sobre ti.
Muerte.- ¡De acuerdo! ¿Has pensado en la Noche? Su ocuridad todo lo oculta, todo lo tapa…nada es visible.
Doncella.- Es la forma en que deseo que me lleves, dejando que mi imagen se oculte lentamente, desucubriendo la`plenitud del Sol en la tarde y el leve aproximarse de la Oscuridad. ¡Esa es la forma!
Muerte.- ¿Y tu reflejo?
Doncella.- ¡Seguirá en mi mente!
Olvidar
todo tan diferente y complejo, tan complicado. Esta situacion me hace mucho daño, demasiado, llevo mucho tiempo mal y no encuentro el remedio para este mal estar, cuando empiezo a encontrarme algo mejor vuelvo a caer en la trampa de tu recuerdo, si! te recuerdo y ya no te tengo. Cuando hablo contigo es como un sueño, es sentirte de lejos, como si nunca te hubiera tenido como inalcanzable… q cosas! y hace apenas menos de un año que eramos uno, tu conmigo y yo contigo, sin el otro no estabamos completos, la gente nos conocia al pronunciar los dos nombres seguidos el tuyo el mio, nadie podria imaginar que las cosas cambiaran d esta manera en tan poco tiempo, la primera yo…
La partida
El tiempo pasa y arrebata momentos,
deja recuerdos como instantes de amor.
La vida nos arrastra como peligrosa ola,
y marchamos de la tierra
que nos creo.
Hoy el Sol me saluda trayéndome sus mensajes;
nuev os paisajes de luz y de sombra.
estuvieron de nuevo,
y fuimos felices en el reencuentro esperado.
Mishima y la máscara: teatro virtual
Máscara.- ¿Quién crees que soy? En cada rostro me diferencio, porque sustituyo lo que superpongo. ¡No me cojas y ocultes tu rostro!
Mishima.-Escribí sobre ti hablando de mi primera vida, de mi pubertad.
Máscara.- Entonces fui tu propio rostro, estático, imperceptible en sus rasgos para los demás.
Mishima.-Quiero volver a ser aquél que fui.
Máscara.-No puedo ofrecerte ese privilegio. Eres famoso, Mishima. Puedes ganar el Premio Nobel de Literatura…¿Por qué regresar a un pasado siniestro?
Mishima.-¡En aquél espacio yo era yo. Mis demonios poblaban un universo de sensaciones. No tenía miedo, sinoq ue era el mismo Miedo. Regreso…para recuperar mi naturaleza original.
Máscara.- ¡Colócame sobre tu rostro!
Mishima.- ¡No!
Máscara.-¿me niegas la posibilidad?
Mishima.- ¡Mi duda!
El Sendero
Voy andando por el sendero de la vida. El primer camino que hallé, fue cuando mi madre me trajo a este mundo. Desde entonces muchas veces me hago la misma pregunta, pero sin poder encontrar la respuesta a ¿qué hubiera pasado si no llego a existir?, y por más que la repita, no lograré saberlo…pero sin embargo hay otra que sin hacermela ya tengo una respuesta y es aquella en la que sé lo que está pasando ahora, aquí mismo, en estos instantes, a cada minuto, hora, y tiempo que veo pasar a través de mis ojos y ¿por qué?, porque estoy aquí, porque SÍ existo.
Los frutos de la farola
Enciende su luz la farola de Santa Engracia. Mientras aligeran sus pasos los viandantes hacia un destino signado por el espíritu de la cotidianiedad, el fumador consume su último cigarrillo antes de despedirse de sus anguastias y un sinfín de ojos le observan. No puede salir del círculo donde aprisionada su conciencia. Lucha para no mover sus huesos calcinados y cuando se marcha con aire de igrávida languidez, el agente le sigue los pasos de cerca…
Tambalenate, el borracho de Luchana se aferra al tronco férreo de la farola. Su cabeza está inclinada sobre un pecho que ha dejado de latir sueños. Toda la luz se hunde en la demacrada piel de su rostro cetrino. El equilibrio corporal baila una especie de tormenta. Cae y se levanta. Vuelve a aferrarse al férreo tronco de la farola y después da unas estrambóticas zancadas hacia el vacío…
Ahora que no me lees
Mishima y el bonsai: teatro virtual
Mishima.- He llegado a dominarte. Te he transformado en pequeñez controlada, árbol poderoso.
Bonsai.- Eres cruel, porque vives la cruedad como la poderosa hiedra oculta su veneno.
Mishima.- ¿Alguna vez intentaste escapar de tu hermoso tiesto?
Bonsai.- Mis raíces están atadas en la base. Mis ramas retorcidas entre alambres, mi tronco desgajado pora tu gozo estético.
Mishima.- ¿Quisieras ser libre?
Bonsai.- ¡La libertad también ocupa los lugares pequeños!
Mishima.- ¡Yo te la niego! El poderoso es capaz de perpetuar los valores más puro de su raza, de su sangre y de su estirpe.
La última mariposa de invierno
Yo creía que las mariposas eran eternas. Que eran almas de muertos de ayer, de gente agotada, de guerreros cetrinos y valientes. Las mariposas no habitan en invierno y escapan. He visto una esta mañana. Estaba posada sobre los tiestos de la ciega del barrio, la que vende cupones y te dice los números con una maquinita. Una mariosa que abría sus alas al calorcillo de este engaño de sol que han puesto en invierno. Me he parado un rato para verla. Tan simple e inadvertida. Tan ciega como la dueña de la casa. Tan frágil como los sueños de los que duermen entre cartones. De repente la he visto caer. Han sido unos breves instantes, como si quisiera seguir viviendo sin que nadie lo supiera.
Seguiras…
Si sigues pensando las cosas que te duelen, solo seguiras sintiendo dolor
Si sigues caminando por caminos pedrascosos, seguiras tropezando
Si caes una y otra vez, y sigues cayendo en el mismo sitio, terminaras por no querer levantarte
Si te enamoras de lo imposible, no serás amado jamás
Si quieres volar pero no tienes alas, no despegaras en la vida
Si te propones a cruzar el charco, primero aprende a nadar
TODO CUANTO ALLI DEJE
ECLIPSE
del desengaño al desamor
la partida
SIN TI……………
PENUMBRA DE MI PENSAMIENTO
AL VER EL DOLOR
TIERNO CORAZON
El hombre pobre
Le llaman el hombre pobre. Siempre está en el supermecado, entre la puerta y la calle. No dice nada. Lleva un vaso en la mano y lo acerca a quienes pasan. No sé ni su nombre. Le veo todos los dias y noto su silencio. Le llaman el hombre pobre, porque nadie le ha preguntado ni su nombre o si es rico. Está allí, en el supermecado de mi barrio, entre la puerta y la calle. Supongo que vive, que no es de plástico, que no lleva barba porque es de izquierdas. Nunca le he dado nada, porque soy pobre como él, como la única papelera de mi barrio, como la campana de la parroquia donde dicen que viven como Dios. Quizá el resto de los que vamos al super seamos aún más pobres, menos valientes. Me da vergüenza demostrarle mi riqueza invisible. Él es un superviviente, un desertor del consumo, un parabrisas de la sociedad, un paragüas sin tela, ni plástico, ni nombre quizá.
Sortilegio para liberar a la Tierra del dolor
Madre Tierra a ti canto las palabras sagradas del indio,
del sabio, del oriental de ojos rasgados.
No llores, no sufras, no alces tu ira contra los humildes.
Eres la inmensidad donde nacemos y reposamos.
Tú nos otorgas la vida y nos ofreces la muerte.
Eres la inmensidad del sueño y el despertar de los astros.
Contempla a tus creaturas como seres temerosos,
porque no te merecemos en tu grandeza creciente.
Krónikas de Isis: madre eterna
El templo de Isis, soportado por las arenas del desierto. La diosa Madre sostiene sobre su regazo al hijo engendrado por el Misterio. De su leche nutricia el Nilo se alimenta y toda la tierra crece al salir el Sol. Madre eterna y fecunda, abundante como las cosechas del Delta, a ti alzamos la mirada porque tu inmenso amor es la generosidad de la lluvia, la crecida del Nilo, los humedales con garzas de largas patas y plantas de papiro: a ti la gloria y la eternidad. Isis, desde su silla de oro, se transmuta en María, en Vírgen circular que, rompiendo la línea histórica del Tiempo, sigue llegando a los templos del Mundo. Isis a ti la gloria de los hijos de la tierra, de los escondidos tras los árboles, de los enclaustrados en monasterios, de aquellos que de ti siguen naciendo.
El Sol declina sobre el horizonte de oro. En ese estado intermedio, el velo del templo se cierra, y la Madre, acunando al hijo eterno, inicia su vuelo hacia las constelaciones.
Ella
Quiza no llame la atencion demasiado
blanca piel, ojos oscuros y rostro palido
estatura perfecta, quiza algo pequeña
de gran soltura, nada patosa, no irradia sensualidad
pero emite lealtad y bondad.
No le da tanta importancia a su fisico,
le interesa gustarse pero ella es autentica,
no vive para ella, se cuida lo justo, ¿Para que mas?
Ella opina que la deben de querer por lo que es
y no por lo que podria llegar a ser.
Pelo liso y oscuro, sin volumen alguno,
Mirada triste y misteriosa, labios sinceros
formas de mujer envidiadas, pero ella no se alava.
anda inadvertida, no mira hacia arriba,
Frida,mujer de ojos profundos
FRIDA…MORENA DE OJOS PROFUNDOS ,QUE PINTA LA DURA REALIDAD DE SU VIDA DESAZON ,ENGAÑOS ,ENFERMEDAD ,MUERTES ,DOLOR MUCHO DOLOR.
CONBATIENTE REVOLUCIONARIA, IDEALISTA , JUNTO A DIEGO ,SU GRAN AMOR
SU ROPA TEHUANA ,DE INDIGENA MEXICANA ,CON CINTAS DE MIL COLORES Y POLLERAS LARGAS ,COLLARES RAROS COMO LAS MUJERES DEL ITSMO DE TEHUANTEPEC DONDE EL MATRIARCADO ,LA INTELIGENCIA ,EL VALOR DE ESAS INDIGENAS ,EN EL CUAL FRIDA LAS REFLEJABA A TRAVEZ DE SU ROPA, TODO LO QUE REPRESENTABA PARA ELLA LA VESTIMENTA, MUJER HERMOSA ,DE UNA BELLEZA EXOTICA.
LACASA AZUL DE COYOHACAN ,DONDE HOY ESTA EL MUSEO… TESTIGO FIEL DE LO ANHELOS
DE FRIDA DE SER MADRE ,Y NO PODER LOGRARLO ,DESPUES DE AQUEL ACCIDENTE QUE MARCO SU VIDA